Коллектив авторов - Номинанты Московской премии – 2019. Хрестоматия. Проза и поэзия участников Московской международной книжной выставки-ярмарки

Твоя любовь, похожая на лето,
То жаркая, как зной,
То так прохладна,
Словно дождь июньский проливной

Прошёл, отмеченный грозой.
Ты напугал меня, но извинился.
Фиалки с новой силой зацвели,
Ты в этот день влюбился.

«Помнишь, с поляны травной мы унесли
Не всю нашу любовь,
Оставили кому-то собранный букет цветов»,
Твоя любовь, похожая на лето.

И зимним вечером,
Когда тебя со мною нет,
Я собираю час за часиком,
Как те цветы в букет.

В бору нас дождь застал грибной.
Светило солнце, а он стеной
Встал между нами третьим лишним.
Хотела дотянуться до любимого рукой –
Блеснула молния, и громыхнул Всевышний.
До нитки дождь нас промочил назло,
Столкнул в траву грибов ведро.
Вдруг стихло всё, как в сказке страшной.
Парила пашня, умытая на счастье.

Взгляд праведный, лукавый
Поймала на себе
И, словно лебедь белая,
Купалась в той беде.
И сколько в этой осени
Праздников, смертей –
Лист, бережно оторванный,
Валяется в воде.
Увы, поэт, увы,
Нужна любовь тебе –
С разлуками безумными,
Что мраморный ледник,
То как пожар рябиновый,
При встрече вся горишь –
С упрёками жестокими,
Страшней небесных сил –
Но как я позабуду
В его глазах огонь,
Что сердцу так он мил…

Когда вы близко, я – далеко,
Всё кажется случайно, невзначай –
Всё на бегу, да и пускай.
Хочу сказать, да вот молчу,
То смех уносит в высоту.
Ласковый меня согреет май
И напугает первый гром.
«Друг мой», ну а потом
Пройдёт, наверное, сто лет,
А я такой же робкою останусь.
Наговорю всё плохо про себя.
Читающий стихи поселится поэт –
На странице моего листа.
А он поэт, до неприличия слова.
Я не такая, нет,
Его не знаю, это ж Интернет,
Бог с ним – так охраняет мой покой.
Да, кто-то скажет: «Хороша»,
Что я такая же, как он.
Я не расстроюсь, улыбнусь.
Я солнцу руку протяну
И в май далёкий убегу.
Там нет ни фальши, ни обмана,
Там яд не подают в бокале,
Там птицы вольные поют,
Не окольцованные грустью.

Устала ждать, уже не жду.
В холодном мраке тишина
Нас разделила пополам,
Тебя оставила другим.
Остался, оставайся там один,
Храни себя, как джинн.
У джиннов сердца не бывает,
Всегда об этом забываю,
В любых мирах они живут и привыкают.
Привычка – это дело наживное,
И поздним вечером порою
Я снова подхожу к окну
И долго-долго тебя жду.
Наверно, дочь тебе поведает о том,
Как перед сном
Шла дверь открыть с крючка,
Потом лениво шла,
Смиряя гнев,
В объятья свежие постели,
И лишь сорочка кружевная
Нервно билась о мои колени.

Гасили в доме свет,
А мы не тратили свечи,
Слушала влюблённых голоса
За окошком тихая река.
Гасили в доме свет,
А мы не тратили свечи,
Но это вовсе не беда,
Но это вовсе не нужда,
Это так судьбою велено,
От смелого добра
Фиалка под окном
Ночная расцвела.
Скрипнула ставенка старая,
Это так судьбой велено,
Народившаяся яркая звезда
Вдруг осветила отчий дом –
Крепкий сон – отчий дом,
Счастье в нём не кончается.
Счастье – отчий дом –
С каждым днём продолжается.

Петух, от весны очумелый,
По ночам будит нас хриплым пением,
И ветер гуляет по крыше,
Ставней в окошко стучится чуть слышно.

А утром двери порывом открыл настежь,
Не хотела, да сказала: «Здравствуй!»
Сквозняком промчался по дому,
Успел в прихожей отклеить обои

И раскинул веером лёгкие шторы.
С крыльца упал, да вот
Прозрачных сосулек столкнул хоровод,
Приутих у железных ворот.

Родины начало –
Хутор, хуторок.
И два дома
Окнами напротив
Смотрят в огород,
Там сирень кругом
И крапива зеленеет
Молодым кустом.
Тишина, и милее
Нет той тишины.
Слышно, как ручей
Говорит со мной.
Он берёт начало
Из земли сырой.
Здесь его прозвали
Ключиком, ключом.
Не закрыты ставни,
Не закрыт и дом.
Кто же здесь хозяин?
Так оставил дом.
Словно сказка воротилась,
Миру – мир нужней.
Вот с таким концом.

Уж март вернулся снова!
Волшебный мир снегов
Поспешно снял корону,
И, полон грусти, ветер стих,
Услышав голос ручейка.
Радостью моя наполнилась душа,
Вернулся март – пришла весна,
И старый бор помолодел
И пуще прежнего зазеленел!

Как много было долгих зим и весен,
Тобой однажды преданных забвенью.
Сегодня за окном рыдает осень,
В день памяти Твоих прикосновений.

А я себя теряю между снами,
Тревога – вечный спутник пробужденья.
Душа под звук дождя саднит словами –
Сюжетом о Твоих прикосновеньях.

В нем истина осеннею тоскою,
Порывом ветра и листвы круженьем:
Прошло «сто» лет, но болен я Тобою –
Храню ожог Твоих прикосновений.

Разодраны в кровь посиневшие пальцы,
Но силы все меньше держать тетиву.
Один только миг – и безумным скитальцем
Умчится стрела мстить за злую молву.

Душа на разрыв, лишь мгновенье до цели,
А там, за чертою, отчаянья плен.
Опять в эпицентре нелепой дуэли,
В которой финал не сулит перемен.

Натянуты нервы тугой тетивою,
Пусть разум признал пораженье в борьбе.
Взрывается сердце летящей стрелою,
И точка поставлена в чьей-то судьбе.