Альберт Светлов - Мой друг Марсель Кузьмич

Откидываю одеяло, сажусь. Полусумрак. За окном идёт снег. Кошачьи глаза светятся таинственным светом. Трётся о колено.

– Ладно уж, убедил, шагай давай, оглоедище, щас накормлю.

Марс не торопится, милостиво пропускает вперёд.

Кошачья любовь – страшная сила!

«-Наша сегодняшняя программа посвящена удивительной породе кошек – шотландским прямоухим. У нас в гостях – Мария. Наша гостья уже около десяти лет занимается разведеннием этих потрясающих животных, и сегодня поведает нам об особенностях их поведения, повадках и прочем. Мария, давайте начнём с главного. Насколько хорошо шотландские прямоухие уживаются с детьми, со взрослыми, в чём их отличие в данном отношении, от других пород?

– Здравствуйте… Вы знаете, я бы выделила их огромнейшее дружелюбие. Они никогда не укусят хозяина, не оцарапают его. Это – результат селекции, закреплённый на генном уровне. Я много общаюсь с кошатниками, и их сразу можно определить по исцарапанным рукам. С шотландцами подобного не стоит опасаться… Более покладистых кошек я в жизни не видела…»

Марсик развалился на столе, постреливает ушами.

Вслушиваюсь в слова заводчицы, смотрю на поцарапанные запястья, чувствую свежую ноющую ранку на колене.

Гляжу на кота.

Кот улыбается.

«Мутант» – думаю я.

И на всякий случай прячу руки под стол.

Кот, валяясь у порога, сосредоточенно выгрызает грязь из-под когтей, а я собираюсь за покупками. Вечером – варить борщ, а нет ни лука, ни тушёнки. Консервы беру в небольшом ларьке, не в супермаркете. Качество получше, мясца побольше.

На улице – минус двадцать пять. Рождественские морозы.

Свитер, брюки, шапка. Беру ботинки и начинаю воспитывать Марселя.

– Ну, товарищ кот, ты один остаёшься. Смотри у меня, веди себя прилично, не пакости, я скоро вернусь. Договорились?

Кот прекращает грызть лапку, садится. В его рыжих круглых глазах знак внимательного вопроса и тревога.

– Ничего, полчасика и в одиночестве побудешь! – твёрдо заявляю я.

Внезапно кот встаёт на задние лапы, а передними обхватывает мою ногу. Молчит. Держит цепко, когтями.

«Не ходи!»

– Э! Бродяга! Ты чего это?

Приседаю, аккуратно расцепляю полосатые лапы, высвобождаюсь. Глажу Марсю по голове, а он пытается лизнуть мою руку.

Похлопываю кошака по ляжке, отправляю в комнату.

Морозец, бездонное синее небо, яркое солнце, изумрудный иней на ветвях деревьев. Мёрзнет нос и щёки. Огрубевший снег под ногами: «Хррум, хррум». Прохожие с красными мордами, будто из бани!

Добегаю до магазинчика. Закрыто! Съехали! Обегаю кругом, да толку-то! Топчусь в растерянности.

Беру тушняк в сетевом.

Марсик встречает меня у дверей. Остервенело намывается. Мохнатое жабо грудки влажное. Старается. Смотрит хитро, серым хвостярой резко туда-сюда, туда-сюда, подмигивает: " Я же предупреждал, а ты…!»

Тушёнка – гадость. Рога, копыта и желе. Супчик варю овощной.

Котяра точно что-то знал!

Любой уважающий себя кот знает, что в хозяйской чашке еда в тыщу раз вкуснее, чем в кошачьей миске. Даже, если и там, и там – одно и то же.

Вот и у нашего мордоворота глаз завидущий, а коготь загребущий!

Сажусь перекусить и не успеваю опомниться, как Марсище скачет мне на колени и лапой выуживает из посудины две вареных макаронины. Тут же валит под стол, и там с урчанием оголодавшего измождённого существа сжирает их. Дикие горящие шары пучит на меня, прицеливаясь прыгнуть повторно.

Чертыхаюсь, перехватываю его в прыжке и отношу в угол, где у него столовая. Вилкой цепляю пять макаронин, выкладываю в блюдце и подсаживаю кошака:

– И только попробуй не съесть!

Марсель Кузьмич (папашу егоного Кузей величают, да) усаживается напротив и с минуту разглядывает меня, слегка наклонив голову и широко распахнув бездонные глаза. Он явно хочет сказать: «Хозяин, ты идиот, да?»

Потом перешагивает через корм, лупит меня султаном хвоста по носу и, добравшись до коврика, падает поперёк него. Он всегда – падает и всегда – поперёк, будь то коврик, коридор или кровать. Ага, ещё по диагонали может. Чтоб рядом уж точно никто не прилёг.

Вечером выбрасываю поблёкшие сухие макароны из котовой тарелки в мусор.

А трапезничаю, закрывшись в спальне и приперев дверь стулом.

Когда жена с дочерью, в тесной душной сумке принесли Марсика от прежних хозяев, ему исполнилось 2,5 месяца. Он казался слегка испуганным, умещался у меня на ладони всеми четырьмя лапками и норовил оставить лужу в укромном месте.

– Папа, – спросила дочь, – Марсик теперь – член нашей семьи?

– Ага, – ответил я. – Главный.

– Но он же не самый сильный!

– Зато он – самый слабый.

– Раз он главный, мы должны его слушаться? Но он же – слабый…

– Нет, не слушаться. Мы просто должны его любить.

– Папа, а почему ты говоришь, что Марсик – твой лучший друг?

– Потому что он останется со мной до смерти. Своей или моей. А я – с ним.

– А! – отвечает дочь и утаскивает вырывающегося кота с собой.

Поняла?

Вряд ли…

Но поймёт.

Обязательно поймёт.

Со временем.

Часов в 10 вечера в Марсика обычно ненадолго вселяется дух безымянного дикого коняги. Лошади Пржевальского там, или иной какой неизвестной кобылы.

Марсель Кузьмич позабыв про флегматичность, доставшуюся ему от многих поколений шотландских котов, начинает с мявканьем скакать по квартире. Развивая скорость небольшого болида. Не стойте у него на пути, снесёт, аки ураган средней тяжести.

Когда котяра с цоканьем проносится по линолеуму, я успеваю расслышать в его топоте звук копыт коня д’Артаньяна, тащащегося по парижской мостовой.