Анжела Качкуркина - Российский колокол. Спецвыпуск АЛЬМАНАХА. Интернациональный Союз писателей «ВКонтакте»

Жизнь

Жизнь… Она штука такая сложная…
Катится, словно ком, годы-снег на себя наматывая.
И что нас ждёт, предугадать порой невозможно,
Ибо скрыто будущее за стеклом матовым.
Жизнь… Жизнь – ком? Да нет же! Скорее – качели.
То вверх, то вниз, и об землю задницей больно.
Но главное – оттолкнуться, и вот уже снова вверх взлетели,
Примеряя на себя всё новые и новые роли.
Жизнь… Жизнь – качели? Помилуйте! Это рулетка!
И холостой выстрел – это твой шанс вынырнуть из личного омута.
Сломать прутья собственной золотой клетки
И уйти прочь, оставляя после себя чаши расколотые.
Жизнь… Жизнь-рулетка? Откуда такая депрессия?
Жизнь – это первые шаги ребёнка и счастливые глаза мамы.
Это вечер у костра, с друзьями, с песнями.
И даже когда больно, сквозь зубы: «Я смогу!» – упрямо.
Жизнь… Ком, качели, рулетка… Зачем же так кардинально?
Живите здесь и сейчас – завтра может не наступить. Всё просто.
Жизнь – это остров, на который нас погостить позвали.
Оставили на песке следы и обратно – наверх, к звёздам.

В театре жизни ходит Ложь под маской,
Под слоем грима Зависть не узнать,
А Подлость скрыта пудрою и краской.
Им роль не по сценарию менять.

Шагает Труд, примерив маску Лени,
Под Занятостью скрылась Доброта,
Любовь надела мантию Сомнений,
Короной Страха скрыта Красота.

Уже поизносились их костюмы,
Разломан декораций инвентарь,
Но маски безучастны и угрюмы —
Идут по сцене сызнова, как встарь.

Возьму у солнца радужные краски,
Перерисую платье и лицо.
Я верю: будет всё, как в старой сказке,
С красивым, добрым, радостным концом.

Так хочется, чтоб кончились раздоры,
Так хочется всем сердцем мир обнять.
В театре жизни люди – как актёры,
И роли им не поздно поменять…

Сонет о времени

О времени мы можем рассуждать
Повсюду, в суматохе ежедневной.
Влюбляясь, мы умеем ожидать
Свиданий со своею королевной.

И длится бесконечностью минут
Стук сердца в предвкушении свиданий.
Длиною в вечность кажется маршрут
Мучительных мгновений ожиданий.

Но долгожданной встречи миг настал,
И стрелок бег ускорен до полёта,
Поток минут быть важным перестал,
К нулю сдвигая времени отсчёты.

Над временем нам власти не дано —
То вскачь бежит, то тянется оно.

Супруги
Прекрасней нет мелодии на свете,
Когда жена и муж поют в дуэте.

В вечерний час в углу стояла скрипка.
Прижался к милой тоненький смычок.
Блестит струной во тьме её улыбка,
Бликует лунным зайчиком бочок.
Уютно и тепло им в уголочке,
Обнявшись нежно, рядышком стоять.
Всё ярче россыпь звезд, и в этой ночке
Им время до рассвета коротать.

Тут скрипка, чуть вздохнув, смычку сказала:
«Ты знаешь? А ведь я тебя важней.
Таких как ты повсюду и немало.
А я одна, и нет меня нежней».
«Ты без меня – пустая деревяшка», —
Услышав речь, обиделся смычок.
«Не будет спорить даже первоклашка:
Важней в семье, конечно, мужичок».
«Ты без меня, увы, всего лишь палка.
А я – изящный струнный инструмент.
Ты уходи, и мне тебя не жалко».
Настал в семье решающий момент.
Смычок жену готов ударить больно
В коричневый, покрытый лаком бок.
Терпел обиду долго. Но довольно!
И замахнулся с силой, сколько мог.
Пожаром пышет гневная досада,
Не разобрать, кто прав, кто виноват.
Горит любовь от яростного взгляда,
И кажется, что нет пути назад.

Вошёл скрипач в рубашке белоснежной
И руку к инструменту протянул.
Он скрипку взял уверенно и нежно,
Смычком – волшебной палочкой взмахнул.
И музыка волною обнимала,
Струилась, словно мягкий лунный свет.
В безумстве нот супруга понимала,
Как он прекрасен, – в мире лучше нет.
Парил смычок над плачущею скрипкой,
Взлетал и в предвкушенье замирал,
Ласкал струну так трепетно и зыбко
И от любви к супруге умирал.
Пел нежный вальс, обиды исцеляя.
Бессмысленным уже казался спор.
Открылась скрипке истина простая:
Нужны друг другу оба, и без ссор.
Художник

Я – художник, рисую стихи.
Льются краски души моей снова,
Пусть просты у шедевра штрихи.
Я рисую не кистью, а словом.

Как богата палитра цветов!
Чем раскрасить картины страницу?
Нежность лучших несказанных слов,
Словно бисер, узором ложится.

Нарисую снега и холмы,
И листвы золотые барханы,
Ярким утренним солнцем полны
На рассвете лесные поляны.

Нарисую любовь для двоих,
Чтоб взаимной была, бесконечной.
Чтобы мой нарисованный стих
Не окончился болью сердечной.

Я пером разрисую холсты,
Чтобы в рифму оттенки и краски,
Чтоб исполнились детства мечты,
Чтобы счастьем закончились сказки.

Я рисую серебряный свет,
Лунный луч наступающей ночи.
Я, должно быть, немножко поэт —
Краской слов нарисованы строчки.

Голос дождя

Ты когда-нибудь слушал дождь,
Что приходит к нам по весне?
Как уставший от битвы вождь
На крылатом гнедом коне.
Ты послушай дождя шаги
По просторам высоких крыш,
Прочь с упрёками не беги,
Свежий голос его услышь.
То танцует, то громом бьёт,
Грозной палицей в барабан,
То душевную запоёт,
Будто цветом сирени пьян.
Ты послушай дождя слова,
Что текут по стеклу слезой.
Шёпот слышен едва-едва.
Разный дождь, и у всех он свой.

Вишнёвый компот (басня)

В июльский день в саду поспели вишни.
И были вишни очень хороши.
Все ягоды с ближайших веток нижних
С восторгом оборвали малыши.
Сварить компот задумала хозяйка.
Взяла корзинку – ягод бы собрать.
Но вот беда – была она лентяйка,
Пытаясь вид работы создавать.