Светлана Леонтьева - Туатара всех переживёт

Но я – Мемо, ты при мне ты никогда не разденешься.

– Тогда помри! – выкрикнула я, хотя ладонь Мемо, которой он сжал мои челюсти, мешала мне говорить внятно. – Помри всё, что мне мешает быть мной! Всё, что мешает мне достигать своих целей! Все препятствия! Все! Я их буду сносить со своего пути. И их буду рушить.

И я добавила:

– Помри! Помри!

С этого дня я начала откладывать деньги на похороны. По два рубля со стипендии.

И я начала писать про смерть людей. Про переход в иной мир. Про то, что будет после.

Надо лишь помереть.

Я описывала картины потусторонней жизни моих недругов. Я смаковала их раскаяние. Их последние минуты выглядели, как раскаяние. Лета мне целовал руки. Мемо целовал мои ладони. Их тёплые обветренные губы я ощущала на своём лице.

Лишь пред смертью человек раскаивается. Ибо боится смерти!

Помирай! Помирай всё, что против меня! Я хочу свободы!

Хочу стоять на крыше и, раздевшись, показывать им своё неприкрытое ничем, не укутанное, не завернутое в одежду белое тело справедливости!

Я белая, ты чёрная.

Я хорошая, ты злая.

Я сама придумываю сочинения в техникуме, сама я их пишу, а ты не сама. Ты подглядываешь в учебник, в книгу. В мою книгу. В мои все сочинения. Ты не самостоятельная. Я лишь одна творю и придумываю. Сама рисую. Сама выплетаю. Сама! И ты мне мешаешь. Мне все мешают! Ибо они такие же. Не хуже.

Или всё-таки хуже? На сантиметр! Нет. На метр. На километр. На тысячу звездных лет.

И во мне живёт туатара.

Она бессмертна.

4.

Возьми меня на руки, Господь мой, Брат, Отец мой, Друг!

Покачай, представь, что я – младенец, дочка, такая безгрешная.

Вот и пройден мной Дантовый, мой девятый круг,

никуда не спешу я ни конно, ни авиа, пеше я.

Вот и посажен из-под майонеза в баночку лук,

скоро зацветут мандарины в горшке, что пара за штуку.

Поливаю раз в день – половина цветам, половина луку,

ибо пройден мой Дантовый, мой девятый круг.

Генетически человек мало отличается от банана,

его ДНК сходна с ДНК курицы и червя.

Никакой эволюции. Одна сбоку огромная рана

и умение появляться из материнского чрева.

И умение рождаться из цветов, семечек, плодов.

Возьми их тоже покачай, прижми к груди, дай воздух.

Представляю, сколько тянется к тебе голодных ртов

человечьих, банановых, птичьих, слёзных.

Им бы по капле мёда твоего – липового, горчичного, левкоевого, жёлтого,

медуничного, хвощового, ромашкового, лишь по капле всего,

а Ты им – братство, отцовство, наследство, все самое тяжёлое,

а Ты им – знания, ремёсла, ткачество, мастерство,

а Ты им – женитьбу, детишек, дом, дороги, сватовство.

Ты им – сходство с Тобою и это небо сожжённое.

Они искушаются.

Они хитрят.

Они просят ещё и ещё.

У меня щёк не хватает, чтобы жить по заповеди: подставь левую!

Мне надо их тысячи этих левых, этих подставленных щёк,

чтобы я ни делала, всё плохо делаю.

А Ты, Господи, опять – камень у трёх дорог,

как на показ выставляешь, что картину на выставке.

Хорошо хоть ты курицу, банан ты и червя сберёг,

а ещё лося в лесу от охотничьего, от выстрела.

– Просто не общайся с Миленой! – посоветовал мне один наш общий давнишний друг. Он был стар в самом прямом смысле этого слова. Но я с ним подружилась как-то случайно. Он предложил зарабатывать агит-концертами в Домах отдыха и санаториях. Это был давно испробованный вариант, мы много раз ездили в санаторий «Рассвет», в детский лагерь «Мечта». Тратили время, свои собственные средства, привозили книги на продажу. Результат – копеечный. Люди не понимали, что распались издательства, что писателям деньги никто не платит, что общества «Знание» и общества «Агитбригада» давно нет. А творческие люди выкарабкивается каждый, как может. Мы – не артисты, не водевильщики, не комедианты, не бродячие менестрели. Нас поставили перед фактом – зарабатывай, как можешь. Рви, мечи, бегай за грантами, за медалями, скудными премиями. Одна премия на тысячу человек. Нас поставили в позу соперников.

Видимо, это повлияло на нашу дружбу с Миленой. Не помню, когда началось разобщение. И какая кошка пробежала между нами. И как её звали. Как она мяукала и мурчала. Какая музыка была в ней заложена.

Милена на всех концертах говорила обо мне: «У Этой Леты чистая поэзия!», никакого намёка на то, что я – плохая, безграмотная, жутко невоспитанная, негодная, бездарная. Что у меня на голове – клок вздыбленных рыжих буклей, что губы вульгарно покрашены в морковный цвет. Но вот, что я помню: я как-то сделала ей замечание, чтобы она не рассказывала про её премии. Тем более я спешила домой, у меня болел ребёнок. И я тогда сама тоже жутко захворала. Я попросила очень мягко:

– Не надо про премии. Сколько их. Как их дают. Кому. Все знают, что все премии заранее распределены. Что на вкус и цвет премий нет.

Вообще, я брезговала отчего-то разными подношениями.

Идеалистка!

О!

О!

О!

Милена метнула на меня взгляд, затушевалась, покрутилась у рояля. Села. Спела какую-то водевильную песню: «Никогда не бойся быть одна! Ни друзей, ни мужа – никого…» Музыкальный инструмент жутко искажал звуки, голос у Милены был уже к тому времени изрядно поблёкшим – ни оперный, ни опереточный. Слова песни слабые. О чём это она? Подумала я. Но из вежливости продолжала сидеть в зале. Я знала, что Милена злопамятна. Знала, что начнёт теперь себя накручивать. Но я подумала, что увидимся, я ей объясню свою позицию. Милена поймёт!

Итак, мне уже много лет.

У меня внук!

И вдруг я жутко заболела. Просто земля ушла из-под ног. Что-то странное, как наваждение. Какой-то надлом во мне произошёл. Врачи пожимали плечами: обследования показали, что я здорова.

Вот Милена пишет в соцсетях: « У Этойсветы Токмаковой бизнес идёт в гору. Цветы в садах, картофель на грядках. Деньги текут рекой…» О, если бы ты знала про эти цветы-картофель-реки! Какой это труд!

Выбиралась я из своих болячек медленно. Благодаря легендарному прибору по имени «Куш». О нём я вычитала в одной из книг.

И лечилась, лечилась. Брала волю в кулак. Сидела на семи диетах.

Мне так была нужна она – Милена! Простое человеческое участие.

И вот она антилопа гну! В действии:

………..

Когда я Милене позвонила в очередной раз, голос её был встревожен не на шутку. Наверно, она думала, что я растворюсь как-то сама собой. Перестану маячить на сайтах. Прекращу писать. Я ей казалась мелкой. Ничтожной. Ну, есть Этасвета- Лета и есть. Куда же деваться. Ибо лишь она одна глыба – Милена Клюкович-Бла-бла.

– Ты! – голос Милены дрожал. – Это ты, Этасвета.

– Да. Давай поговорим.

– Конечно!

Но разговор получился какой-то скомканный. Я не понимала, в чём моя вина. В чём я так провинилась. Если были обиды, то такие давнишние, им было не менее двадцати лет. А-то и все тридцать. Про какие-то колготки, забытые в гостинице в Болдино, про какую-то мою неопубликованную статью, про электрички, спешащие, окликающие друг друга. Было понятно: Милена считает себя единственной в своём роде, непревзойдённой. Иных авторитетов кроме её самой нет, и не может быть. Она была упёртой. И ещё: Милена никогда не принимала и не воспринимала критику. Никакую. Она впадала в ступор. Она рыдала. Она по-детски обижалась.