ЕЛЕНА ЛОГУНОВА - Живая ткань поэзии Терентия Травника. Роман о стихах

© ЕЛЕНА ЛОГУНОВА, 2021

ISBN 978-5-0055-0294-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

До чего же хороша жизнь! Добрых всем грустин!

Если даст Господь дожить до следующей зимы, обязательно принесу домой на её исходе букет ещё не проснувшихся веточек и поставлю его на подоконник. Он будет волшебным, этот букет, помогая вызвать из глубин моей памяти добрые детские воспоминания и рассказать о них внукам, да так, чтобы они, пусть и ненадолго, забыли про экраны и мониторы… Есть на земле простое чудо – оно, проклюнувшись из земли, растёт, набирает цвет, даёт плоды. Это чудо настолько повседневно, присутствуя в каждом моменте нашего бытия, что мы порой и не думаем благодарить Бога за этот дар. А юные всегда торопят приближение радости. И в детстве каждого из них должны быть несколько прутиков, которые стояли в бутылке и выпускали дивные листочки, когда весна за окном ещё спала, лишь собираясь через некоторое время хрустально зазвенеть капелью.

Новое стихотворение Терентия Травника – оно ещё и о том, насколько прекрасно каждое растение в негромкой, но такой чистой своей жертвенности. Они ведь живые – растения, пусть и далеко не каждому зёрнышку суждено попасть в землю и взойти. Деревья, кусты и травы безропотно и бескорыстно питают, согревают, лечат и одевают нас. И не только… Ещё они умеют радовать и чему-то учить.

Почему роман? Ещё и о стихах? Просто потому, что эти страницы далеки от того, что принято называть литературоведением. Да, это бывает очень важно – исследовать творение, определить суть изобразительных его качеств, обозначить средства и приёмы, которые применил его автор. Но данная книга – не об этом. Она о том, как я вошла в страну под названием «Поэзия Терентия Травника». И долго путешествовала по этой стране. И я знаю, что отклик будет: потому что все почитатели поэта, какими бы разными они ни были, – близки на уровне души.

Эта книга о том, как находила я среди россыпей стихов жемчужины, и теперь им предстоит храниться в той шкатулочке, в которую с молодости складываю самые любимые стихи. И место этой шкатулочки – в сердце.

Стихи вплетались в мою жизнь, благотворно меняли настроение, высвечивая новыми красками, нотами и звуками окружающий меня мир. И рождалось вдохновение – потому что наступал момент: не могу молчать! И тогда моя рука тянулась к перу и бумаге, чтобы рассказать прозой о том, как читала я стихотворение, как думала о нем и как начинала понимать нечто восхитительно новое… И это новое – становилось заветным и важным.

А ещё искала и находила чистую, возвышенную радость. Даже в печали строк…

Поэт преподносит читателю на доверчиво раскрытых ладонях тайны своего сердца. И прикасаться к этим тайнам надо очень бережно, словно это – только что родившиеся птенцы. И гораздо важнее любоваться тайнами, а не разгадывать их. Так однажды сказал о тайнах сам поэт. Это и пыталась я сделать…

Поэзия… Каждое слово в ней – это отклик души поэта на то, что происходит, это «здесь и сейчас», воплощённое буквами-нотами на листе бумаги. И потому её ткань – живая… Можно разорвать страницы, но не эту ткань: ведь она соткана из нитей вечного бытия. Из той жизни, что берет начало на земле и взлетает к Небесам… И каждый из живущих на ней может протянуть ладонь и не только прикоснуться к этой ткани, но и приложить её к щеке… А можно и прижать ладонью к сердцу… Поэзия соткана из дождей и расставаний, из метелей и воспоминаний о них, из травинок и шороха колёс, из сердечной печали и солнечного зайчика на гретой половице… Эта ткань может струиться или звенеть от напряжения, быть мягкой или суровой, тёплой или льдистой, а ещё похожей на цветущий луг или зимний лес.

Поэтическое творение никогда не называют прозой, а вот прозу, если в ней звенят колокольчики, нередко возвышают особым званием – стихотворение в прозе. И это происходит, если нерифмованные строки непостижимым образом вдруг обретают то звучание, что сродни музыке…

Это очень непросто – говорить о поэзии прозой. Но я на это решилась. Летело время, и белые страницы наполнялись моим размышлениями: это случалось, когда очередное стихотворение Терентия Травника рождало во мне потребность рассказать о том, как оно прочиталось, какие вызвало чувства и ощущения. И как-то неожиданно приблизился день, когда пришла для этих страниц пора соединиться в книгу. И подумалось: а не лучше ли выстроить всё написанное в определённом порядке: распределить по главам, дать название каждой. Пытаясь это сделать, вдруг осознала: почему-то не получается… И возник вопрос: а нужно ли? Ведь каждая страница – это момент моего читательского проживания в стихотворении, однажды очаровавшем своим неповторимым звучанием. И пусть каждая птичка спокойно сядет на ту самую веточку, которую однажды облюбовала. Процесс, конечно, стихийный, но вместе с тем вершился он в согласии со временем, которое всё расставляет по своим местам.

Здравствуйте, почитатель творчества Терентия Травника и читатель моих размышлений о нём.

Мир окутан теплом эмоций… Тех, что излучает человеческая душа, крылья которой достигают ангельских высот. И если стихи – не благословенные, то это просто рифмованные строки. В стране поэзии душа говорит с душою, а тьма не бывает беспросветной. И тот, кто упал на колени, поднимается, а ушедшие навсегда посылают нам с Небес лучики своей любви. Поэзия не обходит стороной страдания, но только она своим духоносным служением может возвысить скорби до смирения с мудростью Бытия. И основной компонент лекарства для души, подаваемого поэзией, – это Любовь. А Любовь есть Бог. И Он откликается на моление поэта:

Разве мог скользнуть взгляд мимо этих строк, мимо стихотворения, названного одним, но таким тёплым словом. Ангел… Есть ли на свете душа, которая не ощутит, пусть и на мгновение, ту особенную энергию, что таится уже в одних звуках этого слова?

Вдруг мне подумалось, как много на земле сомнений: есть ли Бог… или его нет… Но как-то не случалось слышать споры о том, есть ли на Небесах ангелы. Возможно, причина тому – ощущения души, которая чувствует, пусть и подспудно, присутствие ангела, и жить ей, душе, без него, белокрылого, неуютно и пусто… Особенно пусто, если холодный человеческий ум не познал Бога… Наверное, в существование ангела верят даже те, кто никогда не молился… Верят потому, что он – всегда рядом, а забота его и помощь – ощутимы. Господь никогда не устаёт стучаться в сердца заблудших Своих сыновей… И, может быть, Он просит ангелов терпеть, не покидая тех, кто ещё не откликнулся… Ведь недаром терпение чистого, жертвенно любящего человека называют ангельским.