Юрий Чудинов - Порядок вещей

Чтоб избавиться от странного наваждения, Сергей огляделся по сторонам. Зал железнодорожной станции освещали три керосиновые лампы. Одна из них стояла на столе, две другие были подвешены к потолку на длинных, покрытых патиной, бронзовых цепочках. Судя по толстому слою пыли и буйным зарослям паутины, свисавшим с потолка, русским духом здесь не пахло лет пятьдесят, если не больше. Но кто зажег лампы и приготовил чай в котелке? Не клест же?

– Чего смотришь? – чирикнула птица.

Сергей оторопело уставился на нее. Клест щелкнул клювом и с важным видом шагнул к краю стола. Кривые сабельки клюва выглядели угрожающе.

– Это ты говоришь? – спросил Сергей.

– А кто же? – раздался голос.

Из-за стола, выпрямляясь, появилась девушка. В желтом свете керосиновых ламп взгляду открылось редкое сочетание женской красоты и физической силы, и (о, черт!) – взведенный арбалет в правой руке и рукоять меча над плечом – слева.

Клест свистнул и испуганно юркнул под стол. Арбалет взвился на уровень глаз, сместился чуть влево. Резкий щелчок тетивы, и пущенная из арбалета стрела в касание прошипела у левого плеча Сергея. Он дернулся в сторону, оглянулся на сдавленный крик и увидел падающего на спину бородача, из горла которого торчала черная стрела. Об пол загромыхал вывалившийся из рук его меч. Следом за ним в зал вбегали все новые и новые воины.

– Ну, что скажешь? – Гай растерянно подергал себя за кончик носа. – Мне лично становится как-то не по себе. Но ведь она справится?

– Кто она? – спросил Никон.

– Не паникуй, – сказал Винсент. – Все не так уж плохо. У нас появился второй балансир. Может сказать, появился треугольник. Давай посмотрим, что с Виктором, а там решим, что дальше делать. Хотя… возможно, Никон, ты прав, и мы открыли ящик Пандоры.

– Она нас даже не предупредила!

– А ты хоть раз получал от нее телеграмму?

Я возвращался из библиотеки, и, конечно, у меня было хорошее настроение, потому что прочитанное пробудило воспоминания, и они унесли меня далеко-далеко от нефтеналивной системы Нижневартовска. В библиотеке просматривал записи Сергея, переданные мне после его исчезновения. Я уже подходил к общежитию, когда дверь с шумом распахнулась, и на улицу вывалились двое рабочих, волоча по земле гитару. Нет, это была чужая гитара, но смотреть было больно. Рабочие были пьяны, и я вспомнил, что сейчас там все пьяны, что кругом грязь, и стало совсем противно. Оттягивая время, зашел в уборную. Постоял над дырой, думая не о цветах, а потом все равно направился в общежитие.

Из дверей тянуло перегаром. По полу была размазана грязь. Валялись окурки. Минуя бак с питьевой водой, переступил через лужу. Видно, кто-то забыл завинтить кран или опрокинул ведро с помоями.

Толкнул дверь в комнату и опешил от неожиданности: на восемь коек… раз, два, три… десять! мужиков. На последней кровати, у стены, «вольтом» лежали Ильич и Доронин. Рядом с ними Корочкин сидел в ногах у того, кто спал на моей постели. Причем спал, подлец, во всей одежде, которая, без сомнения, была не чище пола. Корочкин и Доронин общались, едва ворочая языками, остальные не подавали признаков жизни.

«Придется сходить на Обь. Подышать свежим воздухом. Часиков до десяти, – подумал я. – Не проспится, придется поднять. А завтра надо начинать действовать. Уж лучше комары, чем пьяные. Если сам не пьяный. А мне нельзя. Да и толку-то? От местной «паленки» голова будет раскалываться, а удовольствия – ноль!..»

На Оби, здесь, внизу, куда три года назад ходили купаться, картина теперь другая. Берега вроде бы те же, с нависшими над водой слоями торфа, но… гораздо ближе к забору базы перекочевал край обрыва под воздействием вешних вод… И выглядят они хуже… безобразнее, что ли?.. Хотя… и плоты понагнали, как тогда, но… и размером они поменьше… и порядка в связках нет никакого… Прохладно… брр!.. Ветер… холодный, резкий… студит голову, руки… Небо хмурится. Напоминает мятую промокательную бумагу, которую поливали серной кислотой в школьном химическом кабинете. Только справа, у горизонта, еще светло, и лучи заходящего солнца добавляют розоватые пятна в серый перламутр облаков. Ночи не будет, а будет такая вот размазанность, до утра…

Из города доносится музыка. Весь день повсюду гремит «попса». Кажется, сегодня выборы…

В библиотеке сидел один – на пару с библиотекаршей. Кому сейчас нужны книги? Книги – не водка. Книги не нужны никому.

Открыл дневник Сергея, перечитал заинтриговавший меня эпизод: