Борис Сенега - ИГЛЫ – ИГРЫ

КАРТИНКИ С ВЫСТАВКИ
1
Хвост поезда уполз за горизонт.
На рельсах только изморось осталась.
Японец в котелке, раскрыл свой чёрный зонт,
Хотя дождя, ещё не наблюдалось.
Чертили ласточки меж серых облаков,
Замысловатой геометрии фигуры.
Когда из многозвучья голосов,
Согласно знакам божьей партитуры,
Мелодия сложилась и слилась,
С природой убегающей натуры.
Весельем наполняя пёстрый люд,
И позволяя в сласть крутить амуры.
И молодости шумной, и мужам седым,
Чей опыт жизни говорит: «Все бабы – дуры»!
Гук*, поднабравшись в волю новостей,
Пресытившись гуляньем по перрону,
Сел на извозчика, и покатил скорей,
Докладывать кормильцу и патрону,
Что на вокзале утром нет смертей,
Фандорин-сан* ошибся, слава Посейдону!
И можно выпив чашечку саке, опять предаться,
Дрёме – занятию достойному вполне…
2
Блошиный рынок плещет матом в окна.
В квартире солнце растянуло сеть. Куда
Попали: телефон, копеечная вобла, про —
Давленный диван и пепельницы медь.
Предсердие качает с перебоем, отравленную,
Алкоголем кровь. И с целью обретения покоя,
Листаю в новь тургеневскую «Новь».
Пытаюсь вникнуть в давние расклады: Кто? С кем?
И по какому поводу? Зачем? Не знаю лишь,
Кому всё это надо? Чужая страсть, как омут,
Вешний зыбкий по Весне. И может стать, последней,
Каплей горя или читателя оставить не в себе.
А в «Жёлтом доме», в пору листопада, забиты,
Все свободные места. Как не крути, нет – мне туда,
Не надо. Там отлучат от чистого листа. Заставят,
Жить, как зверя в тесной клетке. Чуть что, не так,
Под кожу впрыснут яд. Бывает так, из тех чертогов,
Медицинских, и у поэтов, нет пути назад.
06.01.2018 18:05

ЭКСПРОМТ – VI

Незнания своего, нет, не страшусь.
И контурные карты жгу над газом.
Какая разница, когда, я в путь пущусь?
Ведь жизнь моя, «накрылась медным тазом».
Осталось лишь, чуть меньше половины,
Быстро текущих дней, бессмысленных ночей.
А там, как знать, куда лежит, тропа души моей?
Возьмут, да сделают межзвёздным водолазом,
Нырять и плавать стану меж теней. Выискивать,
В кипучих океанах, добро чужое. Чтоб три тысячи,
Чертей, могли пропить хабар, в иновселенских,
Ресторанах, и мёртвых золото потратить на блядей.
Работа та ещё видать, не хуже канцелярской, надеюсь,
Что чистописания не страшней. А то вдруг, окажусь,
В конюшне барской, затем, чтоб, взнуздывать,
Взбесившихся коней. Какому ни будь демону, из мелких,
Кто старше беса, но чуть ниже упырей. Да мало ли, дорог,
Крутых и терпких для бесприютной участи моей?
09.01.2018 14:19

ЭКСПРОМТ – VII

Любовь прекрасна, я её не стою,
Не то чтобы гвоздя, иной слезинки.
И не хрен, о любви писать в стихах.
Всем всё ровно, что свадьба, что поминки,
Виновник торжества, всегда в долгах.
Поэтому, жить надо без напряга.
Украл молчи, кто в силе, тот и прав.
Обиду, боль, всё стерпит лишь бумага,
В каких ни будь убогих словарях. Всё,
Прочее оплачено быть должно, по счёту,
Сталью или же свинцом. И Бог и ним, с тем,
Что назовут моралью. Мы все играем за одним,
Столом. Где карты мечет сразу в пользу казино,
Какой ни будь крупье. Слепой двурушник,
И выиграть, никому не суждено.
09.01.2018 15:40

ЭКСПРОМТ – VIII

Вот бы, взять, да и уехать – в Парагвай!
Это вроде, отпуск летом – Пропуск в Рай!
Ничего, что в джунглях влажно и темно,
Там помимо крокодилов – Никого!
Не бурлит телеэфир и не стучит, по ночам,
Электродрелью – Содомит! Что один в,
Пустой квартире, сверлит пол, ему надо,
Заработать, он – Хохол! У него,
На праздник – Сало! В будни – Хер!
Так меня здесь всё достало! В СССР,
Попасть желаю хоть на – Час!
Прокатится на трамвае, выпить квас.
Просто выйти на бульвар и потолкаться,
Меж людей. Ещё не отягощённых горем,
Доброй Родины – Моей! Жаль, что это —
Невозможно! Да, Бог с ним! Только чуют,
Мои ноздри – Мира кровь! Где-то рядом,
Совсем близко – Серп войны! Быть великой,
Горькой жатве без – Вины!
12.01.2018 01:14

ЭКСПРОМТ – IX

Что в тишине такой разноимённой,
Мы ищем, прикурив от пустоты?
Вот марки, собранные в детстве.
Вот стакан гранёный, подаренный,
Хранительницей тьмы, во дни, депрессий.
Чтоб залить водярой, убогий быт. Боль,
Исковерканной души. Вздор школьный,
В разлинованных тетрадях, на веки,
Проклят и давным-давно забыт. Вдруг,
Неожиданно всплывёт и как дымящаяся,
Рана, как краденный у дьявола магнит,
Саднит и мучает воспоминаниями,
Где всё ещё, мой город не изрыт,
Как пулями рекламными щитами,
И власовской «портянкой» не пестрит.
И есть надежда на выздоровление,
И жив отец, и старость к маме не спешит.
Надежда есть, но я уже – убит!
13.01.2018 01:12