Ирина Кукушкина - Рифмы пали на листочки

Рифмы пали на листочки

И рассыпались по строчкам,

За странички зацепились.

Так стихи и появились.

Может, я с ума схожу и снова

Обретаю разум временами.

Я сцепляю слово с новым словом

В то, что называется стихами.

И в моём больном воображенье

Рифмы начинают свой полёт.

Слово наполняется движеньем,

И душа то плачет, то поёт.

Я не бард, поющий под гитару.

Я не ироничный пародист.

На театре жизни я, пожалуй,

Только лишь посредственный статист.

Я слова рифмую мимоходом,

У меня блокнотик под рукой.

Я, как будто, чувствую природу,

На душе, как будто, непокой.

А в поэты я не рвусь, однако.

Слишком уж неровная стезя.

Но слова ложатся на бумагу,

И от рифмы спрятаться нельзя.

Когда стихи, изранив душу

И все сомненья разметав,

Прорвутся всё-таки наружу,

Каноны критики поправ,

Когда от боли сердце рвётся

И рифмы новые нужны,

Хватаю всё, что подвернётся

Среди враждебной тишины.

Сплетаю в строчки все тревоги,

Вплетаю в них надежды нить,

Все раны и обиды горькие

В душе стараюсь залечить.

Закат над сопкой пламенеет,

Как кровь израненной души.

Уходит день. Уходит время.

И кто-то шепчет: «Поспеши!»

Вновь неясное томленье,

Вновь привычная тоска.

Вновь пишу стихотворенье

На обрывочке листка.

Вновь слова наружу рвутся.

Вновь мне хочется кричать,

Но отчаянное чувство

Очень сложно передать.

И пером своим банальным

Описать пытаюсь вновь

Я вселенские печали

И вселенскую любовь.

Когда эпитеты приелись,

Когда метафор не хватает,

Из-под пера выходит ересь.

Бумага от стыда сгорает.

А рифмы рвутся из гортани

Неиссякаемым потоком,

И мысли форму обретают,

Ещё нестройную немного.

И, как ваятель неумелый,

Свои я пестую творенья,

И отпускаю в мир несмело

Рождённые стихотворенья.

Слова давно уже избиты,

Как ни тасуй, переставляй.

И зря стараются пииты,

Не повториться невзначай.

Природа чудная воспета.

И чувства описали все.

И нет уж новых слов для лета.

Раскрыты тайны о весне….

Восторги, радости, печали,

Сказанья, были и легенды –

Про всё поэты написали,

Всему воздали комплименты.

Как нынче путь поэта сложен -

Искать слова иные должен!

На кухне кофе аромат,

В окно глядят обрывки неба,

А в голове стихов набат

Гремит, мешая быль и небыль.

Но закатился карандаш,

Бумаги лист давно исписан.

Сейчас ты многое отдашь,

Чтоб не пропали твои мысли.

И вот перо уже в руке

И на столе лежит бумага…

Обрывки неба вдалеке,

Но отгремел набат, однако…

Вчера зашли ко мне стихи,

Но я им двери не открыла.

Стучали долго и ушли,

Повесив голову уныло.

А я себе сказала: «Стоп.

Писать я больше не желаю».

Решенье принято. И что? -

Сижу и вновь листки мараю…

От меня вдохновенье сбежало.

Я стихи писать перестала.

Не рифмуются больше словечки.

Брошу я все блокнотики в печку.

Пусть их лижет весёлое пламя.

Я прощусь со своими стихами.

Вот смотрю на блокнотики строго.

Что-то жалко их стало немного.

Положу-ка их в ящичек снова.

Подожду вдохновенья другого.

Слова опять одни и те же.

Тяжеловесны стали строчки.

И не отыщешь мысли свежей.

Пора, наверно, ставить точку.

В меня душа вселилась Анны,

Или Маринина душа,

И стихотворные романы

Снимаю я с карандаша.

А голос мой звенит и плачет,

И в сердце вечная печаль.

Мой пройден путь, иль только начат?

Ответа я не знаю, жаль.

И на тернистую дорогу

Ступила я иль сорвалась?

И одному известно Богу

То, для чего я родилась.

А в темноте ночного неба

Чаруют звёзды и зовут.

И всё смешалось, быль и небыль.

И слишком сложен мой маршрут.

И по проторенной дороге

Уж не придётся мне идти.

Ах, только б выдержали ноги

Все повороты на пути.

И, где остановлюсь, не знаю.

И дотянусь ли я до звёзд.

Я-то ли грежу, толь мечтаю.

А крик души так безголос.

Стихи приходят ниоткуда

И часто застают врасплох.

Как неожиданное чудо,

Как чей-то мимолётный вздох.

Они слегка души коснутся

И полетят за облака

Свободной птахой. Не вернутся,

Коль скорой не была рука.

Коль не успела на бумагу

Шальные строчки занести.

Смеяться можешь или плакать,

Над непокорным их "Прости…".

На поэтическом Парнасе

Найдётся место для меня.

И пригублю я в одночасье

От вдохновенного огня.

И заиграет моя лира.

И нежно струны зазвенят.

И ей, внимая молчаливо,

Меня в поэты посвятят.

Написала я книжонку.

Ни роман, ни повесть,

Ни рассказ и ни поэма.

Этакая помесь!

С жанром плохо у меня.

В рамки не вписалась.

Не хватило мне огня

Этакую малость!

Ни брошюра, ни буклет.

Видно, зря старалась.

Ей в печати места нет.

Этакая жалость!

Вы сомневаетесь в удаче.

Со мной Вы об успехе спорите.

Нет, не надейтесь. Не заплачу.

Меня вы только раззадорите.

Вы мой язык подвергли критике.

Вы в мою искренность не верите.

Вы б присмотрелись ко мне пристальней.

А, вдруг, однажды пожалеете.

Вдохновенью нужна тишина.

Шум пугает его и гнетёт.

Ты сидишь у окошка одна,

Ждёшь, когда вдохновенье придёт.

А на землю спускается ночь.

Поселилась на небе луна.

Шум дневной и заботы все прочь,

Вдохновенью нужна тишина.

Разливается свет фонарей,

И замедлил свой бег ветерок.

Осторожно вдруг скрипнула дверь,

Вдохновенье взошло на порог…

И слова побежали рекой.

Заскрипело перо по листку,

Изливая души непокой,

Выводя за строкою строку…

Для вас красивые слова,

А для меня порыв душевный.

Да, я, наверно, неправа

И легкомысленна, наверно.

В стихах метафоры важны,

И ритм, и музыка, и мысли,

А у меня опять порыв.

То торжествую, то раскисну.

Опять заносит не туда.

И в голове столпотворенье.

И недостаточно труда,

Но снизойдёт вдруг вдохновенье…

И задрожит в душе струна,

Из сердца строки так и льются

И все простейшие слова

Вдруг сами рифмой обернутся.

Чтоб не сойти с ума от боли,

Чтоб разум вдруг не потерять,

Не стать плаксивою и злою,

Я начала стихи писать.

Слова то плакали, то пели,

Смывая белизну страниц;