Виктор Кабакин - Президентские тайны

– Почему? – возразил Томми. – Она спала вместе со мной в палатке. Только, конечно, об этом кричать на каждом углу я не буду.

– Спала? С тобой? – у обоих полезли глаза на лоб.

– Совсем не то, о чем вы подумали, – засмеялся Том.

– А ты сообразительный парень, – произнес первый. – Пожалуй, даже мне нравишься.

– Что ты с ним цацкаешься? – отреагировал второй. – В общем так, парень, если будешь много болтать, тебе не поздоровится.

– Я же вам сказал, что болтать не люблю, – сказал художник и спросил: – А почему вы такие сердитые?

– Не твое дело, – сухо буркнул второй.

– Тяжелая у вас, видно, служба. Я бы так не смог.

– Да уж куда тебе, – усмехнулся первый.

Он оглядел опрокинутую палатку:

– Ты что, здесь живешь?

Том кивнул.

– Ты бродяга?

– Нет, я свободный человек. Художник, – гордо ответил Том.

– А чем занимаешься?

– Чем еще может заниматься художник – пишу, рисую.

– Ладно. Рисуй пока.

И оба неспешно удалились. Том услышал, как один из них, кажется первый, пробормотал:

– Охранять самого, конечно, хлопотно, но… А вот дочь его – не приведи господь.

Они уехали, но спустя полчаса появилась другая машина, и трое здоровенных парней в балаклавах и черной униформе, с короткими автоматами наперерез вытащили Тома из палатки, надели наручники, собрали его пожитки и увезли с собой.

– Ты кто?

Солидный мужчина в штатском сверлил взглядом Тома. У него было холеное лицо, снисходительно-спокойный взгляд, уверенные и неторопливые движения. Он знал себе цену и осознавал значимость вверенной ему сейчас миссии.

– Художник.

– Это твоя писанина? – он небрежно показал на разбросанные по столу рисунки.

– Моя. Только это не писанина.

– А что?

– Творчество.

– Хм…, творчество…, ну ладно. Скажи, ты давно познакомился с этой девушкой?

– Нет, только вчера?

– Что у тебя было с ней?

– Ничего.

– Ты знаешь, кто она?

– Она назвала себя дочерью президента.

– Ха-ха-ха, это психически больная девушка, убежавшая из сумасшедшего дома. Она всем твердит, что дочь президента. Мания величия. Ты когда-нибудь раньше встречал настоящую дочь президента?

– Нет.

– Вот видишь. Теперь скажи, будет ли дочь президента ходить в рваных джинсах и валяться в палатке с первым попавшимся?

Том не ответил.

– Вот так-то. Я думаю, теперь ты все понял.

Следователь снова стал перебирать рисунки. Потом долго разглядывал один из них.

– Чей это портрет? – он показал на карандашный набросок какого-то мужчины.

– Не знаю. Я часто пишу случайных людей, если кто-то мне понравится.

– И чем он тебе приглянулся?

– У него мужественное лицо и честные глаза.

– Надо же! А что, это для тебя важно?

– Да. А для вас разве нет?

Мужчина не отреагировал на реплику Тома.

– А что еще для тебя важно? – спросил он.

– Жажда знаний и поиск истины.

– И что, по-твоему, истина?

– Недавно я понял, что истина – это то, что никогда не познается до конца. К ней только можно приблизиться. Как и к идеалу. Но чем ближе к ней приближаешься, тем дальше она отдаляется от тебя. Поэтому истина – это вечное познание мира, бездонная копилка, которая никогда не наполнится, но которая всегда может спасти.

– Ну и ну. Мудрено. Кто только вбил тебе в голову такую чушь. Все гораздо проще. Истина, к примеру, в том, что сейчас ты сидишь в тюрьме. И попробуй ее опровергни. Хотя согласен – общей истины никогда не бывает, на одно и то же событие каждый смотрит по-разному – все зависит от точки зрения и цели. Вот ты, например, считаешь себя невиновным, а я утверждаю, что ты – преступник. И кто из нас прав? Так-то.

Том с удивлением слушал следователя. Тот, как ни в чем не бывало, спросил:

– И все же, откуда ты знаешь этого мужчину?

Том пожал плечами. Он уже понял, что с этим чиновником откровенничать нельзя.

– Да как я могу всех запомнить! – воскликнул он. – Ко мне многие приходят, одни, чтобы просто поболтать, другие просят написать их портрет. Кто-то за рисунки дает мне деньги. На них я и живу.

Чиновник подумал, потом спросил:

– А ты знаешь, почему тебя привезли сюда?

Том снова пожал плечами.

– Нет.

– Тебя обвиняют в том, что ты пытался изнасиловать психически нездоровую девушку. Она сама нам об этом рассказала.

Том удивленно вскинул голову.

– Не верю. Покажите мне ее.

– В свое время все узнаешь. А пока тебе придется посидеть в камере.

– За что? И как долго?

– Ты совершил серьезное преступление. Надо проверить, нет ли за тобой еще чего-то. Глядишь, и на пожизненное лишение свободы наберется.

Время от времени художнику хотелось одиночества, и тогда он уходил туда, где никто из знакомых не мог его найти. В тот раз он нашел пристанище под мостом. Том любил ночью наблюдать реку. Ночная река – это совсем другая история. Не то, что днем. В ней больше загадок, тайны, мистики – то есть как раз того, что будит и питает воображение. Для художника это самое главное.

В ту безлунную ночь Тому не спалось, что-то тревожное шевелилось в душе, но он никак не мог понять, что именно. Облака почти сплошь покрывали небо, и от этого свинцовая поверхность реки казалась пугающе мрачной.

Он сидел на берегу, под мостом, когда услышал, как подъехала машина, потом раздались какие-то подозрительные звуки, приглушенные голоса. Чей-то голос скомандовал – «раз-два-три», и в воду полетел тяжелый предмет. Странные люди, сделав свое непонятное, но, похоже, нехорошее дело, сразу уехали.

Том, вглядываясь в темную реку, заметил, что брошенный тюк вроде как шевелится, и бросился в воду. Подплыв, он увидел тонущего человека, который с трудом держался на воде. Рук и ног его не было видно, лишь виднелась голова, которую он вытягивал из последних сил, пытаясь поймать последние крупицы воздуха. Но некий груз упорно тянул его вниз, и еще мгновение – он исчез бы под водой.

Том обеими руками обхватил тело тонущего со спины, поражаясь его тяжести и энергично отталкиваясь от воды ногами, с трудом потащил к берегу. Здесь он освободил руки человека от веревок, а рот от скотча и стал делать искусственное дыхание.

– Где я? – еле слышно прошептал спасенный мужчина.

Том наклонился над ним. Глаза незнакомца были закрыты, он тяжело дышал.

– Вы у меня, – сказал Том, обрадованный тем, что тот пришел в себя.

– У кого?

– Меня зовут Том. Вы в безопасности.

Незнакомец открыл глаза. Сознание с трудом возвращалось к нему. В полутьме Том видел, что он пытается сосредоточиться, неловко шарит взглядом по поверхности палатки.

– Все как в тумане. Плохо вижу. Ничего не помню.

– Лежите, лежите. Вам лучше пока не волноваться.