Альберт Александров - Страсти поэмбука намба ту. Сборник стихов

Теперь я буду в середине,
Разогреваться буду здесь.
Нашёл я Вам предназначение,
Оценки Вате ставьте, а не мне))))

Настанет время, и скомандую отбой,
Но а пока – фонтан бушует.
Спокойно пишем, что на ум приходит,
Комочек ваты завернулся вот такой.

Горчинки выливаю на страницы,
Бумага стерпит все и все простит.
Освобождаю ближнего да и себя от боли,
Обратно отдаю плевки полученных обид.

Обиды тема интересна,
Она мешает многим жить.
Особенно, когда обидел – тот, кто рядом,
Счастью без обиды не прийти.

Безмерное бухло и наркота,
А так же отнесем сюда экстрим.
Кто не доволен просто жизнью,
Тот ищет поведением суицид.

Наркоз стихов, он – безопасен, безусловно,
Всего лишь надо-то – не врать.
Не обижать того, кто рядом,
На голову тому, кто ниже – не плевать.

Тогда поступят эндорфины,
Тогда и песня будет соловья.
В противном случае – уйдете
Прозой в осужденье,
В раздумья – смысла бытия)))

Подарок лучший – это книга,
Особенно, когда ты автор сам.
А если вдруг автограф нарисуешь,
Уважишь всех.
Особенно приятен будет он для дам.

Ха ха ха. Ха ха ха,
Отскочили два стиха.

Вот как с мамкой поругался,
На эмоции поднялся.

Спит мамулька сладким сном,
Стих прочитан ей сынком.

Нам с мамулькой мало лет,
В детстве мы на пару с ней.

Ну когда – же наконец,
Детству скажем мы пипец)))

Да не судите – вас простят за это,
Оценки кесарю важны.
За это нет прощенья фарисею,
Но вновь и вновь поэт его простил))))

Дак отчего же всё-таки мы опускаем очи
В раздумии, тиши – то это не вопрос.
Когда не смотрим прямо пред собою,
То потеряли где-то совесть – не найдёшь.

А вот и пятница, подруга дня субботы,
Недавно понедельник вроде был.
Страниц возможно тридцать или сорок,
За пятидневку, но без скрипа накропил.

Но качества особого не вижу,
Кусочек ваты, только и всего,
Да ладно, подождем, не к спеху,
Пускай, как следует, созреет мастерство.

Труднее и труднее пишу строчки,
Не в музе дело, а в наборе слов и фраз.
Начала тем приходит вроде.
Закончить бы – не получается никак.

Ответить нужно точно не лукавя,
Зачем ты пишешь, для кого.
Когда найдёшь ответ вопросу,
Появятся красивые слова
И стройным станет слог.

В армии сержанта не дают за папу,
Нужно показать характер – что боец,
В генералах часто видим мы мажора,
Звание ему добыл его отец.

Да, мы не те и не эти,
И даже не знаем – кто мы.
Зашорено завтра изгоев,
И ни о чем пишем стих))

Сегодня не пишем – читаем,
Любимые есть у меня.
Иные странички открыты,
Таланты получше чем я.

Рабочий настрой и стремление,
Энергия там молодых.
Там нету брюзжанья зазнайства,
Развитие сайта царит.

Помогут советом и фразой,
Украсят картинкой стишок.
Скажут открыто где слабость,
Но не обидным плевком.

А барахолка пусть будет,
Раз есть – для чего то нужна.
Читаю любимых поэтов,
На суд – ваты комочек скатал)))

На самом деле, ошибка —
Заглаживать рифмой стихи,
Влетит в одно ухо, в другое-
Вылетит, как ни крути.

Ритм живет в сердце поэта,
Он им слагает рассказ,
Пишет, как требует это
Эмоция – магия фраз.

Да ладно, хватит об этом,
Вату катнул и хорош.
Учиться знаю – полезно,
Пока, фарисей – будь здоров)))

Не доказываю, а живу мотивом,
Не скриплю мозгами и пером,
Просто джаз,
И просто музыка без звука,
Просто все, понятно все без лишних,
Лишних и не нужных и не говорящих,
Непонятных и некчемных в этих звукомыслях слов.

Мне претит хлопанье в ладоши,
Я не хочу распятия Христа,
Пишу в тиши – наедине с собою,
Мне кто-то там – вверху:
«Твори, Альберт!» – сказал.

Уф – нету в жизни счастья нашей,
Ну, что ни делается – все не так.
Мы гости в жизни и не боле,
И это только наш, а не ее косяк)))

Шаблона нет в течении жизни,
Шаблона два – рождение и смерть.
Всё остальное – знаем – речка,
И мы все разные течем по ней.

В первый раз за девяносто дней проснулся я без темы,
Неужели блажь во мне плетения стихов прошла.
Неужели стану гражданином – как писал Некрасов,
Или это снова блажь меня – но новая нашла)))

Ничего за тридцать лет в эстраде,
Поэтов время, видимо, сейчас.
А может, лучше всем уже заткнуться,
В молчании сегодня правда вся)))

Скажите мне, а что вы знаете про волны,
Про колебания их частоту и унисон.
Про мощность их про красоту посыла,
Про импульсы про передачу и приём.

Теорию учили если повезло все в школе,
Вы матрицу достанте знаний тех из сундука.
Затем к своим стихам её примерте надосуге,
Поймёте и почувствуете вот, что вы друзья.

Оказывается не стихи написаны, а волны.
Живут при чтении стиха – такое свойство есть у них.
Передают эмоцию волной и чувства ваши,
Заходят, проникают в тех кто ваш читает стих.

Они зайдут и выйдут бес препятствий если,
Настроен ваш читатель на приём волны иной.
Но понесутся вдаль волной эмоции изящной,
Когда читатель с полки книгу возьмет свой.

Его приёмник песни – назовём его душою,
Настроится мгновенно на волну стиха.
Получит он заряд энергии и счастья,
И будет много раз читать и пересказывать рассказ.

На рынке знают про товар, что выставляют,
Ассортимент пошире нужен торгашам.
Товар найдёт сам кто ему пригоден,
И тоже самое относится к стихам.

Мечтал о тебе я девченка,
А ты недоступна была.
Играла любовью легонько,
Со многими Вера моя.