Николай Шамрин - За речку

– Простите, моё место около окошка.

Я поднялся из кресла и, поддержав попутчицу за локоть, помог ей занять место у «окошка». На взгляд ей было около тридцати пяти лет, а широкое обручальное кольцо на пальце недвусмысленно заявляло о её статусе. Впрочем, меня мало интересовала дорожная интрижка, просто вдруг захотелось чтобы полёт завершился в ближайшие полчаса.

Мы летели уже более двух часов и за это время обменялись с соседкой лишь парой-тройкой ничего не значащих фраз. Меня вполне устраивало такое положение дел, но попутчице явно хотелось поговорить. Как назло, сон, что называется, не шёл, а перечитывать опостылевший журнал не имело смысла. Понемногу беседа завязалась сама по себе.

– Меня Надеждой зовут, – женщина повернула голову ко мне и вдруг чихнула, не успев прикрыть рот платочком, – простите, с утра что-то нездоровится. Еле до аэропорта добралась. А как вас зовут? Если не секрет.

Я представился. Надежда кивнула и продолжила:

– Я в Ташкент за сыном лечу. Мы его на лето дедушке с бабушкой отправили, к моим родителям. Мой папа – генерал, вышел на пенсию и остался в ТуркВО, в Ташкенте. У них и квартира хорошая в центре и дача недалеко от города. Все условия. А вы, наверное, в командировку? Или переводом?

– В командировку. Ненадолго.

Попутчицу явно не интересовали мои ответы. Вероятно, она была из тех людей, которым нужны молчаливые собеседники. Порывшись в сумочке, она достала фотографию и протянула её мне:

– Вот, мой сынок. Ему только восемь, мы поздно его родили. Муж не хотел сейчас забирать, ведь ещё половина лета впереди, но я настояла. Видите ли, маму, бабушку, на операцию кладут, и папа не сможет разорваться. – Она снова чихнула, прикрывшись на этот раз платочком и не к месту добавила. – Мой муж – майор, в штабе армии служит. Что-то мне совсем нехорошо.

Честно говоря, подробности личной жизни генеральской дочки начали меня раздражать, но её последняя фраза не могла не вызвать сочувствия. Я внимательно посмотрел на Надежду. Её глаза лихорадочно блестели, а на лбу выступили капельки пота.

– Надежда, а вы не взяли каких-нибудь таблеток? У вас, по-моему, температура.

Женщина с сожалением покачала головой:

– Нет, не взяла. Я в принципе не болею. Думала, что просто устала, да и билет достали с таким трудом! Как было не лететь?

Да, она права, билет и впрямь было трудно купить. По себе знаю. Я с пониманием кивнул головой и нажал кнопку вызова бортпроводника.

Ташкент встретил меня ярким солнцем и липкой жарой. Впрочем, моей попутчице было гораздо хуже, её встречали папа-дедушка и карета скорой помощи. К концу полёта Надежде стало совсем плохо, и командир экипажа сообщил диспетчеру о необходимости вызова врачей. Попрощавшись с женщиной и козырнув в знак уважения генералу запаса, я направился к стоянке такси. Мне оставалось сделать буквально несколько шагов до «Волги», как вдруг я почувствовал чью-то руку на своём плече. Оглянувшись, увидел запыхавшегося старлея-лётчика:

– Что случилось? – я осмотрел офицера с ног до головы, – с вами всё в порядке?

Парень с трудом перевёл дыхание и как-то светло улыбнувшись, вытер пот со лба:

– От самого аэровокзала бежал… Может на «ты»? Устанем ведь друг с другом по уставу общаться …

Мне и в самом деле понравился лётчик. Бывают люди, которые с первых секунд знакомства вызывают симпатию. Бывают. По крайней мере встречал таких и в Забайкалье, и в Прибалтике. Я опустил баул на асфальт:

– Ну и жара! Давай на «ты», я не против. Чего бежал-то.

Старлей уже успел окончательно успокоить дыхание:

– Меня Женя зовут. За речку, капитан? Я – в Баграм…

Я представился и, достав из примятой пачки сигарету, снова посмотрел на своего товарища по дороге:

– Ну да, откомандирован в состав контингента. А ты чего не самолётом? Лётчик же…

Евгений рассмеялся:

– Нет, я не из лётного состава. Из технического. Просто ребята эмблемы прицепили на отвальной. Сказали, чтобы не снимал. Короче, такси брать не будем, ташкентские водилы из нас все деньги вытрясут. Так доберёмся. Своим ходом.

Я пожал плечами:

– Ага, язык до Киева доведёт? Только здесь не Киев, а Ташкент.

– Не боись, капитан, я город хорошо знаю, жил здесь с родителями. Отца перевели в Казань, когда я уже в училище поступил. А так, получается, семь лет прожили. Поехали в гостиницу штаба округа, здесь не очень далеко, на трамвае, а потом пешочком. Мы там легко устроимся, только надо администратору сверху «трёшку» дать. Ну, что, потопали?

Я улыбнулся в ответ. Не так лучезарно, как старлей, но тоже от души:

– Потопали…

Прохладный вестибюль окружной гостиницы вселял надежду на комфортное проживание в столице Узбекистана. Я, на правах старшего, направился к стойке администратора, трудолюбивый Женя нёс в руках нашу поклажу. Он сам предложил мне такой вариант, чтобы поднять в глазах персонала значимость моей особы. Хмурая женщина, чем-то напоминающая своим обликом Софью Львовну, строго посмотрела мне в глаза:

– Слушаю вас. Вся во внимании…

Меня покоробила подобная манера общения, но делать было нечего и я, как можно дружелюбнее, ответил:

– Помощь ваша нужна. Нас с товарищем за речку командируют… Приютите на пару дней? В долгу не останемся.

Лицо администратора буквально окаменело. Она с нескрываемым раздражением посмотрела на старлея и, чуть повысив голос, жёстко припечатала меня к невидимому столбу позора:

– Вы бросьте мне Афганом прикрываться. Знаю я вас… Мест нет. Ни на два дня, ни на два часа. В округе сборы молодых офицеров завтра начинаются, все номера для лейтенантов забронированы. Нет мест и не будет.

– Да… вот это – женщина! – Женька присел на скамейку рядом со мной. – Что делать-то будем, командир?

Я притушил сигарету и посмотрел на чистое и высокое небо:

– Смотри, старлей, ни облачка… В Прибалтике редко так бывает, там тучу рукой достать можно. Ладно, делать нечего, не получились из нас «самые умные», все нормальные люди на пересылке живут, а мы хотели за трёшку в рай попасть. Поехали, дорогу знаешь?

– Конечно знаю, только давай сначала на Алайский рынок заедем, продуктов купим. Мне наши «афганцы» рассказывали, что на пересылке только буфет, в котором кроме хека жаренного ничего нет. Нам по любому суток двое там загорать, борты только по утрам летают.

Я пожал плечами:

– Связи не вижу, между «утренними» бортами и сроком пребывания.

Старлей слегка смущённо хмыкнул:

– Честно говоря, я и сам себя не понял. Ну, что, пошли?

На выходе из сквера мы увидели оранжево-жёлтую бочку с красной надписью «Морс». Я посмотрел на Женьку:

– Попробуем? Правда мне говорили…

Парень не дослушал:

– Никому не верь, пока сам не попробуешь. Отличный напиток!