Array Сборник - Под другим углом
- Название:Под другим углом
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:неизвестно
- Год:неизвестен
- ISBN:978-5-907557-37-6
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Array Сборник - Под другим углом краткое содержание
А еще необходим некий толчок, импульс… Возможно, для некоторых читателей таким импульсом послужит новый сборник прозы и поэзии «Под другим углом», в который вошли произведения современных авторов разных стран и разных жанров.
Открывая книгу, погружаясь в нереальный мир, мы получаем возможность что-то понять в себе самом. То же для писателя: творчество – это и побег в иную стихию, и попытка найти ответы.
Под другим углом - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Женат. Три дочери, одиннадцать внуков.
Возвращайся!
Пожила в США – и хватит!
Там, на Западе, нрав таков:
он в кафе за тебя не заплатит,
не подарит тебе цветов!
«Мы равны – это так очевидно!» —
здоровенный мужик орет.
Не внемли! Он моральный урод,
инфантильное жадное быдло!
Брось в Америке слезы лить,
возвращайся в Россию, Люда!
Каждый день буду розы дарить,
даже если меня не любишь!
Гимн
День за днем мы на крючке.
«Цок да цок», – поют копыта.
Жизнь висит на волоске —
образ, временем избитый.
Ходит парень знаменит,
всем вокруг мозги полощет,
весь такой стальной на вид,
но совсем не тот на ощупь.
Я не знаю, что со мной:
вроде жил, а как неживший!
Волосок гуднул струной
пару раз. И стал подгнивший.
Годы льются, как слова.
Пусть из Тьмы подлец хохочет,
волосочек оборвать
Кто-то Ласковый не хочет!
Нежный Бог, желаю с Ним,
с Тем, Кто жить не перестанет,
Кем я сызмальства любим,
Он и ранит – не обманет!
Трубы яростней трубят!
Я как будто их не слышу,
лишь завишу от Тебя,
до последней Тьмы завишу!
Люди мечутся в тоске
по невидимой спирали,
я вишу на волоске,
что прочнее всякой стали!
Осень
И беспечно, и грубо
мы живем, как в лесу,
мы роняем друг друга,
как деревья листву.
Ведь опять не навечно,
как тревожусь тайком,
к этой ласковой ветке
я прилип черенком.
Ведь опять в одиночку,
до смешного ни с кем,
желто-желтым листочком
унесусь в ветерке.
Что ли, доля кружиться?
Что ли, доля летать?
И всю жизнь, без границы,
опадать, пропадать?!
Одиночество, осень,
ты добро или жуть?
Лист, опавший на просеках,
за безверие жгут!
Я хочу сквозь обиды,
сквозь мои и твои,
к нашей общей победе —
от сомнений к любви!
Вечерняя звезда
О Господи, как страшно умирать!
Но что же делать, что же, что же делать?!
Ведь жизнь проходит, надо дни считать,
а я живу: все суета, и мелочь,
и злая лень молитву прочитать!
Приходят внуки на мое житье,
там, где я жил, там будут перемены…
Все как у всех: ну просто е-мое!
Все как у всех, и сплошь тому примеры.
Ушли и мать, и близкие друзья,
и батюшка мой необыкновенный.
И сиротою доживаю я: гордынный, злой
и телом, телом тленный.
Когда душа останется одна,
в каком краю приветят иль отринут?
Прощай, мой город на семи холмах,
потом и внуки все его покинут.
И где мы встретимся? И встретимся ль когда?
Уходит жизнь. Сижу на чемодане.
А надо мной вечерняя звезда
от чьих-то слез струится, как в тумане!
Дарья Жарова

Интерес к поэзии привел к обучению в Институте журналистики и литературного творчества. Затем последовало сотрудничество с организациями сферы культуры в качестве smm-специалиста и фотографа (Усадьба Муравьева-Апостола, Музей Басманного района, Культурный центр МЕОД и др.).
За последние годы было множество публикаций текстовых и фотографических произведений в различных изданиях («Театральный курьер», «Музыка и время», «Страстной бульвар», «Культурные новости столицы», «Журнал ПОэтов», «Академия поэзии», литературно-художественный альманах «VITA», «Мир музея» и др.).
Журналистское образование и фотографический взгляд позволяют создавать произведения и в области слова, и в фотографии.
Пришлось долго дуть ветру и лить дождю,
Но камень держался как мог.
Однажды он скатился к подножию —
Почва ушла из-под его ног.
Он был заботливо кем-то подобран,
Его бока еще не обросли зеленью.
Придав строгость его кривым формам,
Обточили, сделав людям полезнее.
Он трудился – так было условлено.
Его не топил дождь, не сдувал ветер,
Но он скучал по своему дикому склону,
По времени, когда его не заметили.
А после его кожа треснула,
И обнажился блеск драгоценности,
И чем больше была радость ювелира,
Тем больше в камне было грусти.
Углы грубые отшлифовав,
Выставили в холодной витрине музея.
Ему бы закатиться под шкаф,
Где на него все время бы не глазели.
Его истерзали, внешность сделав красивой,
Не слышно крика из-за его молчанья.
Ему не хотелось постамента в витрине,
Ему нравилось быть лесным серым камнем.
Здравствуйте. Я – кот.
Я молод, красив, образован.
Мне от рождения лишь год,
Я живу вместе с ученым.
Мои миски сплошь из фарфора,
Мои игрушки – из шелка помпоны.
Моя мать сдохла под забором…
От голода вроде… Не помню.
Я рано понял, как я велик,
И, чтоб сверкал моего ума бриллиант,
Смахивая хвостом пыль с книг,
Я читал очередной фолиант.
Я изучил латынь и санскрит,
Я открыл познания двери:
И мифы с острова Крит,
И божественный стих Алигьери.
В оригинале поддался мне «Фауст»,
И Софокл, и Апулей,
И я нисколечко не сомневаюсь,
Что невежд этих всех я мудрей.
Начитавшись чужих изречений,
Изучив непотухшие звезды,
Я осознал, что я истинный гений,
Эти книги не принесли мне пользы.
Я напишу свой талмуд:
«Философских мышлений картина».
Конечно, не все ее поймут,
Например, какая-нибудь псина.
Я испачкал чернилами лапы,
Исцарапал кипу бумаг!
Но с названия не сдвинулся ни капли,
Ну не выражалась мысль никак.
Испортил хозяину все труды,
Ну мне же где-то писать надо!
О, сколько я написал белиберды!
Наверное, плохая бумага…
И на меня сошло прозрение:
Я кот с лапами, вот, и с усами,
И я непревзойденный гений!
То, что я мыслю, не выразить словами.
Почему я не сразу осознал:
Мои мысли так велики!
Каждая моя мысль – идеал!
Ей не уместиться в рамках строки.
Что ж, я доволен собой безбрежно!
Такого, как я, не было на планете!
Пойду спрячусь в шкафу с одеждой,
Пока хозяин не увидел бардак в кабинете.
Дворник курил, сметая серый пепел метлой,
Прутья шуршали, будто ломают хворост.
Дворника смыло спешащей черной толпой.
Дождь накрывал наш стареющий город.
Жались друг к другу в морщинах лица домов,
Стыдясь своей бесцветно-серой кожи.
Дома будто выросли сами – поля сорняков.
Нам их жаль, ведь и мы такие же тоже.
Интервал:
Закладка: