Дмитрий Софронов - Перекись юности

Это моя первая книга, которая собиралась на протяжении многих лет, опираясь на мой личный опыт и на опыт своих друзей, знакомых, сверстниках. Что-то здесь выдумано, а что-то подобное было и в реальной жизни.

Эта книга не претендует на хвалебные отзывы, разгромную критику, она для души – только ради этого я её и публикую. Она о детстве, отрочестве, юности – о переживаниях в эти периоды. Она о бунтарстве и хлёсткости слова.

Большая часть материала представлена в стихотворениях, а некоторая в песенных стихах. Ведь «Перекись юности» задумывалась изначально, как музыкальный проект, но с музыкой пока что у меня никак не срастается, поэтому я предлагаю Вам самим придумывать ритм и мотив, Дорогой Читатель, так будет гораздо интереснее, ведь это что-то новое и специфичное. Также не стоит рассматривать всё это через призму мрачности и тоскливости, – лучше всего: искать какой-то позитив или же оставаться нейтральным, но никто не запрещает о чём-то переживать – это дело каждого.

Так я пытался поймать жизнь,

Оседлать каждую её минуту,

Поражаться каждому летнему лучику, – это всё, чего не хватает весь год, и май становится оттепелью. (Ревело лето, тихо безудержно!)

И никогда не знаешь, когда наступят перемены,

Эти переливы дней никогда не тяготили,

Да и сейчас тянуть уже нет никакого смысла.

Пришла взрослая жизнь, – наводит свой порядок, – через хаос, бурю, сметая всю перекись юности.

В этом шторме только ты капитан своего судна, судный день для корабля придёт однажды точно.

А я всего лишь пытаюсь обогнуть весь мир, познать, как детской мечтой, всё подряд, но тебе начинают диктовать что-то по эвикции [1] Эвикция – «Отсужденине имущества до продажи». В данном контексте отбирание того, чего ещё нет. эти просвисты урагана.

Но сквозь время понимаешь, какую цену ты заплатил за мозговую руладу.

Оглядываясь назад, вспоминая все перекаты грома, серпантины душ, с которыми пересекался,

Сентиментализм, в который окунался.

Притворяешься – ты экзальтирован [2] Экзальтация – повышенное настроение с оттенком неестественной восторженности. !

Двигайся вперёд! В бескрайнюю жизнь!

Поражаешься, чем занимаешься…

Что мы делаем?

Давай вернёмся домой – Пурпурное Сияние там накроет с головой, как и все воспоминания о прошлом.

Посадка может быть не мягкой,

Я потрёпан, – я выгорел, мне покажется это всего лишь толчком с возращением на Холмы Малой Родины.

И вот наступает «красная жара»,

Внутренняя война пылает,

Она бушует, словно шторм,

Это внутренний циклон!

Моя внутренняя борьба, казалось бы, меня сломает.

Но я ещё не понимаю, что она не просто разрушает. Это перестройка личности. Я в это втягиваюсь. Это глубинная личностная революция, которая по счёту? Очередная мозговая рулада. Теперь смотришь куда-то вдаль проактивности [3] Проактивные люди – это те, кто преимущественно сами выбирают реакцию на внешнее воздействие. . Хоть одним глазком, из-за угла, кидая взор на будущее. Забывая руины недавнего шторма, окончившийся монологом искренности, оставляя мнение, что всегда был разбитым, но принимаешь, что снова когда-либо станешь развалиной. (Да, я развалина без тебя!)

Поражаешься, чем занимаешься…

Что мы делаем? (Я распадаюсь!)

Давай вернёмся домой (Это залечит раны!) – Пурпурное Сияние там накроет с головой, как и все воспоминания о прошлом…

Перекись юности всегда будет рядом с тобой, перетираясь со взрослыми травмами. От неё ты сможешь лишь скитаться, но не сможешь убежать, перекатывая с места на место детские травмы…

Оно догоняет меня – это чувство нервозности.

Искаженная правда моего разума давит на висок.

Этот лживой шёпот – шёпот меня самого.

Враг, или это мой друг? Знакомое лицо.

Сплитом порождает всю мою боль.

То чего я боюсь, всё чего я хочу, чтобы это закончилось.

Но оно снова настигает меня.

Внутренний разлад не угасает.

Это буря!

Внутренняя борьба снова меня ломает.

Враг?! Или это мой друг? Знакомое лицо.

Оно говорит, что это не стоит того:

– Это всё!

– Это пустота!

– Это всё моё!

– Твоё ничего!

– Это разлад!

– Это союз!

– Это всё!

– Это ничто!

– Это всё!!!

И оно снова на меня наступает,

Внутренняя война пылает!

Она бушует! Это гром! Оно снова нашло меня! Это циклон!

Ураган без тебя!

Моя внутренняя война тащит меня на дно!

Моя внутренняя борьба снова меня ломает!

Моя боль порождает прекрасное,

Я хочу, чтобы всё это закончилось,

Но одновременно хочу, чтобы это снова началось.

То знакомое лицо – оно не одно!

Это разделение меня самого!

Я распадаюсь!

Я распадаюсь!

Без тебя.

Но я снова делаю это.

Моя внутренняя война пылает!

Она бушует! Это шторм!

Они снова нашли меня!

Это циклон!

Ураган без тебя!

Мой внутренний разрыв бежит по венам!

Моя внутренняя война тащит меня на дно!

Моя внутренняя борьба снова меня ломает!

Это погоня за болью…

Ведь моя боль порождает прекрасное…

Я хочу, чтобы всё это закончилось…

Но одновременно хочу, чтобы это снова началось…

Перекрестный огонь в голове…

Чтобы всё сломать и возвести по новой…

Моя внутренняя война не угасает,

Она бушует, словно шторм,

Это внутренний циклон!

Моя внутренняя борьба снова меня ломает!

Моя внутренняя борьба возвышает!а меня возвышает!

Хожу и грущу я в тоске одинокой,

В кармане лежит бутылочка брюта,

Я, вроде, хороший такой парнишка,

И вовсе по жизни не неудачник.

Но что-то идёт не по плану,

Но что-то вдруг мешает нам,

А может, я пошутил ненормально,

И боженька, господ меня наказал!

Бутылочка брюта в кармане теплом,

Мне греет горло,

Мне лечит душу,

Пока брожу я, беспечно скитаюсь,

Ловлю снежинки дедовским шарфом.

Брожу у забора, я в тёмном парке,

И только лампы, и только лампы,

Мне светят лихо, и слепят дико,

И вижу смысл красных граффити.

И там нарисованные сердца,

И там нарисованные сердца,

Да пошло ты к чёрту 14-ое февраля!

Бутылочка брюта в кармане теплом,

Мне греет горло,

Мне лечит душу,

Пока брожу я, беспечно скитаюсь,

Ловлю снежинки дедовским шарфом.

Совсем опечален я, совсем разочарован снова!

Совсем опечален я, и всем разочарован снова,

Совсем опечален, я совсем разочарован снова!

И совсем опечален, я всем разочарован!