Ирина Ниверт - Дыши, Софи, дыши. Раньше я просто вдыхала воздух, сейчас научилась дышать.

Я смотрю на часы:

– Черт, уже почти восемь!

И, допивая на ходу пепси, несусь в душ, проклиная в глубине души пациентов, которые так рано приезжают на прием.

– София, вы меня вообще слушаете? – голос собеседника выдергивает меня из собственных мыслей.

– Что, простите? – растерянно уточняю я.

– Я говорю, что вы психолог и должны помочь мне разобраться в моих проблемах. Но, кажется, вы меня совсем не слушаете.

Я поднимаю глаза на своего собеседника и совершенно не могу вспомнить его имя.

– Я вас слушаю, и все, что вы рассказываете, очень интересно, – заверяю я. – Просто… Просто составляю план нашей совместной работы, – вру я, в спешке перебирая бумаги и пытаясь найти его карточку.

– Хм, странно. Что именно показалось вам интересным? То, что на днях умерла моя любимая собака или что жена вдребезги разбила мою машину? – спрашивает мой собеседник с нотками сарказма в голосе.

– Нет-нет. Я просто имею в виду, что… – слова никак не идут в голову. Не зная, что ответить, я просто пожимаю плечами и пытаюсь улыбнуться своей очаровательной, как утверждает муж, улыбкой.

Мой собеседник медленно хмурит брови и тяжело поднимается с кресла:

– Знаете, София, я плачу вашей конторе большие деньги и рассчитываю как минимум на уважение, если уж не в ваших силах мне помочь.

Он разворачивается и резко направляется к выходу.

– Простите, – только и могу прошептать я вслед, когда он с грохотом захлопывает дверь.

Я откидываюсь в кресле. Что это было? За семь лет практики я еще никогда не позволяла себе подобного. Я же отличный психолог и всегда четко выполняла свою работу. До этого дня. Я глубоко вздыхаю.

Главное, чтобы мой пациент не пожаловался Марку. Он будет очень зол, что стоило ему на один день уехать, а я уже работаю спустя рукава. Черт, меньше всего мне сейчас хочется расстраивать мужа.

Стук в дверь прерывает мое внутреннее самобичевание, и на пороге появляется наша секретарша Мила.

– Софи, все нормально? – нерешительно интересуется она, нервно поправляя свою слишком короткую юбку. – Я просто видела, как твой пациент вылетел из кабинета весь красный. А еще он спрашивал, в офисе ли сегодня Марк.

«Черт!» – матерюсь про себя я и, стараясь сдержать раздражение, медленно отвечаю:

– Все нормально, Мила. Мы с ним просто неправильно друг друга поняли.

– Я так и подумала, – кивает она и разворачивается к выходу.

– Мила, – останавливаю ее я.

– Да, Софи?

– Отмени, пожалуйста, всех моих пациентов на сегодня. Я что-то неважно себя чувствую и планирую уехать домой пораньше, – вежливо прошу я.

– Мне кажется, что это не самая лучшая идея, – нерешительно произносит девушка. – Марку это явно не понравится.

Я изо всех сил пытаюсь сдержать внутреннее негодование:

– С Марком я договорюсь сама. Просто сделай, пожалуйста, то, о чем я прошу, и не задавай лишних вопросов.

– Хорошо, – небрежно пожимает она плечами. – Что-то еще?

– Да, еще я попрошу тебя уже в сотый раз не надевать на работу такие короткие юбки, – повышая голос, говорю я. – Ты в первую очередь моя секретарша и не должна выглядеть так, как будто… – я не успеваю закончить фразу, как Мила холодно произносит: «Как скажешь, Софи» – и исчезает за дверью.

Я встаю и подхожу к большому старому зеркалу. В отражении все та же я. Длинные золотистые волосы убраны в тугой пучок, классический серый костюм, черные туфли-лодочки, одна из многочисленных белых блузок – все как обычно. Только вот в больших голубых глазах читается едва уловимая эмоция. Что это? Грусть?

Да что, блин, со мной такое? Я не должна была так резко разговаривать с Милой. Да, порой она одевается немного вызывающе, и ее рыжие волосы абсолютно не вписываются в мою картину мира, но в целом она неплохо выполняет свою работу и помогает в нашем с мужем совместном бизнесе вот уже много лет. Ладно, наверное, стоит извиниться. Но не сегодня. Сегодня у меня нет сил.

Я беру телефон, подумывая позвонить подруге и предложить ей выпить по бокалу вина. Но в конечном счете решаю, что это не самая лучшая идея с учетом того, что Марк и так будет вне себя из-за отмены всех моих пациентов, и, если я вернусь домой немного выпившей, ситуация явно не улучшится.

Решаю поехать домой и набираю номер такси. Выпью горячий чай и немного посплю. Как любит утверждать моя мама, сон – лучшее лекарство. И кажется, сегодня я готова с ней согласиться.

Добравшись домой и заварив себе любимый ромашковый чай, я уютно устраиваюсь перед телевизором, укутавшись в плед.

Без особого энтузиазма принимаюсь перелистывать каналы – очередное кулинарное шоу, сто пойми какая серия надоедливого сериала, ужасные мультики. Кто это вообще смотрит?

Мое внимание привлекают несколько мужчин. Они весело смеются с экрана и, кажется, собираются выпрыгнуть из самолета прямо на ходу. Нет, это же невероятно опрометчивая идея. А вдруг парашют не раскроется? Или при приземлении что-то пойдет не так? Да и вообще, в воздухе кому-то может стать плохо. О чем они только думают!

Я передергиваю плечами, отгоняя от себя дурные мысли, и выключаю телевизор, решив вместо этого перечитать справочник по психологии – для работы будет очень даже не лишним.

Прочитав пару страниц, закрываю глаза и удивляюсь, насколько все же это нудное занятие.

А кто-нибудь напомнит мне, почему я вообще выбрала эту профессию? Ах да, я стала психологом, потому что всегда хотела помогать людям. Или потому, что я отчаянно хотела помочь себе? А может, я просто выбрала то же, что и мой муж, который хотел сделать психологию семейным делом?

Марк. Интересно, как прошла его встреча с инвесторами? Они одобрили проект его новой клиники? Надеюсь, что да. И мы в скором времени уедем из этой тоскливой Москвы куда подальше.

Улыбаюсь собственным мыслям и медленно проваливаюсь в сон.

Телефон вибрирует как сумасшедший. Открываю глаза. Сообщение от Марка: «Милая, не жди меня, буду поздно». На экране светится время – час ночи, а рядом мигает сигнал о пропущенных вызовах. Конечно же, семь пропущенных от мамы. Решаю, что перезвоню утром, уже поздно, и я все равно не придумала, как сказать ей про анализы и про то, что я пока не хочу детей.

Выключаю телефон и, глубже закутываясь в плед, засыпаю.

Меня будят солнечные лучи, пробравшиеся в комнату сквозь открытые шторы. Интересно, который час и почему Марк не разбудил меня? Может, он злится из-за отмены вчерашних пациентов?

Включаю телефон. Почти десять. Надо же, как давно мне удавалось так долго спать? Кажется, почти никогда.

Замечаю еще три пропущенных от мамы. Позвоню ей после завтрака, когда хоть немного соберусь с мыслями.

По пути на кухню замечаю, что портфеля и обуви Марка нет. Он не ночевал дома? Собираюсь набрать номер мужа и тут замечаю записку на холодильнике: