Ирина Кукушкина - Рифмы пали на листочки

То к звёздам полночным летели,

То опрокидывались ниц,

То поднимались на вершину,

То низвергались с высоты,

На гребне волн неслись в пучину

И бились вдребезги мечты.

Промчались бури и затишья,

Посеребрили мне виски.

А боль из сердца тихо вышла,

Словами пала на листки.

Я ещё не довершила,

Я ещё не дописала.

Я ещё не догрешила,

Я ещё не домечтала.

Получила я отсрочку

От небес, меня зовущих.

Но ушли туда навечно,

Те, что были меня лучше.

Те, что круг свой завершили,

Дописали, домечтали.

Мне они, как эстафету,

Свою лиру передали.

Вместо них по этой жизни

До конца я прошагаю.

Я додумаю их мысли,

Их стихи досочиняю.

Довершу и домечтаю,

И уйду дорогой вечной,

А на память вам оставлю,

Свою лиру, свои песни.

Словно ангелы в белых одеждах,

Опустились на мокрый асфальт.

Так в душе моей лучик надежды

Пал смычком на заброшенный альт.

И движеньем забытым, неверным

Он коснулся натянутых струн.

Словно бритвой, прошёлся по нервам,

И меня снова к жизни вернул.

Я стихов писать не умею,

Прозой высказать не могу,

То, о чём я душой скорбею,

То, что в сердце своём храню.

Дай мне силы, о… Господи! Слышишь?

В некой форме всё это излить,

Научи, просвети, напутствуй,

Путеводную брось мне нить.

В чём же слабость моя? И в чём сила?

Я не ведаю столько прожив.

Дай мне мудрость, о… Боже милый,

Отличить доброту от лжи!

Я не поэт, но мне стихи близки.

Моя душа сгорает от сознанья.

Что без таланта к слову нет пути

И недостаточно лишь страстного желанья

Писать, писать и вновь писать стихи.

Слова бездарные, ненужные.

Но в голове роятся мысли.

Они плывут цепочкой дружною.

И вот листки уже исписаны…

Я люблю марать листочки

И словечки рифмовать.

А потом сплетать их в строчки

И писать, писать, писать…

Заполняются странички

И бегут из-под руки.

И становится привычкой

Вновь и вновь писать стихи.

Жизнь лёгкой не бывает у поэта.

И часто нет в кармане ни гроша.

Но, как всегда, летит из мрака к свету

И молится за всех его душа.

Коварство, злобу, зависть презирает,

И свято верит в торжество добра.

Бьёт жизнь его, а он святой мечтает,

Что завтра будет лучше, чем вчера.

Может быть, они чего-то стоят

Эти бестолковые стихи?

Может быть, кого-то успокоят,

Мир в душе помогут обрести.

Может быть, возьмёт их кто-то в руки,

Погрустит над стареньким листком,

И мои писательские муки

Отзовутся в сердце мне чужом.

Я останусь безымянной,

Непонятной, неизвестной,

Незнакомою и странной,

И для вас неинтересной.

И, как снег весенний в сопках,

Я растаю понемножку,

А на солнце глянет робко

Золотистая морошка.

Ветерок, качая ветки

На деревьях худосочных,

Вам стихи мои нашепчет

Тёплой светлой летней ночью.

Зима отступила.

Снег снова растаял.

И дождик противный

С утра моросит.

Но я не зимы жду.

Милее весна мне.

А время шальное

Летит и летит.

Когда-то тянулось

Шажком черепашьим,

Потом раскачалось,

Ускорило ход.

И новое утро

Вдруг стало вчерашним,

И стал прошлогодним

Ещё один год.

А чёрные кудри

Совсем побелели.

Искрится под солнцем

Нетающий снег.

Не тот, что однажды

Исчезнет в апреле,

А тот, что ссудил мне

Отпущенный век.

Ах, эта лесть! Такая сладкая!

На самолюбие бальзам,

Но рожу за спиной украдкой

Скривит тебе трусливый хам.

А ты в речах приятных нежишься,

Поверив выспренним словам,

Совсем забыв о лицемерии,

Внимаешь ласковым устам.

Но будет горьким пробуждение,

Когда вдруг истину открыв,

Поймёшь, что лесть и восхищение –

Имеют низменный мотив.

«Я разный: я натруженный, я праздный», -

Сказал поэт однажды о себе,

И мысль его была такой прекрасной,

И подошла бы не одной судьбе.

Мы состоим из всех противоречий.

Цвета контрастны, словно день и ночь.

Сегодня не блистаем красноречьем,

А завтра стать поэтами не прочь.

Тверды бываем и непостоянны.

Вдруг засмеёмся или загрустим.

Страдаем от несбывшихся желаний,

И за мечтою призрачной бежим.

Мы разные: трудяги и лентяи,

Бываем злы или добры порой.

Мы просто люди. Любим и страдаем.

Тоскуем осенью и вновь поём весной.

Во всём мы ищем золотую середину,

Но как же трудно золото найти.

Порою думаешь – прошла лишь половину,

Оглянешься, а ты в конце пути.

Черпнёшь воды из полного колодца

И кажется, что пить ещё да пить,

Но стукнется о дно твоё ведёрце –

Сухие губы нечем окропить.

Сказала всё, поставить можно точку.

Ушли надежды, и года, и прочее,

Исписанные брошены листочки.

Но, вдруг, в конце я ставлю многоточие…

Как хорошо, попав под настроенье,

Прочесть любимое стихотворенье,

И надышаться воздухом весенним,

И спать улечься в ночь на воскресенье.

Как хорошо забыть свои заботы

И хоть денёк не думать про работу.

И, если вслед тебе посмотрит кто-то,

Как хорошо взгруснётся отчего-то.

Есть люди такие, которым судьба

Сидеть не даёт у камина.

Есть люди такие, которых зовёт

Дорога неумолимо.

В городе пыльном ты их не ищи

Средь гари машинной и шума.

Они собрали рюкзак и ушли,

А я лишь только подумала…

Когда-нибудь меня не станет.

И будет странно, что не я

Читаю книгу на диване

И грею руки у огня.

Не я иду домой с работы

И телефон звонит не мой.

И с этой жизнью сводит счёты

Не я, а кто-нибудь другой.

Мне дождик ноги не промочит.

Не разболится голова.

И всё изменится не очень.

Всё та же жизнь, но без меня.

Сердце разрывает нестерпимой болью.

На щеках дорожки из кристаллов соли.

И в конце тоннеля свет уже не брезжит.

Разжимаю пальцы, и земля не держит.

Я – вулкан с кипящей лавой.

Я – гроза. Я – ураган.

Я – пожар, идущий валом.

Я – бурлящий океан.

Я грешна и безрассудна.

Я готова на полёт.

Я, как тонущее судно,

Беспилотный самолёт.

Я – ручей, журчащий нежно.

Я – летящий ветерок.

Я, как лучик солнца вешний,

Робкий маленький листок.

Я – обвал и я – лавина.

Плачу я и правлю пир.

Имя женское Ирина

Означает «гнев» и «мир».

Я стою на ветру.

Ветер волосы рвёт.

Полететь я хочу,

Но земля не даёт.

Я стою на земле,

А душа моя там.

Воспарила она