Array Сборник - Самому себе не лгите. Том 1

Январь и пальмы —
Есть ли в том причуда?
Ветра и солнце,
Привкус брызг волны…
Розовощекий мальчик
Машет мне оттуда:
Лопатка, варежки
С подтяжками штаны…

Январь, январь…
Мечты, собранья, планы.
Летим к экватору
И жаждем тишины…
Пустыни, горы,
Пальмы и лианы,
Вино, веселье!
И в тревоге сны…

Снежинки, снег
Над городом из детства…
Джем-сейшн
Саксофонов-фонарей.
И ангел варежкой
Мне машет по-соседски,
В ушанке спрятав
Нимб своих кудрей.

Забыв в разменной суете
Кто рядом – те или не те,
Строчит рассылок пулемет
В сетях ночами напролет.

Давно в шкафах колоды карт,
Застолий шумных стих азарт!..
Давно закрылись казино,
И спать, дружок, пора давно!

Пуста бутылка на столе,
Рассвет дырявит брешь во мгле…
Но нет! Строчит, строчит коммёнт
Двухпальцевый ангажемент!

И всё быстрее время вспять…
Устали близкие страдать,
Сильней азарта не найти —
Жить в виртуальной соцсети:

Поздравить каждый день в году,
Пофлиртовать с собой в бреду,
На аватарки лайки слать,
Не зная пол, «делить кровать»!

Альбомы слать семьи в эфир,
Родных улыбок эликсир
В соцсети лить для всех подряд
(Авось минует злобный взгляд!..)

…Я помню с детства: Дед Мороз,
Sankt Nikolaus и Христос
Реальней, ближе и родней,
Чем виртуальный мир страстей.

И буду верить я в друзей
Реальных, тех из соцсетей,
Что так же видят, как и я.
Важнее всех – моя семья!..

И там, где Иоанн Тебя крестил,
Проходит очень странная граница [6] Прямо поперек купальни, там, где на реке Иордан крестился Господь, проходит граница двух государств – Израиля и Иордании. …
Тебя молю я на исходе сил:
Заставь скорей людей остановиться

И жертвы приносить божкам пустым,
Мир разделять на праведных и ложных!
Осмыслят пусть немедля, неотложно
Ту заповедь Твою, где «не судим…»

Не дай врагу в нас злобу поселить
По принципу: дели людей и властвуй!
Не оборви надежды робкой нить!
Не допусти познать нам узы рабства!

Не дай нарушить праведный закон
О чести, игнорировать злорадство,
Традиций святость чтить, где б Вавилон
Не подменял бы истины о братстве…

Не дай нам заблудиться в пустоте,
Опаивая будни сладким ядом,
Не дай убить в угоду суете
Святое право собственного взгляда!

Всевышний Боже, в этот славный День
Смыв грязь с себя и слезы тленной жизни,
Избавь от тех, кто превращает в тлен
Желанья, волю, правит чести тризну [7] Тризна (древнеславянск.) – церемония погребения. !

Крести нас Правдой, всех конфессий Бог!
Как дар душе, Ты дал свободы право
И «даждь нам днесь», чтоб всякий грешный смог
Любить других, дружить и мыслить здраво!

Отдав всего себя служенью муз,
Мой друг поймал случайно в свой картуз
Одну со струнным инструментом, в неглиже,
И в банку поместил на стеллаже…

Она жужжит, как муха, по ночам,
Но друг привык к подобным мелочам —
Туман он напускает над строкой
И музу укоряет зло: «На кой?.!»

Итак, начнем-с: «Фонарь аллеи снов…»
(Нет! Мало здесь тумана для ослов!)
Зачеркнуто. «Окно в проеме снов…»
(Блин! Есть туман, но нету нужных слов!)
Начнем-ка вновь! «Разбитое окно,
Сквозняк»… Но нет, опять не то кино!
Герой устал и отошел ко сну,
Забыв про музу в баночном плену,
Заснул тревожно (ну к чему, скажи,
Он покупал недавно стеллажи?)…
Упал стеллаж, и банка вместе с ним,
Как будто под веленьем колдовским.

Свободна муза вновь, но не спешит
Поэта бросить. Крыльями шуршит.
Улыбка хорошеет на лице,
И зреет мысль весомая в конце,

Что вам покажется логичной на досуге:
Помочь страдальцу за его потуги…

Она – к столу! О Муза провокаций!
Строка опять полна ассоциаций,
Рождаются стихи легко и пылко,
И пишет весь «Фейсбук» под их копирку!..

Итак, поэт, учись кумекать:
«Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет…»
Вот так, Поэт – «исхода нет»!
Ловить меня! И не спросясь?!

Мораль: служи, не суетясь!

Была зима. Он знал который год,
Что всё на свете (в целом!) повторимо,
Что люди, судьбы, жизни – всё незримо
Растает в дымке, как весною лед…

Но он писал, застряв на перевале…
Лавиной памяти, загородившей путь,
Был остановлен, чтоб начать сначала
Искать, пока не выяснится суть

Того, что ищет он в своем сознанье!..
И сотни раз перечеркнув сюжет,
Сгорая в топке времени, Поэт
Оставил поиск Слова в завещанье…

Когда нам пишется? Не знаю…
Когда мы в Болдинской глуши?
Когда любовь свою теряем,
Транжиря времени гроши?..
Конечно, значимость эпохи,
Событий жизненный урок,
Дары небес, прозрений крохи —
Всё важно в написанье строк!
Всё перечислить невозможно,
Да и не нужно. Позабыв
Печаль, сомненья, осторожность,
Творим, дыханье затаив…
Но часто видим: всё напрасно!
Не то рождается… И вот
Сгорает в пламени прекрасном
Пожухлых строк ушедший год…
Мы знаем, многое не спето
И не рассказано, увы…
За годом год, за летом лето
И зной обид, и снег молвы.
Вот пишем – и не замечаем
Рассветов, прошлое губя,
Дождей осенних, красок мая,
Любви потерянной, себя…
Зачем так жить?! Нужны ли эти
Стихи, что истиной грешат?
Взрослеют дети незаметно,
И годы мимо нас спешат.
С чего мне пишется?.. Не знаю!
(И в этом я не одинок!)
Но из глубин души взывает
Ко мне отчетливый звонок —
Звонок из прошлого, из детства,
Из той реальности иной,
Из тишины, что по соседству
Жила с болтливой суетой.
И ты спешишь скорей ответить:
«Как там дела?.. Погода?.. Май?!»
И вспоминаешь всё на свете,
И выдыхаешь лишь: «Пускай!»
Пускай летят года, как птицы.
Я сердцем годы ворошу.
…Всплывают звуки, тени, лица
Друзей из прошлого…
Пишу!..