Борис Сенега - ИГЛЫ – ИГРЫ

А. Н. ***
Вдруг в доме станет темно,
Исчезнут тени от свечки.
И постучится в окно,
Чужая жизнь из кино.
И встанет в рост на крылечке.

Что буду делать тогда?
Не знаю, пить или плакать.
Ведь снова память будить,
Играть с судьбой в домино,
Ступать в осеннюю слякоть.

А я, совсем не готов,
К принятию новых даров.
Пропах копеечной водкой.
И разучился рулить, без,
Парусов и ветров, своей,
Убогонькой лодкой.

К тому же, музыка дней,
Звучит давно не с моей,
Живой как свет партитуры,
И я не чувствую в ней,
Ни смысла новых идей,
Ни уходящей натуры.

Так пусть всё будет, как есть,
Давно пора разучится,
Взирать на мир, как на дом,
В который, кто-то стучится.
Не то, возможно совсем,
Поехать вниз головой,
И окончательно спится.
19.01.2018 14:14

ДВЕСТИ ПЯТНАДЦАТЫЙ КАТРЕН НОСТРАДАМУСА

Ещё горит огонь в моей яранге,
И черти с дымом вылетают прочь,
Царапая когтём кривой фаланги,
Морозную октябрьскую ночь.

И вовсе не в сомнениях о Боге.
И не под гнётом собственных забот.
Я прибываю. Быт моей берлоги,
Меня признаться, вовсе не ебёт.

Иное, под корой хмельного мозга,
Гнездится уж полгода как. Мечтаю
Вплавь покинуть полуостров. Предвижу,
Бедствия. На небе дурной знак.

Является столь часто, что кажется,
Прописан янтарём. И всякий день,
Погожий иль ненастный, он говорит:
Беги. Спасайся. Смерть идёт с тавром.

Подвергнется Нашествию Страна.
Гиперборейских Руссов Уйдут в ничто.
И превратятся в мусор, поля и пастбища.
И сгинут подо льдом, и пеплом города.

Всё в раз изменится, и смелый станет трусом,
И реки потекут не весть куда. В добавок ко всему,
Ток электрический, изменит минус с плюсом,
Сместивши несколько земные полюса.
29.01.2018 16:50

***
Невероятная халтура, писать плаксивые стихи.
Травой – дурманом, на хи-хи подстёгивать своё,
Сознание. И лгать родне, как шерсть с руки, что:
«Без бабла и пол строфы не накропаю в оправдание».
А то, вдруг отпрыски мои, решат, что, на строку легки,
И по стопам моим, увы, отправятся ловить мечты,
В страну гнилого рифмования. Жить там, им будет,
Не с руки. Ни технологии, ни знания. Тем паче здесь,
В миру, где свет, есть, лишь, для Геллы и Афрания.
30.01.2018 23:36

ЭКСПРОМТ XI

И творчеством, и ростом не велик.
Имею с бытом вечные проблемы.
Как прежде пьян, и не могу не пить.
Не тунеядствовать, не выпадать из схемы.
Таков мой путь, измеренный в стаканах,
Ведущий из… скорей всего, что на…
Но я привык не быть, одним из клана,
Достаточно вполне, что я есть я.
Кто не согласен, пусть напишет книгу,
О том, как правильно грести не под себя.
А я останусь среди тех, кто держит фигу,
В кармане. И нос по ветру в чаянии рубля.
Образование моё грешит пробелом. Диплом,
Давно, прибит гвоздями над столом. Конечно,
Хорошо быть вечно в белом, но жизнь,
Заставит, и измажешься дерьмом. Здесь,
Чистых нет. И запах как в дегтярне. Солоно —
Горький с кровью пополам. Как учит Маркс:
«Всяк труд – предмет товарный» и я торгую,
Собственным пером. Царапаю сто строк,
Не ежедневно, но всё ж, достаточно, чтоб,
На флакон поднять. И пусть идёт по дальше,
Цензор гневный. Ему, моей судьбы, не поменять!
31.01.2018 18:17

ПИСЬМО А. П. ЧЕХОВА С МЕСТА СОБЫТИЙ 1900 ГОД

***
Когда мы тырили бутылки,
Из погреба, где «Рислинг» стыл.
Старик Державин нас заметил,
И всех, директору спалил.

Типа А. С. Пушкин.

***
Говорят, интернет это – Бог.
И уже, слагают об этом песни.
От которых, весь Мир оглох,
От Чукотки до Красной Пресни.

Даже здесь, на краю небес,
Стаи ангелов в робах белых,
Тянут оптико-волокно, на три
Сотых, шестнадцать целых.

Дескать, велено пролагать,
Трафик новой Любви и Веры.
Не пропойцам, каким ни будь,
Юзерам, отчаянно смелым.

Что Свет Истинный понесут,
Людям с помощью ноутбука.
Чтоб не висли вдруг, без вины
И не сгинули в Вечных Муках…
05.02.2018 16:23

ЭКСПРОМТ XII

Звездец всему, и лошадям, и людям,
Ушёл под лёд последний паровоз.
Здесь всё, как в шахматах. Пехотой,
Загнан в угол, и из угла, не выбраться,
Барбос. И хорошо, если и цепь, и миска,
И будка есть. А то, снесут на живодёрню,
В храм садиста, и станешь там, и увядать,
И цвесть. Пока в стране сбежавшей, от марксизма,
Хоть у кого, пол сердца медных, есть.
Или же, всадят с дуру пулю с ядом,
Промеж рогов, чтоб зря не мучился,
Нелепой верой в жесть. Иные пастухи,
Приставлены за стадом смотреть.
У них в руках не только «Что, бля?! – Шесть!»
Но вяжут в узел, принципы по круче,
Которых в, философских книгах, тьма,
Из тьмы, а тот строитель, что возвёл,
Плавучий дом на случай, для них,
Всего лишь, плотник без вины.
16.02.2018 23:39