Анастасия Губина - Дорога, которой идёшь каждый день. Вятские Поляны

Благодарю Бога за это счастье – выражать себя через слово.

Благодарю родителей за широкий спектр возможностей.

Благодарю Оксану Романову за дружбу и поддержку с первых, ещё школьных, текстов.

Отдельная Благодарность Karan Khanna за возможность работать и писать эти строки.

Special thanks to Karan Khanna for the opportunity to work and write these lines.

Весна две тысячи двадцатого года в Вятских Полянах выдалась необычайной. Из-за резкого потепления в начале мая зацвёл весь город – одновременно. Зацвели сирень, черёмухи, яблони, вишни.

Город переоделся в белые нарядные платья.

Ароматы, особенно по вечерам, когда город засыпал и замолкал, стояли волшебные, дурманящие и окунающие в безмятежное счастье.

Этот город много раз зеленел, много раз цвёл яркими красками цветов и сбрасывал разноцветную листву в терпких запахах осени.

Много раз укутывался белым пушистым покрывалом зимы и снова пробуждался нежными почками листьев и деревьев…

По этому асфальту шагали тысячи ног. Много десятков лет.

Запинались о те же камни, что и я. Поднимали голову на шелест листвы большого дерева в летний день, возле дома-многоэтажки. Смотрели вдаль и на дом, на который раньше не обращали внимания.

Тысячи ног проходили здесь: стучали каблуками, шаркали уже старенькими ботинками и царапали новые туфельки, купленные на скопленные несколько зарплат.

Шли и переживали о том, что происходит в их жизни. Думали о том, какой выбор им сделать, как жить, куда двигаться.

Мечтали, горевали и грустили. Смущались, волновались и воодушевлялись. Горели идеями и любили. Всё так же продолжая стучать каблучками и ступать на асфальт, запинаясь об этот камень. О который запнулась и я сейчас; благодаря которому остановилась и посмотрела вокруг – на асфальт, на высокий дом, на могучее дерево, укрывающее прохожих своей тенью в летний жар.

Менялись времена, технологии, строй. Менялся город. Но не менялись люди и внутренние вопросы, которыми они задавались.

Тысячи людей жили тут до меня… А теперь тут живу я. Задаваясь теми же вопросами…

Полуденное солнце припекает. Ускоряю шаг. Тороплюсь.

На другой стороне дороги возле маленького магазина останавливается фургончик, «хлебная машина». Боковые створки её дверей открыты, и видны лотки с хлебом: ещё не приблизившись, вижу их со стороны. Мелькает мысль: «Интересно, почувствую ли запах? Мне ведь некогда сейчас останавливаться, прислушиваться».

Я в двух шагах от машины. Ещё шаг – и я уже у открытых створок, из которых выглядывают стопками потёртые деревянные лотки.

Секунда – и шаг замер. Растворился в воздухе.

Растворилось всё. Всё то, куда я бежала, какие дела так торопилась сделать. Всем миром овладел запах. Запах горячего, свежего хлеба с хрустящей корочкой – переносящий в детство. Туда, где тепло, спокойно и уютно. Где время застывает, и нет понятия «не успеваю», там у него другое течение: тягучее, хоть тяни его, как струйку мёда, и на ложку наматывай.

Время движется или не движется – не поймешь. Как бывает с пушистыми большими облаками на светло-голубом небе, которые мерно переползают по синеве, то не спеша, то вдруг ускорившись. А ты лежишь на траве, закусив зелёную соломинку, подложив руку под голову и смотришь. Смотришь, находясь в небытие, в этом самом «вне времени». Где минута идёт за часы. И шелест листьев на деревьях уносит всё дальше…

В этой самой гонке за иллюзорным временем однажды в жизни наступает момент для возможности остановиться и вернуться к себе.

Через возвращение в родной город, в дом и в детство.

Переосмыслив себя, семью и свой род. И через всё это узнать себя, найти, создать.

Чтобы узнать, что ты намного больше, чем малюсенький ты.

Ты большее.

Узнать и принять, что ты – это твои родители, ты – это твой род. Ты вобрал лучшее, что было в этих людях до тебя.

Ты – концентрат лучших качеств этих людей, живших до тебя, проходивших ту же дорогу.

Благодаря всем этим людям ты находишься здесь и можешь вдыхать этот душистый воздух, пропитанный ароматом черёмухи и сирени.

Самое главное: тебе дали бесценный дар жизни. А уж как распоряжаться этой жизнью, какой создать её, чем её наполнить – это только твой выбор и твоя ответственность.

Ты – продолжение их жизни.

Теперь твой шаг.

Необязательно это возвращение к себе, к корням происходит только через возвращение в свой город детства. Но оно всегда происходит тогда, когда что-то внутри готово, дозрело, и пришло время расцветать. Пришло время, и появилась внутренняя готовность шагнуть от подросткового нигилизма к взрослому пониманию, осмысленности и признанию силы начала.

И не важно, в каком месте это происходит. И не важно сколько тебе лет, двадцать или шестьдесят.

Все мы разные, и каждому нужны разные декорации и окружение.

Главное – вернуться.

И признать силу и Любовь, что у нас есть за плечами.

Познакомиться заново с собой, с людьми. Узнать по-новому. Открыть по-новому.

Понять, что ты не один, ты не оторван, а если и считаешь, что оторван, значит, ещё не вернулся к себе, и тебе только предстоит дорога…

Опереться на этот фундамент, встав твердо.

Кому-то и не нужно возвращаться, кто-то и не терялся вовсе, и всегда был у Силы…

Секунда прошла. Перейдя дорогу, я оставила фургончик с ароматным хлебом позади. Оставила фургончик, но не состояние радости и безмятежности, о которых мне напомнил запах свежего хлеба. Улыбаясь и смотря на небо, иду дальше, нести эту улыбку безмятежности в мир – как напоминание о высших ценностях, о том, что вечно.

С каждым шагом дыхание тяжелеет: поднимаюсь в гору. Всё выше и выше.

Медленно за моей спиной на небольшой уютный город оседают зимние сумерки. Я ещё не вижу этого. Вижу только лес впереди, раскинувшуюся тёмно-зелёную хвойную ширь на горе.

Ещё несколько шагов по хрустящему белому снегу, и я на месте. У краешка леса, откуда весь город как на ладони.

Поворачиваюсь и, как в первый раз, поражаюсь открывшейся передо мной картине. Город как по волшебству наряжается в гирлянду маленьких уютных огонёчков – вечерних фонарей на сиренево-розовом фоне.

Я на месте.

Я там, где и должна быть.

Хорошо везде, где я.

И необязательно за этим куда-то ездить, но, съездив, понимаешь это намного лучше и точнее: что «хорошо» вокруг начинается с «хорошо» в себе.

Возможно, нужно уехать, чтобы взглянуть другими глазами и понять, что в любом месте всё начинается с тебя.

И у каждого свой такой город, своё место.

Моё – Вятские Поляны. Сейчас.