Екатерина Кудакова - Позовешь ждать небо. Сборник рассказов

Я не стал забивать себе голову пустяками, ведь взглянув еще раз на записку, я нашел лишь объяснение нерабочего дня – «карантин». Странно… Ну, что ж, карантин, так карантин. Значит можно просто погулять по городу, насладиться дыханием весны.

Ветер в лицо… дождь… и лишь чувство данного когда-то давно обещания… обещания идти вперед, не смотря ни на что…

Как удар… Оборачиваюсь, а вокруг просто толпа, светит солнышко. Обычный летний день. Откуда же это чувство тревоги? Откуда это забытое чувство верности слову? Иду дальше, но вдруг мне становится невыносимо холодно в этом бескрайнем море безразличия, хочется бежать, забиться в какой-нибудь темный уголок. И я иду домой, быстрым шагом, чтобы потерять тот холод в толпе. А вот и дверь. Захожу… Нелепость…

Крик… жуткий крик боли… нет, это не крик о помощи… это тот крик, который гонит прочь, приказывает уйти и забыть… да и тогда я послушался и забыл… крик…

Что это? Не помню. И что-то мне подсказывает, что правильно сделал, что забыл… иначе меня сейчас бы не было… я бы точно также кричал в пустоту, прогоняя случайного прохожего… ладно, все в прошлом, что забыто. А на столе еще одна записка: «Ты был прав, что ушел тогда… но теперь я вернулась… жди…» И почему-то мурашки пробежали по спине и спрятались под воротником рубашки. Ладно, посмотрим…

Посмотрим… ветер рвется вперед… зовет… крик… только теперь уже мой… и не боли, радости…

Она сказала: «жди», вот я и жду. Ожидание – самое страшное, что только смог придумать человек. Как же он был жесток. Сижу. Читаю. И книгу то я выбрал весьма кстати – Гете «Фауст». Смешно до слез…

Слезы страха всегда были горьки… Слезы власти всегда горели… Слезы любви всегда убивали… Так было и будет всегда, даже когда я уйду в мир людей. Ты не сможешь забыть меня и будешь жаждать смерти. А когда умрешь, постараешься прогнать меня из своей души… я узнаю… я почувствую… я приду… но тогда ты уже не сможешь вернуться… ты будешь гнать меня своим криком… и боги умрут, познав твою боль… ты хочешь этого? Так прощай же!… крик…

Что это было? Опять воспоминания? Но вот стук в дверь. Я подбегаю к двери, но за ней уже никого нет, лишь ветер рвется в мою комнату, всовывая мне в руки записку… «Я уже здесь, но теперь ты не сможешь забыть, того, кого желал убить!»

Я? Убить? Кого?

Мрак… ветер… дождь, кричащий от боли при соприкосновении с моим телом…

Кто я? Кого я убил? Я не помню… не хочу вспоминать… Моя обычная жизнь всегда была слишком спокойна, чтобы быть правдой. Она и была вымыслом, прикрытием для… того, кем был я, для того, кто ушел в мир людей за новой правдой для демонов, чтобы забыть страдания, подаренные любовью…

Кровь… алая кровь на моих руках… я несу смерть… ты – жертва… я – палач… жди… и я приду…

Крик прорезал обычный мир… Но этот крик мой. Я становлюсь не тем, кем был раньше… я становлюсь безмолвием ночи…

А в окне звезды зажигаются на беззвучном небе… И я буду ждать тебя там жертва! Крик… но во мне новом просыпается сила, могучая сила, способная погубить весь мир. Но мне этого не надо! Я познал жизнь людей бессмысленную и горькую… да, она нужна нам…

Что это мысли? Но чьи? И опять стук… но дверь открыта и на пороге она, та что гнала, желая забыть… Кто она? Любовь… убивает… Она вошла, а я умираю от ран… тот крик был живым, он сжигал меня… тот ветер был реальным, он разрывал меня между сном и реальностью… Сон – это то, во что ты веришь. А реальность – то, чему подчиняешься. Так что же лучше? Лучше правда, которая верна свободе. И я остался с правдой между жизнью и смертью. Желая прочесть раскаянье в небесно-голубых глазах, то раскаянье, которого никогда не было… ведь демоны не живут обычными чувствами, лишь любят… сжигая самих себя. Правильно ли это? Но она была такой и такой же останется, ведь она любила меня, но прокляла, забыла, но ненавидела. Она не умрет… ведь я должен был нести ей смерть… я должен был забрать её жизнь в наказание за чувства… но не смог, слишком она была дорога мне. И теперь я сгораю от её безмолвного крика, от её смертельной боли и становлюсь всю более и более смертным, не зная кем быть – демоном ли с человеческой душой, или же человеком, забывшим свою смертную душу в руках хранительницы снов?

Вот она стоит на пороге, я обещал, что дождусь, и я дождался. Она тихо, как кошка вошла в комнату, села на диване… я услышал её мысли… «Как холодно…» И я мгновенно побежал делать кофе. Она его любит, я знаю… помню…

– Спасибо, – тихий нежный голос проникает в самое сердце.

– Кто ты? – задаю я вопрос, забравший меня с собой в ее глаза.

– А разве ты не помнишь?

Как же все-таки красив её голос и как же мила она.

– Нет…, ты Хранительница Снов?

Внезапно в комнате раздался звонкий хрустальный ясный смех божественного создания.

– Да, ты прав… помнишь свой вчерашний сон?

– Не совсем. А что там было?

– Как что? Ведь это был твой сон… Точно помню небо… бриз, хотя воды нет рядом, но точно бриз… вокруг песни… приближение к чему-то неописуемому…

– Что я должен ответить?

– Только то, что хочешь…

– Я хочу, чтобы ты осталась…

– Я не могу, ты же знаешь, – эти нежные глаза обратились ко мне, и в них было искреннее чувство вины.

– А можно я пойду с тобой?

– Ты хочешь умереть? Тебе разве нечего терять?

– Да. Я хочу быть с тобой.

– Но ведь это решаю не я.

– Мне все равно… почему я помню тебя, но не знаю откуда… почему в голову приходят мысли о демонах?

– Ты должен вспомнить все сам, только после этого я смогу тебя забрать.

– Ты мне писала записки?

– Не совсем я, ветер…

– Кто он?

– Она? Дух… нет, если я тебе скажу, это будет слишком большой подсказкой.

– Она – это ты? Вы ведь едины! Я это чувствую.

– Мне пора, – промолвила она, глядя на меня испуганными глазами, и поставила недопитую кружку на журнальный столик.

– Нет! Я тебя не отпущу!

И лишь тихая улыбка в ответ. Ветер коснулся меня и запретил думать о ней! Тихая улыбка и шепот: «Вспомни!» И больше ничего. Как будто её и не было. Лишь недопитый кофе напоминание об обещании…

Что же я забыл? В чем моя ошибка? Кем я был всю жизнь? Человеком… думай!

Боль… потери слишком велика, чтобы позволить себе отступить. Смерть… невыносима, когда умираешь ты. Что делать, чтобы забыть то кем ты был? «Что?» – шепчет ветер. «Проклинать любовь», – кричу в ответ. И кляну все, что было дорого, все, что любил. Главное вспомнить её имя, чтобы вернуть все на свои места… чтобы оборвать этот жестокий сон.

– Но я ведь вспомнил! Её зовут Хранительница Снов! – кричу я в лицо ночи…

– Нет… загляни в себя… это лишь то имя, которое ты придумал ей…, – шепчет ночь.

– Ночь! Скажи мне её имя! Молю тебя! – я упал на колени, желая умереть, чем мучиться забвеньем.