Дмитрий Курильский - Двадцать два

– Бывает, – тихим голосом, как бы сам с собой, произнес я. Отвечать не хотелось, но незнакомец был так искренен, казалось, что я его единственная надежда. И только я смогу поддержать его в сложившейся ситуации.

– Ай, – рявкнул в пол этот внешне довольно приятный парень и исчез в ярких, переливающихся всеми цветами радуги витринах.

Нет, я, наверное, не поддерживаю его мнение, ведь делать подарки так приятно. Водить в салоны тоже круто. Пусть твоя половинка выглядит лучше всех и пусть, когда мы идем рядом, а парни, глядя на неё, замирают в изумлении, да и я тогда чувствую себя выше, мол, вот она со мной, а не с вами.

Все сказанное моим случайным собеседником было, конечно, забавно послушать, но вот про бразильскую эпиляцию я раньше не слышал, может, это он так, для связки…

Я объяснил продавцу белья приблизительные формы своей подруги и попросил красиво упаковать трусики и бюстгальтер, ещё взял кожаный с огромной бляхой ремень, усыпанный всякими блестками, – Даше такие нравятся, и открытку, хотя не понимаю зачем, просто очень понравилась. Еще раз пробежав глазами по витринам, я однозначно дал себе понять, что мне здесь больше ничего не нравится, и довольный собой я вышел на улицу.

До дома Крота оставалось совсем немного, я купил шесть баночек пива, одну открыл сразу. Возле подъезда я допил пиво. Внезапно у меня зазвонил телефон. Номер был не определён.

– Алло

– Стас, это я, может ко мне давай, – сиплым и теплым голосом заговорили в трубке.

Это был всё тот-же голос Валерки. Голос, который уже навсегда останется в моей памяти.

– Что? – переспросил я.

Но из трубки уже звучали гудки. Я снова занервничал. И тут впервые в жизни у меня возникла мысль: может я психически болен? Естественно, сразу отказавшись от этой мысли, я поднялся к Кроту. Он уже сидел и пил пиво, уткнувшись в монитор, и внешне походил на ботаника – алкоголика, хотя это вроде несовместимые понятия.

– О, привет пропажа! – радостно воскликнул Крот.

– Здорово!

Я поставил в угол пиво и подарок для Даши, скинул обувь и сел рядом с Андреем.

– Ну что, Стас, рассказывай.

– Нет, может ты мне расскажешь о нашей последней пьянке.

– А чё там рассказывать, пьянка как пьянка, но зачем мы к этому колдуну поехали, я и сам не знаю.

– К какому колдуну, – взволнованно спросил я своего друга, который ни на секунду не отвлекался от монитора.

– Ты что, совсем ни хера не помнишь? – он заулыбался и повернулся ко мне, – ты ж ему вроде душу продал за один миллион баксов.

Я посмотрел Кроту в глаза и меня пробил озноб.

– Что с тобой? – продолжил Крот

– Получается, вот откуда деньги, бред, – пристально глядя Андрею в глаза, я начинал воспроизводить картинку произошедшего за эти пару дней.

На столе у Крота стояло пиво, видимо он, не дождавшись меня, он сбегал в магазин. Я открыл баночку, сделал пару глотков и принялся рассказывать все, что со мной произошло, и даже про голос, который стал меня преследовать.

– Пля, ну ты и впрямь больной, – веселым голосом пошутил Андрей, – я твоя смерть, ха-ха, – и громко засмеялся.

– Ну и что делать? – спросил я.

– Да ничего, гудим, – хлопнув меня по плечу, заорал Крот, – но вот Валерку жалко, – уже грустным, но как бы наигранным голосом продолжил он.

– А что вообще этот колдун то говорил?

– А мне почем знать? Ты с ним наедине говорил, долго как-то, я даже у него на веранде заснул, пока ты меня не разбудил.

– Блин, ничего не помню, – держась обеими руками за голову и пытаясь что-нибудь вспомнить, мычал я.

– О, я вспомнил, у тебя с ним какой-то договор был, бумага такая странная была, то ли коричневая, то ли серая, в общем, что-то ты с ним подписывал, – радостно завопил Андрей.

– Договор?

– Ну да!

– А где он?

– Не знаю, наверное, у тебя.

– Надо идти домой, поискать, – вставая с кресла, произнес я.

– Да ладно, потом найдешь, и вообще я тут классный внедорожник нашел, ты ж давно хотел. Сейчас купим и поедем на нем тусить, – восторженно махая руками, Крот ходил вокруг меня.

– Не, подожди, я сейчас все-таки домой сбегаю, поищу, а потом обратно к тебе, – спокойным тоном ответил я, и направился к выходу.

– Давай, только быстрее, – слегка разочарованно но, продолжая улыбаться, ответил Крот.

– Пусть подарок полежит, позже заберу.

– Ок.

Подтолкнув коробку под шкаф, я вышел.

– Стас!

– Что?

– Кинь мне денег на телефон, пожалуйста, я отдам, – словно с подковыркой попросил меня друг, – ты ж миллионер, – добавил он и подмигнул глазом.

– Хорошо нищий, – улыбаясь, ответил я, – а, Андрюха, ты случайно не знаешь, что значит бразильская эпиляция?

Он задумчиво посмотрел в потолок и четко как в армии ответил:

– Нет.

– Ну ладно, жди, я скоро буду.

По дороге домой я кинул Андрею денег на счет, как и обещал, и через некоторое время был уже у себя в квартире.

Все казалось каким-то странным и хотелось побыстрее уйти отсюда. Быстро оглядев комнату, я увидел на столе за монитором сверток. Он был коричневого цвета из толстой, как картон, бумаги.

Развернув его, я увидел первую надпись «Договор», написанный странным шрифтом красными чернилами, я понял, что это и есть то, что я ищу. Взяв договор, я пошел на улицу, так как дома мне было как-то не по себе.

Неподалёку от моего дома, располагался старенький сквер. Иногда, после работы, устроившись на одной из его скамеек, я расслабляюсь, выпивая баночку пиво.

На этот раз я преследовал другую цель, и присел, что бы прочесть так называемый договор:

«Я, такой-то, продаю свою душу, которая, вследствие моей кончины, перейдет в распоряжение Бахмала Хайнурова, а взамен я получаю 1 000 000 долларов».

Все вроде звучало просто, но один из пунктов заставил меня задуматься, а что если все это правда, то, как всё это будет выглядеть на яву? В пункте говорилось о том, что деньгами могу пользоваться только я, а если кто-нибудь воспользуется хоть малейшей их частью, причем в любом ее виде, покинет мир живых. И самое главное, его душа будет маяться внутри моего физического тела и не сможет покинуть его до тех пор, пока я сам не покину землю, в общем, пока я не умру.

В голову сразу пришла история с Валеркой, ведь я его угощал из этих денег, значит он ими воспользовался в виде выпивки и закуски. Ну а может все-таки это полный бред? Я сидел и пытался прийти хоть к какому-нибудь мнению, но ни на чем не мог остановиться. Где же Даша, моя Даша? Только она мне поможет. Я взял телефон и позвонил своей единственной спасительнице.

– Даша! Алло! Алло! Даша! – кричал я в трубку.

– Что случилось? Чего орешь? Стас, ты что, уже пьяный?

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.