Александр Казакевич - Я – счастливый Дед Мороз!

– Ты должен! Мы же все вместе! Это символ, что мы любим друг друга! Как же ты один не разделишь с нами этот пирог?

Он проглотил свой кусок без всякой радости и почувствовал, как тот камнем свалился в его желудок. Потом их чем-то еще угостили. Потом они разошлись.

Он поехал в свою комнатенку на метро. Было ощущение, что этот кусок пирога продолжает камнем лететь куда-то ниже и ниже. Он выскочил из поезда, потому что его рвало. Шел по улице, как пьяный, держался за каждый столб. Но в голове его тоже что-то происходило.

С ним разговаривал кто-то. И их было несколько. Они обсуждали его дела, его жизнь. От них некуда было деться. Он попробовал помолиться Господу. Стал вспоминать молитвы, которые слышал, когда обращалась к Господу его православная бабушка. Ничего не получилось. Молитвы не вспоминались. Голоса не прекращались.

Тогда он решил попросить о помощи Богородицу. И не смог вспомнить ее имя. У какого-то столба, схватившись за его основу, полусогнутый, он пытался произнести то, чего не было внутри его.

Вдруг получилось вспомнить, как зовут Деву Марию по-английски:

– Помоги мне! Я же не виноват! Меня обманули! Мне что-то дали, что выжигает душу!

И голоса замолчали. Богородица помогла. Но стоило пройти несколько шагов, все возобновлялось. Он понял, что до дома не доедет. Неподалеку жили его знакомые, такие же эмигранты, готовые на любую работу. С трудом он добрался до них. Они даже ни о чем не расспрашивали. Наверное, решили, что парень наглотался таблеток. Просто показали кровать, на которой он может переночевать. Но сном это тоже нельзя было назвать. Голоса жили в нем, смеялись над ним, откровенно издевались. Иногда получалось вспомнить имя Богородицы, и они отступали. Затихали на несколько минут.

На следующий день мой собеседник отправился в эту церковь, где получил зелье. Он вернулся туда рано утром, но служба уже шла. Она была не такой, как первый раз. Это был огромный зал, несмотря на ранний час, заполненный респектабельной публикой. Священник, увидев его, заулыбался, пошел навстречу, взял за руку и отвел в самое начало, посадил лицом ко всем:

– Как хорошо, что ты снова с нами! Замечательно, что ты вернулся. Посмотри, как нас много! То, что происходит с тобой, – пройдет, но жизнь твоя совершенно изменится. Ты не будешь жалеть ни о чем!

Он сидел лицом к прихожанам храма и не мог вымолвить ни звука. Поняв, что сейчас бессилен, принялся рассматривать аудиторию. Да, это были не те бедно одетые эмигранты, которые буфетным ножом делили надкусанный пирог, а потом угощались кофе из аппаратов. Это были такие люди, к которым на улице он не посмел бы и приблизиться. Да и не встречаются люди в таких костюмах и нарядах на улицах. Не бывает их среди пешеходов. А среди этих людей – лица знаменитостей, тех, кого он видел в самых нашумевших кинокартинах. Бедный эмигрант знал имя каждого из этих актеров. Кумиры целого мира. Так вот где они черпали свои силы и куда приходили, чтобы стать успешными и богатыми. Они все друг друга знали, смотрели на него доброжелательно, улыбались. Но что происходило вокруг, Виталий не понимал. Что сейчас делает священник, чем занимаются его помощники, что за речи звучат с трибуны?

Вдруг он увидел, как в зал входят люди с серебряными подносами, на которых горкой лежат кусочки пирога, похожие на тот, которым их накормили тогда за круглым столом. Он нашел силы встать и, несмотря на призывы священника, шатаясь, ушел из церкви.

Сразу после выхода снова начались голоса. Они теперь осуждали его. Просили вернуться. Он шел в никуда. Это был центральный район Лондона и его самые фешенебельные улицы.

Они изменились.

Вместо сияющих витрин и разноцветных реклам вокруг была грязь, словно он двигался по большой помойке. Но главное, пешеходы тоже изменились! Многие перестали быть похожими на людей. Козлоногие, с перекошенными мордами, некоторые с рогами, обнаженными половыми органами, они не разговаривали друг с другом, а издавали звуки, похожие на лай и стон одновременно.

Он шел и говорил с Господом:

– Иисусе Христе! Прости меня! Если сейчас разверзнется земля и поглотит меня, я это заслужил! Но я не заслужил твоего гнева, потому что все произошло против моей воли. Помоги мне, Господи!

И снова начались голоса. Он поехал туда, где должен жить Михаил, который позвал его в эту церковь. Но его не было дома. Дверь открыл сосед, сказал, что он может подождать. Легче не становилось. Через несколько часов безрезультатного нахождения в комнате Михаила, сражаясь с неугомонными голосами, мой собеседник ушел на улицу. Это был один из самых криминальных районов города. Группы негритянской молодежи пристально смотрели на него, когда он проходил мимо. Несколько человек увязались за ним. Боковым зрением он увидел в руке одного из них нож. Казалось, что через минуту все кончится. Он этому был даже рад. Но не тут-то было. Демоны, которые сидели внутри него, вступили в конфликт с преследователями и отпугнули их. Те с неудовольствием начали отступать. А Виталий с удивлением отметил, что речь шла не по-английски. И демоны и подростки между собой говорили на каком-то языке, который он слышал первый раз. Но что показательно, он их хорошо понимал. Весь их спор. Особенно, когда его демоны говорили ребятам:

– Он наш, а не ваш!

Он вышел из этого района, сел в автобус. Пассажиров было немного. Некоторые были из других стран, говорил на своих языках, но Виталий понимал всех, словно присутствовал рядом с каждым из говорящих. А когда все замолкали, снова начинались голоса.

И тут он решил, как нужно поступить. Его мысль еще не оформилась, а демоны уже орали:

– Не делай этого! Не ходи туда! Ты испортишь свою жизнь!

Он свернул на какую-то улочку, шел по ней, высматривая полицейский участок. Вдруг из кафе вышли два полицейских с бумажными стаканчиками кофе в руках. Он, несмотря на визги демонов, бросился к ним:

– Вы можете меня арестовать? Вы можете меня запереть в камере в полиции.

– Почему вы этого хотите? Вы совершили какое-то преступление? – удивились полицейские.

Надо было что-то придумать. Что-то, чтобы его забрали и оградили от всего ужаса, который сейчас его окружал. И он придумал.

– Да, – спокойным голосом сказал он. – я совершил преступление. Я уже второй год живу в Лондоне по поддельным документам.

– Они у вас при себе?

– Вот паспорт гражданина Латвии. Но этот паспорт – фальшивка.

Полицейские покрутили удостоверение личности в руках:

– Мы не видим, чтобы этот документ был поддельным.

– Но это так! Просто он очень хорошо сделан.

Полиция была вынуждена отвезти его в участок. В углу камеры он упал на колени. Слезы лились из глаз, не прекращаясь ни на минуту. Рубашка уже была мокрой. Он разговаривал с Господом и Богородицей, выпрашивая у них прощения. Это было трудно делать, потому что в его голове теперь не разговаривали, а орали голоса демонов, а из вентиляционного отверстия, как ему казалось, гремела музыка его прежних кумиров, которых он слушал в молодости.