Ирина Ниверт - Дыши, Софи, дыши. Раньше я просто вдыхала воздух, сейчас научилась дышать.

– И что ты планируешь делать? – наконец спрашиваю я, указывая на сумку Лоры.

– Ну, поживу месяц-другой у вас, – быстро отвечает подруга.

Я давлюсь содержимым бокала, начиная громко кашлять.

– Расслабься, я шучу, – говорит она. – Я даже и дня не выдержу в вашем раю.

– Я серьезно, Лори. Какие планы?

– Я купила билет к маме, – пожимает плечами она. – Завтра днем улетаю. Посижу у нее в глуши пару недель, проветрю голову и решу, куда двигаться дальше.

– Ты уверена, что твои красные волосы и затишье в доме матери тебе действительно помогут? – спрашиваю я.

Лора вздыхает:

– Не знаю, Софи. Я сейчас ни в чем не уверена, но я хотя бы пробую. Если я не буду пробовать изменить все это, то точно утону в этом дерьме под названием «Макс».

Я легонько улыбаюсь:

– Останешься у меня?

– Еще бы, – улыбается Лора. – Я с этой целью к тебе и приехала. Ну, еще и за этим. – Подруга выливает в свой бокал остатки вина, закуривает и молча смотрит в окно.

Я также молча смотрю на нее.

Что-то в ней изменилось. Нет, она все еще моя Лора, которая заставляла меня прогуливать занятия и постоянно таскала с собой на быстрые свидания. Но в то же время она совсем другая. Она счастливая? Я смотрю, как она выдыхает тонкую струйку дыма с закрытыми глазами и улыбается. Кажется, да, она счастлива.

А когда была счастлива я?

В затуманенную алкоголем голову приходят разные образы: вот мне дарят огромного серого медведя, вот я впервые целуюсь с парнем, вот мы с Лорой убегаем из бара не заплатив.

В доме пахнет свежей выпечкой. Мама улыбается и поправляет длинные локоны. Какая она красивая. Отец дарит огромную цветную энциклопедию… Маленькая девочка в синем платье улыбается.

Незаметно для себя я проваливаюсь в сон, слыша, как Лора бурчит что-то вроде «Вот слабачка».

Боже, как болит голова. Наверное, не стоило все же вчера так много пить. Да, конечно, большую часть вина выпила Лора, но я тоже приложила к его уничтожению немало усилий.

Пытаюсь перевернуться на другой бок и легонько постанываю от боли.

– Доброе утро, соня. Наконец-то ты проснулась, – с улыбкой произносит Лора. – Пей аспирин, и пойдем завтракать. Я приготовила самые не полезные в мире блинчики и сварила отменный кофе.

Она протягивает мне стакан и убегает на кухню. Я с трудом сажусь на кровати, чувствуя, как каждое движение сопровождается пульсацией в голове.

Как Лора умудряется так хорошо выглядеть после трех бутылок вина? Точно, ведьма. Я улыбаюсь своим мыслям и залпом выпиваю аспирин, молясь, чтобы муки наконец закончились.

– Софи, – кричит с кухни подруга, – если ты сейчас же не принесешь свою задницу на кухню, то тебе придется завтракать своим обычным дрянным кофе и овсянкой.

«А вот это уже серьезная угроза», – думаю я и смеясь отвечаю:

– Бегу… Ну, насколько это возможно.

Кофе просто восхитителен на вкус. И почему Марк не варит мне такой же по утрам?

Пока я жую третью порцию блинчиков с клубничным джемом, Лора укладывает волосы и красит губы красной помадой.

– Все, я готова, через час приедет такси, – говорит она, смотрясь в зеркало. Отражение ее явно радует. Как и меня. Кажется, я начинаю привыкать к ее новому имиджу.

– Ты так быстро уезжаешь? – тяну я. – Я думала, мы проведем немного больше времени вместе.

– У меня самолет, не забыла? И через несколько часов я уже буду наслаждаться тишиной и спокойствием, – подруга блаженно потягивается и смеется.

– Точно. Блин, это все вчерашнее вино, стирающее память, – улыбаюсь я. – Тебя проводить в аэропорт?

Лора обнимает меня за плечи:

– Конечно, нет, Софи. Я взрослая девочка и вполне доберусь сама.

Я пожимаю плечами и обнимаю подругу в ответ.

В другой комнате чересчур громко звонит мой телефон. Только бы не Марк и не мама. Оба станут читать мне нотации, а мне сейчас этого хочется меньше всего. Я закатываю глаза, глубоко вздыхаю и плетусь в спальню.

На экране незнакомый мне номер. Странно, кто может звонить в субботу в восемь утра?

– Алло, я вас слушаю, – произношу я.

– Доброе утро. Вы Софи? – нерешительно интересуется женский голос на том конце провода.

– Да. Что вы хотели?

– Мы с вами незнакомы. Меня зовут Виталина. Вита. И я не уверена, что правильно делаю, что звоню вам, но все же… – говорит собеседница и после небольшой паузы продолжает: – Я общалась с вашей мамой, но она только отмахнулась от меня и запретила мне звонить вам.

– Вита, верно? – и не дожидаясь ответа, продолжаю, стараясь скрыть негодование: – Простите, конечно, но что вы хотите? Надеюсь, это что-то важное для такого раннего звонка.

Она выдыхает:

– Да, Софи, это важно. Наверное. Во всяком случае, я думаю, что это важно. И для меня, и для вас.

Я закатываю глаза:

– Пожалуйста, ближе к делу.

Вита медлит несколько секунд, а затем мягко произносит:

– Софи… Ваш отец умер.

Несколько секунд я перевариваю услышанное, а затем разражаюсь громким смехом.

– Послушайте, – чуть успокоившись, говорю я, – мой отец умер почти двадцать пять лет назад, а Эд, – его имя болью отражается на моем лице, – мне не отец. Он просто жалкий бывший муж моей матери.

– Нет-нет, Софи, – тихо произносит Вита. – Я не знаю, вправе ли я рассказывать вам это… – она молчит, как будто собираясь с силами. – В общем, Глеб, точнее ваш отец, не умер двадцать пять лет назад, он умер вчера вечером – остановилось сердце.

Через мгновение, разрушая звенящую тишину, она всхлипывает и продолжает:

– Он просил меня связаться с вами, Софи. Можно сказать, что это было его последнее и, по сути, единственное желание… Это было нелегко, и я подключила всех своих знакомых, чтобы достать этот номер.

– Так, подождите, – резко произношу я, – мне кажется, вы что-то путаете. Мой отец погиб много лет назад, я это отчетливо помню. Да и кто вы вообще такая?

– Я его жена, – медленно говорит она. – Я понимаю, это все очень сложно, но он и ваша мать в прошлом расстались, а спустя два года мы с Глебом полюбили друг друга и сыграли свадьбу.

– Этого не может быть, – почти кричу я. – Я помню его похороны, я оплакивала его много лет. Да и мама… Мама не могла мне врать всю мою сознательную жизнь.

Или могла?

Резко в комнате становится нечем дышать. Я задыхаюсь… Неужели мама скрывала от меня правду столько лет? Неужели отец оставил меня? Как он мог? Как они могли? Я чувствую, что почти падаю в обморок и присаживаюсь на край кровати.

– Софи? – зовет меня голос из телефонной трубки. – С вами все хорошо?

Я собираюсь с силами, стараясь не дать слезам накрыть меня с головой, и холодно произношу:

– Да, все нормально. Я вам не верю, Вита. Не знаю, зачем вам все это нужно. Но это явно какая-то шутка.