Сергей Александров - И это называется любовь

И это называется «Любовь»?
При встречах – разговаривать с другими;
И быстро засыпать – и спать без снов;
И, проходить, не замечая, мимо…

Лишь иногда, дыханье теребя,
Коснуться – и забыть себя позволить,
Почти что задохнувшись чувством боли,
Которое исходит от тебя!..

И это называется – Любовь…

Доброе утро. Что тебе снилось?
Доброе утро – ветер в окно… —
Сердце о клетку грудную разбилось,
Ждет – не дождется тебя все оно.

Доброе утро… Рано светает,
Тает ночная тень над Москвой.
В каждом рассвете есть своя тайна —
Доброе утро встречи с тобой.

Доброе утро! Кажется – будто
Время застыло, недвижно стоит…
И прошепчу я: «Доброе утро…» —
И поцелую руки твои…

Вот уже полночь. Не спится.
Падает снег за окном.
Пусть тебе лето приснится,
В зелени дворик и дом;

Небо, роскошно-бездонно;
Ласковый шелест листвы…
И на ступеньках у дома —
Я. Ну, а рядышком – ты…

Хочешь – я буду домашним,
Тихим, почти что ручным?
Хочешь – приду я однажды, —
И вдруг заплещут ручьи?

Хочешь – весной будет лето?
Хочешь – подснежник в руке?
Хочешь – и все-все на свете —
Чудом – вот в этой строке? —

Все, что желалось, что мнилось,
Снилось, и было в мечтах… —
Все – за одну твою милость:
За… За – улыбку. За – так…

Я войду незаметно —
Легким шелестом ветра;
И ресницы чуть дрогнут
Под дыханьем моим…
А тебе снится Лето,
Сосны в облаке света.
И тобою я где-то
В этом Лете любим…

Ну за что эта пытка —
Быть с тобою в разлуке!
Ну за что эта мука —
Не касаться тебя!..
Одеялом укрыты
Твои нежные руки, —
И во сне твои пальцы
Душу мне теребят…

Давай мы встретимся с тобой —
И помолчим немного…
На миг – и в сердце перебой,
Как весточка от бога.
И с побелевших губ слова
Слетят, прервав молчание…
Тебя я буду целовать
И нежно, и отчаянно!..
Вот видишь – сердце снова в такт, —
Про боль в груди забудет…
А, может, будет все не так?
Иль – ничего не будет…

Ты думаешь – это просто:
Не видеть тебя так долго!? —
И дни прожигать без толку
В холодной чужой весне…
Ты думаешь – это просто?..
Как просто повесить полку;
Как нитку вдевать в иголку;
Как просто умеют все…

Ты думаешь – это просто:
Не видеть тебя? Как неба
Не видеть – и просто слепнуть,
Твой снимок в руках теребя..!
Ты думаешь – это просто? —
Как срезанный ломоть хлеба?..
Как будто я рядом не был!
Иль – не было бы тебя…

Шесть часов. А вагон
Нас качает в своей колыбели.
Шесть часов. За окном
Солнце будит ленивый рассвет.
И все тянут нам вслед
Свои лапы косматые ели;
И огни фонарей
Нам мигают завистливо вслед…

…Этой ночью шел дождь. И хрипит меж ветвей воронье —
Видно, чует тепло, пряный запах весеннего ветра…
Я пишу… И я слышу дыханье твое;
И я вижу глаза, что читают слова из конверта…

Вот идет третий день
Меж простыми словами разлуки —
Бесконечен, безлик…
И в груди застывает слеза.
Помнишь, как целовал
Я твои вдруг зазябшие руки,
Обнимал… За спиной
Был перрон и ненужный вокзал…

Этой ночью шел дождь…

Жена моя – Ангел, обычный такой.
Под левым крылом – и уют, и покой.
Под правым – тревоги. заботы…
У Ангела много работы.
Жена моя – Ангел на грешной Земле, —
Хранит она к сердцу дорогу от бед,
Крылами прикрывши мне спину.
У Ангела жизнь – не малина.
Жена моя – Ангел. Ревнива порой,
Когда возвращаюсь я поздно домой…

А я прошепчу нежно на ушко ей:
Всё, хватит работать! Будь просто моей.

Бесконечная тема Любви и Стиха…
Ночь прошла. И во сне ты сияешь, тиха.
И сквозь сон ты плывешь. И приносит Река
Сновидений мечты твои издалека…

Бесконечная тема… И нежность – как Свет
От ушедшей галактики, той, что уж нет.
Но в Душе остается невидимый след,
Как на «пыльных тропинках далеких планет»…

Бесконечная… Петлями время сплелось, —
И пульсируют души. То – вместе, то – врозь.
И стихи – как Любовь, – брось ты их иль не брось —
Твое сердце с моим пробивают. Насквозь.

Всю ночь бушевала гроза…
Всю ночь, пока ливень шел,
Мне снились твои глаза
И губ твоих алый шелк.

Как будто бы – в первый раз,
Под гул ерихонских труб, —
Затянут в пучину глаз
Дыханьем горящих губ…

Конечно, банальный стих,
И снов надоевших гладь…
Но – дождь все равно не стих,
Как словом его не гладь!

И высверки молний льнут
К продрогшей от ласк земле…
Лишь триста ночных минут
Ты снилась… Ты – снишься мне.

Кривые столбы полуночных дорог,
И шелест колес на снегу…
Я эту неделю прожить как-то смог;
Как – не пожелаешь врагу.

Душ. Кухня. Диван. И – В подушку лицом…
И – снова парю в облаках.
Поверь ты: не просто – быть просто Стрельцом.
И прятать улыбкой страх.

И – грубым казаться. Обиды терпеть.
И петь, когда в сердце – крик.
Упорством – достать. И упрямо успеть
Не наискось – напрямик!

Но вот – голос твой. И уходит беда,
И топится горе с тоски…
И снова мне кажется, что – навсегда
Я нужен тебе таким!..

…Целую. Люблю. И грущу.
Во сне твою руку ищу…
Но рядом подушка – пуста, —
И шепчет спросонья: «Отстань…».

Маршрутка бесшумно промчит
В ночи, опустевшей почти.
И в небе скользит поводок —
Вновь поезд в Москву поволок.

Колеса по рельсам – тук-тук.
Вот лунный фонарик потух.
И в свете рожденного дня
Мне снится, что любят меня…