Owen Lok - Сборник стихотворений «Внутренний зов»

Тут холодно, но в душе тепло,
Горы родины моей.
Тут яркий свет, тут так свежо,
Тут греет солнышко сильней.

В горах есть малые деревни,
Тут люди чище, чем внизу.
Здесь разных видов все деревья,
« Здесь так красиво! » – я скажу.

Мы поднимались в горы быстро,
Сначала вниз и снова вверх.
Здесь ветер развивает мысли,
Здесь звуки радости и смех.

Пусть ветер и колышет листья,
Но проникает в душу глубоко.
Под вечер он немного стихнет,
Но здесь красиво, велико.

Здесь бабочки летают много,
Кузнечики кричат во всю.
Тут так легко, тут так свободно,
За это родину люблю!

В горах свежо и сердце громче
Стучит от счастья и тепла.
Ведь горы – это что-то большее,
Чем просто виды из окна.

Тут птицы по ночам летают,
И распевают колыбель.
И люди, словно бабочки пархают,
Сюда добраться нам не лень.

Тут так красиво и прекрасно,
Я полон счастья и кричу,
Как тут легко и как изящно,
За это родину люблю!

Я просто хотел быть любим,
Чтоб от счастья горели глаза.
Вместо этого я возненавидел мир,
Стал кидать больные слова.

Я просто хотел быть дороже,
Быть роднее и лучше
Золотых монет и Порше,
И яркого светлого лучика.

Я просто хотел улыбаться,
Рад быть землям и цветам с росой.
Но, увы, я позволил себе сдаться,
И бороться с самим собой.

Только с ней я могу сходить с ума,
Не боятся быть для нее обузой.
Смело ей всегда смотрю в глаза,
И мы обе обожаем с ней арбузы.

Смысла в строках нет сейчас,
Но она тот человек что любит.
Обнимает, скажет это каждый час,
Я ей верю, она душу не погубит.

Она та от кого я не хочу уйти,
Самолеты и машины нас не сломят.
Я желаю ей прекрасного пути,
Но дороги дальше нас не сводят.

Я приеду в город раз к тебе,
Позвоню, скажу, как я скучаю.
И от этого в душе становится теплей,
Я люблю тебя и просто обожаю.

Ты подруга та что не грустит,
Не позволишь мне пролить и слез.
Не позволишь никому мне навредить,
И спасешь при море разных грез.

Я скучать так буду по тебе,
Мы с тобой три года вместе дружим.
Не скучай, иди вперед смелей,
И в плохой момент вспомни нашу дружбу.

Я стою в уголке, наблюдая,
Тихий шум из дружеских уст.
Рядом с ними совсем никакая,
Рядом с ними я полностью пуст.

И боюсь я увидеть взгляды,
В мою сторону слышать слова.
Ведь тогда больные разряды,
Бьют по телу, будто с тыла.

Я боюсь ходить с людьми,
Быть в компании больно уж громкой,
Я боюсь, ну пойми же, пойми,
Я моральная социофобка.

И гуляю совсем я одна,
Иль один уже стала я путать.
Я потеряна в бездне без дна,
Я потерян среди танцев под дудку.

Не прячься от боли, не стоит бежать,
Тебе не помогут таблетки.
Проблемы, увы, нельзя избежать,
Нет мыла и табуретки.

Но это не выход, поверь, я не вру,
Я сам проходил через это.
Как видишь мне плохо, но я же живу,
Лишь только дождись ты момента.

Наладится скоро и будет светло,
Не стоит себя так гнобить.
Поднимешься вверх ты над болью легко,
И тогда ты научишься жить.

Прохожу мимо улиц, дорог,
И гляжу на прохожих заметно.
Будто в людях я знатный знаток,
И в сердца стреляю я метко.

В рюкзаке ничего не лежит,
Там так пусто, как в сердце людей.
И мой голос тихонько дрожит,
Но внутри все теплей и теплей.

Я иду и смотрю на прохожих,
Мне плевать, как посмотрят они.
Я на них совсем не похожий,
Я им в душу совсем не проник.

Раньше страх охватывал часто,
Раньше я боялся пройти
Мимо парков, аллей и плясок,
Но сейчас могу смело идти.

Раньше я улыбалась прохожим,
Не видела зла в доброте.
Не делила, что лучше, дороже,
А что дешевле и мне по руке.

Раньше любила знакомства,
Теперь ненавижу совсем.
Называю людей потомством,
Считая себя среди них никем.

Раньше была я примерней,
Раньше была я простой.
Но, после долгих мучений,
Принцесса стала сатаной.

Я погибну как огонь в воде,
Я погибну как птица без воздуха.
И потом никогда и нигде,
Не найти меня даже в след пороха.

Я погибну с тобой навсегда,
И луч солнца будет жечь веки.
Ты твердил, что важней простота,
Но ценил красоту в человеке.

Я погибну и стану никем,
Ты придешь ко мне на распознание?
Умерев, не будет проблем,
Я останусь лишь воспоминанием.

Искусство- это взгляд на картину художника сладко,
Это тонкость и слабость восприятия.
Характеристика чувств, все просто и кратко,
Это то, в чем можно найти приятеля.

Искусство- это искры из уст наблюдателя,
Это яркость, изящность малых картин.
И все это любой игры приятнее,
Погружаясь в простого художника мир.

В нашем веке полно богатых поэтов,
Создают они то, о чем даже не думают.
Музыканты поют кучу куплетов,
Но и музыки вкус, они даже не пробуют.

Я- никто в мире авторства века,
Я- обычный из общества, я- обычное быдло.
Я не лучше простого человека,
Но могу сказать, что искусство погибло.