Альберт Александров - Страсти поэмбука намба ту. Сборник стихов

Он заиграл от невзгод,
Слышит его кто живёт,
Играет он там где молчат,
Там и живёт и творит и играет, поёт,
Не молчит песней ритмами жизни звучит,
Веселиться грустит вместе с нами летит
В томном вихре кружит и пьянит и пьянит,
Своей жизненной силой пленил и разит
Сумасшедший и страстный прекрасный мотив.
Это он, теперь наш,
Стильный джаз.

Спасаюсь здесь от фальши жизни,
В стихе её не может быть, хотя.
Ведь тоже подбираю мысли в строчку,
Бумага терпит – учит этому меня.

Но все равно здесь лжи на много меньше,
Здесь правду пишет о себе в стихе поэт.
Здесь выправляет все изъяны своей жизни,
Здесь исповедь поёт стихом для всех.

Помог ему слуга небесный духом божьим,
Он церковью отторгнут лишь за то,
Что сам читает Евангелие построчно,
И только «Отче наш» молитвой признаёт.

Не отпустили и не облегчили страдания,
А только посмеялись про себя над гордецом.
Но пишет посланный подальше слогом, рифмой,
И дух святой прощает и творти его пером.

А церковь, не достойна осуждения,
Я видел слёзы монахинь в глазах и боль.
Я видел, чувствовал лукавство на молитвах,
И ревность от того, что взгляд на Бога не такой.

Сегодня рождество и радость и прощение снова,
Пишу хвалу создателю, творцу.
Святое Евангелие читаю,
И понимаю, что его, себя и жизнь люблю.

Моей судьбы стихи – есть пёстрые мотивы,
Они тем ярче, чем темнее глуше покрывалом ночь.
При свете дня под бытом жизни их не слышно,
И прав поэт в признании угасания чувства днём.

Не свет, не краски, а тишина и образы сознания,
Рождают темы, мысли и слова кладут в строку.
Лукавят те – кто пишет про кошмары о ночных виденьях,
Гораздо больше днём кошмаров происходит на свету.

А ночь, она несёт спасение от суетливой – всей в ошибках жизни,
Оберегает твой покой и дарит паузу раздумий для того,
Чтоб отдохнул и понял наконец то всем своим сознаньем,
Что не губительна не ночь, не смерть – они подарят нам покой.
Покой подарят и расцвет душевной правды, красок,
Сады в покрове ночи – смерти засцветут в раю души.
Кто понял это и познал про ключик счастья дивной ночи,
Тому подвластна ночь, бессмертие и творчество в тиши.

Не бойтесь ночи, а творите смело тишиною тёмной,
Но не трудитесь, лучше тогда просто отдыхать уснув.
Отдайте дань уважения мудрой, любящей вас ночи,
И лёгок, счастлив будет днём по жизни вашей путь.

Не церковь, и не песнь и не искусство,
Меня спасают лишь мои стихи.
Любимая семья, работа несомненно,
Но этого мне мало и поэтому,
Ко мне мои стихи пришли.

А как другие, да и сам как жил недавно,
Тлел – не горел огонь души.
Про это знают многие – кто пишет,
Узнал и я и в свой черёд,
Ко мне мои стихи пришли.

По правилам навряд – ли напишу о чувстве,
Не в запятых и форме мне нужда.
Я плачу, радуюсь стихами.
А что не так – причём здесь песнь моя.

Слова и строчки это волноритмы,
Кто в унисон войдёт, прочтёт и запоёт,
Не спотыкайтесь или сразу поднимайтесь в жизни,
И Вас поднимет и поддержит этот неказистый,
А возможно где то грустно – томный у поэта слог.
На ровном месте песня не сложилась,
Слова так просто не идут гулять,
Они мои друзья и продолжение чьей-то во мне жизни,
Застынет в строчках сухая горная от ветра перемен слюда.

Застынет до того как взор коснётся,
Того – кто по менталу брат.
И зазвучит аккордом новое начало,
Возможно, что звучит уже сейчас.

Мы оставляем на планете шифры жизни,
Наколки делаем, историй маяки.
То провидение в нас творит, а значит,
Если можешь, то обязательно твори – пиши.

Хватило б только мужества и силы,
Когда наступят немощи часы.
Не зарыдать в порыве гордого бессилья,
А поднатужиться и вспомнить – как
Ко мне мои стихи пришли)))

Я растворяюсь в иные края,
Там вы по строчкам найдете меня.
И это поверьте – буду не я,
Споет мою песню ваша душа.
Не нужно поездок – бежать от себя,
Топтанье на месте – поездки друзья.
Нового нет – камни, вода,
Такие же люди – как все, как всегда.
Не тороплюсь уходя навсегда,
ПОнятым был далеко не всегда.
ПОнятым не был и сам мало знал,
Но все таки дверь в рай отыскал.
В строчках моих он заключен,
Они оживут в том – кто влюблен.
А с ними и я познаю любовь,
Пишу для себя и для тех кто со мной.
Не унывайте – идите вперед,
Непотопляем будет ваш плот.
О Родине, вере вы не грустите,
Читайте Есениниа, больше творите.

Дервиша слышим, а значит есть фальш,
Где фальш, там не жизнь, а ада кошмар.
Поэты сейчас об этом трубят,
О фальше историй стихом говорят.
Пытаются грех воровства осветить,
Светом исправить, что ложью горит.
Львы не живые – холодный гранит.

Зачем над болотом мосты пролегают,
Болото не море – там смерть обитает.
Храм на воде возвесть затевают,
И ниже метро об этом все знают.
Храм на крови на месте расстрела,
Колокол пал – раздавлено тело.
Святой Николай – убийца, предатель,
Головы рубит сирийцам каратель.

Я ухожу не печалясь – в любви,
Блажен тот – кто смог увидеть грехи.
Ген пережил разоренье – расстрел,
Гоненье и смерть – ушел за предел.
Не досягаем дух стал палачам,
Он до поры лишь только молчал.
Поэты от правды семья мне теперь,
Уже не захлопнется ангелом дверь,
Хожу каждый день отсюда туда,
Днем живу здесь, а ночью уж там.
День для житейских забот и вопросов,
Ночь для стихов о прошлом и новом.
Не нужен дервишу фальшивый театр,
Холодные львы, из золота храм.

Я жру сердца и почки человека,
Особенно приятен его мозг.
Высасываю через вены теплые порывы,
Сосу там веру и надежду и любовь.

Но жажда мучит меня с новой силой,
Нужна мне снова новая душа.
Вот этот подойдет, что помоложе,
Впиваюсь я в его ментал не зря.

Но что же вдруг со мною происходит,
Я надуваюсь, а затем стекаю в яму, где – темно.
Я в первый и последний раз напился
Святой души – мне стало так смертельно хорошо.

Я отравился, нет лекарства в этом мире.
Меня бросает в жар сама любовь.
Испепеляюсь до самоубийства,
Зачем же стал вампиром,
Зачем была мне этих жертв невинная
безумно вкусная живая кровь.