Олег Колмаков - Непрошеные, или Дом, с которым мне «жутко» повезло. Книга вторая. Жизнь продолжается?

– С кем имею честь?.. – я требовательно глянул на кривлявшегося передо мной незнакомца.

– Вновь извиняюсь. Старший оперуполномоченный «убойного» отдела, майор Сирота, – для пущей убедительности он ткнул мне в лицо своё служебное удостоверение.

– И по какому, собственно говоря, поводу ваш визит?.. – задал я вполне резонный вопрос.

– Быть может, для начала мы пройдём в ваш рабочий кабинет?.. Именно там мы и побеседуем. Как-то не совсем неудобно начинать серьёзный разговор при ваших подчиненных… – и майор тотчас бросил свой презрительный взгляд на моего секретаря. На данную минуту Елена была отчего-то бледна и, вообще, выглядела чрезвычайно перепуганной.

Проследовав в свой кабинет, я обнаружил в нём ещё троих неизвестных мне мужчин. Меня шокировало и вместе с тем крайне возмутило то обстоятельство, что данная троица, без всякого зазрения совести, ну, просто как у себя дома, рылась в моих ящиках и документах.

О том, что наш город в воровском мире считался «красным» (то есть, и официальная, и негласная власть в нём непременно остаётся за «ментами»), а так же о вседозволенности местных стражей порядка я был, безусловно, наслышан. И, тем не менее, с данным беспределом, лицом к лицу я встретился, пожалуй, впервые.

– Не понял. По какому праву сей обыск? – с трудом и едва сдерживая свой гнев, я едва нашел в себе силы для вопроса в более и менее спокойной тональности. После чего, вдруг осекся…

«А что если у них, действительно, найдется соответствующая санкция, которую я, собственно, ни разу в глаза не видел… Но на каком, собственно, основании?.. В чём, вообще, они могут меня обвинить?..»

– Это мы, гавнюк, будем задавать тебе свои вопросы… – прикрыв за моей спиной дверь, Сирота махом перевоплотился из заискивающего простачка, в откровенное хамло. –…Твое же собачье дело, на них быстро отвечать. Ну, и тихо сопеть в две дырки…

– Ну, сучара?.. Так чего ты можешь нам пояснить по поводу сегодняшнего убийства?.. – из-за стола вдруг поднялся здоровенный мужик. Своей (очевидно, от природы) уродливой харей, он скорее напоминал мне вышибалу из заштатного пивного бара, нежели сотрудника милиции.

– О каком убийстве идет речь? – в своем вопросе я был абсолютно искренен. Мне оставалось лишь сожалеть о том, что не прислушался я утром к Надькиным просьбам, и не посмотрел тот злополучный экстренный выпуск. Хотя бы знал тему нынешнего разговора… А впрочем, утренняя криминальная хроника могла и вовсе не иметь никакого отношения к захватившим мой служебный кабинет ментам.

Если ж быть абсолютно честным, то своим, едва ли не спинным мозгом я уже начал потихоньку понимать, что, похоже, влип в некую, весьма сомнительную историю… Правда, не имел ни малейшего представления, каким-таким боком имею я к ней, хоть какое-то отношение.

– Ребята, и что я вам давеча говорил?.. – зло усмехнулся здоровяк. – …Помните, как я предупреждал вас о том, что он пойдет в полный «отказ». Вот вам и пожалуйста: включил дурака. Весь город уже в курсе… Во всех новостях, по сотни разу успели сообщить… Причём, сообщить в самых мельчайших подробностях… А этот хрен, видите ли, ни ухом, ни рылом. Парень, ты чё?.. С другой планеты к нам прилетел? В общем, с этим долболётом мне все ясно. Колоть его нужно, и как можно быстрее.

– Жорик, только не здесь, не в офисе… – очевидно заметив, как «вышибала» принялся потирать свои мясистые кулак в предвкушении расправы, Сирота поспешил встать между ним и мной. – …Лишние глаза и уши, нам вовсе ни к чему. Вернемся в управу, там и вытрясем из этой паскуды всю душу.

– Э, мужики, вы это сейчас о ком?.. – я был в полном недоумении.

Вместо ответа один из сотрудников «убойного отдела» вдруг развернул в мою сторону экран включенного в кабинете телевизора и прибавил при этом звук.

– Смотри, ушлёпок.

«…Итак, уважаемые телезрители… Мы вновь возвращаемся к убийству внешнего управляющего Омского Тракторного завода… – чёткая и отрывистая дикция ведущего одного из центральных каналов свидетельствовала о том, что произошло ЧП отнюдь не городского, а, пожалуй, областного, если не всероссийского масштаба. – …На связи со студией наш собственный корреспондент Иван Серов. В данную минуту он находится на месте утренних трагических событий. Иван, вам слово…

– Спасибо, Пётр. Для тех, кто совсем недавно присоединился к нашему эфиру, хотелось бы напомнить о том, что сегодня, около шести часов утра по омскому времени, на проходной Западносибирского Тракторного завода был убит Глухов Артём Николаевич, исполняющий обязанности генерального директора данного предприятия.

На эту минуту, следствие отрабатывает лишь одну версию. Заказное и преднамеренное убийство. Уже известно, что «киллер» произвел семь выстрелов, пять из которых достигли своей цели. Тщательно подобранное и замаскированное логово убийцы, находилось в жилом доме напротив заводской проходной…»

Неотрывно вглядываясь и вслушиваясь в телевизионный репортаж, меня вдруг прошиб холодный пот. Потому как на экране телевизора появилась моя бывшая «малосемейка». Более того, объектив телекамеры уперся в крупный план нескольких окон на шестом и седьмом этажах. Причём, одно из них с разбитыми стеклами, имело самое прямое отношение к моему прежнему жилищу. В общем, это было окно моей бывшей квартиры.

Ну, а следующие слова корреспондента, так и вовсе повергли меня в дичайший ужас.

«В совершении данного тяжкого преступления, правоохранительными органами подозревается и разыскивается некто Кузнецов Олег Владимирович, одна тысяча девятьсот семьдесят шестого года рождения…»

Речь (как вы, наверняка, и сами поняли) шла именно обо мне. Признаться к такому неожиданному повороту, я оказался абсолютно не готов.

– Да вы с ума, что ли сошли?.. – выкрикнул я. – …Какое на хрен убийство?.. Какой, к чёрту, розыск?.. Я вовсе не думал скрываться…

– В общем, так. Сейчас ты поедешь с нами… – засобирался Сирота. – …По дороге постарайся придумать что-то более вразумительное в своё оправдание. И, кроме того, пораскинь своими куриными мозгами, по поводу найденной в твоей квартире снайперской винтовки, с твоими же отпечатками пальцев…

– Послушайте… – усмехнулся я. – …Эта квартира уже вовсе не моя. Прошло больше месяца, как я её продал… Точнее, обменял. Да, вы взгляните на мою нынешнюю прописку… Улица Вокзальная, дом два, квартира тринадцать.

– Ребята, вы это слышали?.. Видите ли, он свою квартиру продал?.. – майор вдруг заржал во всю свою глотку. А после, развернувшись в мою сторону ещё и добавил. – …Парень, быть может, ты её и продал. Да, только никто её так и не купил…

– То есть?

– А то, и есть. На данную минуту мы имеем лишь один договор купли-продажи, связанный с вышеозначенной квартирой… Датирован он пятым февраля две тысячи третьим года, согласно которому малосемейная квартира, как числилась за тобой, так и по сей день является именно твоей собственностью. Парень, ты чё?.. За полных дятлов нас тут принимаешь?.. Мне, вообще, интересно… Какой дебил и, главное, с какого-такого перепоя додумается обменять полнометражную «двушку», на малосемейку с окраины?..