Антон Алеев - Вечность заканчивается

© Антон Алеев, 2018

ISBN 978-5-4493-1094-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мареев поднял воротник и посмотрел вдоль дороги. Серая асфальтовая лента терялась и расплывалась во мгле. Мареев сощурился, пытаясь рассмотреть грань между землёй и маревом, линию, где дорога превращалась в точку, в ничто, но увидел только белёсую зыбь.

Дождь даже не моросил. В воздухе просто болталась мокрая смесь, противно заползая за воротник плаща.

Магистраль уходила резко вправо, а примыкающая к ней старая дорога, которую разглядывал Мареев, была перечёркнута у съезда куцым шлагбаумом, объехать который при необходимости не составило бы труда.

Так далеко от города Мареев выбирался не часто, а за последние несколько лет, можно сказать, не выбирался вообще.

Он глубоко вдохнул, разглядывая уходящие под горизонт поля, с островками крохотных берёзовых рощиц. Шёл неспешный август, хотя воздух пах осенью.

Марееву стало неуютно, он даже зябко поёжился. От того, что он тут один, и оттого, что всё очень глупо. Требовалось вспоминать что-то важное и хорошее, что случалось в его жизни. То, что должно принести хотя бы временное успокоение, разлить тепло по душе. Он часто представлял, как это будет, как его захлестнёт мучительное волнение и слёзы навернутся на глаза. Но не вспоминалось. И совсем не хотелось вспоминать. Единственное – Ребёнок. Как она трогательно морщит носик, когда рассказывает. Неважно о чём. Как ходила за покупками, или… как её охраняет Мишка. М-да.

Мареев облокотился на планку шлагбаума и закурил.

Дорога лежала перед ним, как мрачное напоминание. Как непреодолимый искус.

Про неё рассказывали многое и ведь наверняка всё выдумывали. Обряжали в одежды Легенды. Врали. Он хотел докопаться до истины сам. Ничего не мог с собой поделать – ему необходимо было узнать последнюю правду. И самым сложным и самым простым доказательством всей этой фантасмагории должен был стать его путь. Где-то на этих двух тысячах метров выщербленного асфальта скрывалось зло. Чёрная дыра провидения. Он так думал. Но не знал точно. Ему надо было докопаться до истины. Зачем-то.

***

– Раньше здесь была прямая дорога, – сказал Мареев. – Никаких шлагбаумов.

– Впечатление такое, что по этой дороге не ездили полвека, – заметил Сергей.

– По ней вообще мало ездили, – Мареев смотрел в сторону, куда-то мимо. – А загородили её, когда погибла семья из Подлесков. Жена, муж, трое детей. Младшему было полтора года.

Сергей промолчал.

Он появился здесь неожиданно и случайно. Вышел из ближайшего берёзового околыша с грибной корзинкой, накрытой белой тряпкой. Марееву он понравился. Они раскупорили маленький шкалик водки, закусили огурцом. И внутри потеплело.

– Официально зафиксировано четыре случая, связанных с этой дорогой – сказал Мареев. – Я насчитал двадцать девять.

– Даже не знаю, что сказать, – Сергей смотрел на Мареева недоверчиво. – И вы в это верите?

Мареев пожал плечами.

– У местного населения она давно пользуется дурной славой. Никто из ближайших деревень тут не ходит.

– А они… Я хочу сказать все здесь? На дороге?

– В том-то и дело, что нет. На этой дороге никогда ничего не происходило. После неё.

– Как-то это…

– Это неправдоподобно. Я согласен, – Мареев чувствовал какую-то тоску. Томление приближающейся болезни. Он мог рассказать многое, но это было не важным. Важным было то, что он, добившийся многого в жизни, человек, имеющий трёх телохранителей, собственный вертолёт, восемнадцатилетнюю любовницу неземной красоты и виллу на Лазурном берегу стоял сейчас здесь, пил из пластмассового стаканчика водку и беседовал с первым встречным о сокровенном.

– А вам это зачем? – спросил Сергей. Вопрос был логичным, и Мареев давно заготовил на него ответ. Но вместо объяснения сказал:

– Никто не знает, как он будет умирать. Эта дорога даёт ответ… Скажи, ты часто жалеешь о совершённом?

Сергей пожал плечами.

– Как-то не задумывался.

– Ты знаешь, а я всё чаще и чаще. Ко мне приходят они. Обычно во снах. И молчат, понимаешь? Смотрят с немым укором и молчат. Я просыпаюсь с твёрдой мыслью, всё переделать, перекроить, но уже поздно. А потом они приходят снова.

Они помолчали пару минут, раздумывая каждый о своём.

Хлипкий дождик иссяк. Вокруг запахло свежестью.

Мареев наполнил стаканы, протянул один собеседнику.

– За прошлое, – сказал он и выпил. Выдохнул разгорячённый комок воздуха, смахнул влагу с заблестевших глаз.

Сергей тоже выпил. Глянул осторожно на дорогу.

– Всё, пора, – Мареев сделал пару решительных шагов за шлагбаум.

– Подождите, – заторопился вдруг Сергей, – Я тут подумал… Возможно это всё не так странно… В общем, я хочу пойти с вами.

– Зачем? – Мареев спросил резко. Взглянул нехорошо, исподлобья.

– Не знаю, – Сергей казался искренним и растерянным. – Со мной никогда ничего подобного не происходило.

– Просто ты представить ничего подобного не можешь! – сказал Мареев. – И мысли не можешь такой допустить! Считаешь меня спятившим стариком!

– Пойдёмте, пойдёмте, – Сергей подхватил корзинку. – По дороге расскажете.

Мареев стоял и молчал. Он смотрел на этого молодого парня, пожалуй, даже с завистью, потому что узнал в нём себя двадцатилетнего. Смелого, сильного и полного амбиций. Так и не сказав ни слова, он развернулся к дороге и медленно пошёл по асфальту, ощущая под лопаткой лёгкий холодок неизвестности.

***

Дорога была как дорога. Мареев разглядывал многочисленные выщерблины, корявые чёрточки лопнувшего асфальта и ловил себя на мысли, что внешне этот отрезок шоссе ничем не отличается от многих километров таких же дорог, паутиной наложенных в этих местах. Те же тёмные заплатки от нечастых ремонтных работ, та же пыль обочин. Ничего яркого, запоминающегося.

– Здесь неподалёку жили мои родители, – сказал он. – У них был свой дом.

– Понятно, – отозвался Сергей. Его вдруг озарила догадка. – Они тоже?.. Здесь?

– Отец, – сказал Мареев. – Этот участок шоссе длиной километра два. Дальше перекрёсток. И через четыре мили Покровка. Он шёл туда. И умер, уже зайдя за околицу… Тромб оторвался. Сердце. Он просто упал и умер.

Сергей промолчал. Они шли по середине дороги. Шли не спеша, словно наслаждаясь свободой.

– Одного человека машина сбила на перекрёстке. За рулём была женщина. Она не справилась с управлением, машина перевернулась и загорелась. А она не смогла выбраться. Про семью, что я рассказывал – в их «жигулёнок» на 48-ом километре попал метеорит. И буквально разорвал автомобиль в клочья.

– Метеорит?

– Я понимаю, что это звучит безумно. Но это так и есть. Именно метеорит. Там, – Мареев указал рукой вправо, на горизонт. – Но вначале они проехали здесь…