Олег Гладов - Гипно Некро Спам

Сопоставив все факты, редакция русской версии @chtung (!) решила, что у них на руках не бесполезная информация, которой они (замирая сердцами и чувствуя неприятности анусом) делятся со своими любимыми читателями, а??? – почти прокричал последние слова Свят, потрясая сжатыми кулаками.

– Бомба!!! – в один голос сказали Спирохета и [Ф] Ольга.

– Что курил, где брал? – спросил Джаз.

– Так! FF! – громко сказал Ади, прерывая всех. – Ты уже понял, что?

– Крупные планы холёных мужских рук. Маникюр. Бесцветный лак. Идеальные костяшки и ложбинки между ними, – негромко проговорил FF.

– Монокль! – вставил Свят.

– Железобетонное ДА, – сразу сказал FFБокоFF.

– Руки в дорогих кожаных перчатках и дорогие запонки в белоснежных манжетах, – подала голос Спирохета.

– ДА.

– Трость. Рукоять. Нет, зонт, – сказала [Ф] Ольга, – рукоять зонта.

– ДА.

– И вот этот весь гон мы напечатаем? – спросил откуда-то снизу Джаз, так и не оторвавший задницу от коврового покрытия.

– Это центральный материал номера. Дополнительного Спец Номера к стандартным двенадцати номерам, выходящим ежемесячно, – говорит Ади так, будто готовил эту речь заранее.

Все в стеклянном кубе внимательно слушали его. Он не молчал:

– Двенадцать месяцев, двенадцать номеров. Дополнительный спец выпуск – это тринадцатый номер, Джаз. Тринадцатый номер, вышедший в тринадцатом месяце. По-моему, я уже так разжевал, что уже прям как в Голливуде: все вышли и раскланялись в конце…

Джаз ухмыльнулся. Облизал губы:

– Да, ладно… Хорошо… Только не забудьте сфоткать красивые бритые мужские икры, красивые мужские колени и… пожалуй, всё…

Упрррругие мегаваттные басы лупят так, что зубы дребезжат со скоростью 140 ударов в минуту.

Сэт DJ Ди-Джея из «ПИ$$ТОНОВ».

Он миксует цифровые потоки с виниловой стружкой.

Жёсткое electro с атмосферными колебаниями.

Двести потных человеческих тел на танцполе.

На глубине 52 метра.

В большой круглой шайбе с низким потолком.

Это там – за двух метровой железобетонной стеной.

Здесь – негромкая хрустальная мелодия из Исландии. С исландским же фальцетом.

Здесь – широкие удобные диваны, обитые непохожим ни на что, но приятным на ощупь материалом.

Сидишь в них утопая.

Сидишь, чуть ниже собственных коленей. С бокалом алкоголя в руке.

Лёд почти растаял. Нет. Совсем растаял. Теперь не «виски со льдом», а «виски с чуть тёплой водой»…

Следующая по счёту afterparty, перетекающая в party и так до?..

– Какое сегодня число? – спросил вдруг Свят, прерывая Джаза.

– Что? – Джаз облизал губы и жадно хлебнул из бокала.

– Число, какое? – напряжённо спросил Свят.

13-й @chtung (!).

С диском.

На котором (кроме прочего) лучшие из найденных актёров читают лучшие 10 рассказов.

TOP 10 от Экс Спермо Ментального [ф] ашизма. Под музыку, специально написанную для этого «Ёлочными Игрушками“, „noir7» и кучей другого народа.

13-й @chtung (!) уходит полумиллионным тиражом куда-то в необъятное море его читателей. Жить своей жизнью. Кочевать из рук в руки, собирая на своих глянцевых страницах тысячи отпечатков пальцев. Собирая невидимые отпечатки сотен сетчаток. Оседать на них и передаваться по мельчайшим нервным окончаниям глубже. В мозг. Пускать @chtung (!) корни в подсознание.

(Это моя речь? – спросил Ади. – Кто это написал???)

30 декабря.

NEW @chtung (!) YEAR PARTY.

Они выпустили 13-й номер и устроили бешеную попойку с кучей неприлично дорогого алкоголя и толпой молодых жадных женщин. На вечерине раздавали серебряные @chtung (!) брелки и падали в фонтан в верхней одежде. Ади напоил в какаху двух чуваков из русского «Плейбоя». А те, в свою очередь, незадолго до того как уйти в полный объебос, убили Свята и Джаза каким-то нереальным марокканским дубасом.

Проснулись оба уже в новом две тыщи каком-то.

Ехали на моторе к Джованни, стреляя шампанским в открытые до упора окна.

Подрались с охранником в «Шоколаднице».

Разбили зачем-то витрину чуть дальше по улице. Каким-то чудом убежали от ментов. Позвонили Радуге. Та долго не брала трубку и, когда Свят уже собирался нажать «отбой», вдруг сказала прямо в ухо радостно:

– Алё!

Позвала к себе. Ехали в метро, к ней на «Кантемировскую». Избили прямо в вагоне какого-то цыганского тинейджера и забрали у него баян. Приехали с этим баяном к Радуге. А там, кроме неё, три в жопу синие тёлки. Пили «мартини» из поллитровых пивных кружек. Прыгали по диванам под «вампирский музон» из первого «Блейда».

Свят открыл глаза в полдень.

Голый.

С голой Радугой под одним тонким одеялом.

Джаз – с остальными тремя и с лопнувшим гондоном на стёртом в кровь члене.

При свете январского солнца Джаз рассмотрел страшненьких коренастых бабёнок с целлюлитом в самых неожиданных местах их немолодых тел. Одна Радуга выглядела, как всегда: ещё лучше, чем вечером.

– Как всегда, – сказал Свят, безуспешно пытаясь найти в штанине свои трусы. Увидел наконец их в другом конце комнаты.

– Что? – спросила Радуга, потягиваясь.

– Ты с похмелья выглядишь мило заспанной, а я активно помятым… – Свят натянул штаны, застегнул мятую рубашку и посмотрел на себя в большое зеркало. В зеркале рубашка казалась ещё мятее.

Ра была по настоящему ненормальной тёлкой, родившейся в год, когда Свят трахнулся в первый раз.

– Я бы хотела сделать операцию по смене расы, – сообщила она как-то, – и быть ниггером! И пола… И быть ниггером!

– Сними… – сказала Радуга. – Я поглажу…

Свят обернулся, тронув рукой воротник:

– Поглaдишь???

Радуга включила в розетку маленький дорожный утюг. Чуть позже сварила вкусного кофе. К тому моменту Свят и Джаз вскрыли холодильник и убрали 0.5 «перцовки».

Кофе в тот момент Святу точно был не нужен.

Дальше он ничего не помнит.

Вроде бы познакомился с чуваком, которого все называли Печь. Но кто были эти «все», Свят никак не мог вспомнить. Помнил метро. Потом Мак Дональдс. Или до?.. В Подмосковье? Он же, вроде, ехал к кому-то в Подмосковье?.. Потом, наверное, побывал дома. Точно… Потому что одежда его, но другая. Переоделся. Когда?..

И вот.

Упругие мегаватные басы лупят так, что зубы дребезжат со скоростью 140 ударов в минуту. Жёсткое electro пополам с атмосферными колебаниями на глубине 52 метра.

Тюнингованное бомбоубежище в каком-то очередном Подмосковье. Свят уже не помнил, где они пересеклись с DJ Ди-Джеем, но это он приволок их сюда на своём микроавтобусе. В эту большую круглую подземную шайбу с низким потолком, где беснуются две сотни потных тел.

Там.

За двухметровой бетонной стеной.

Здесь: негромкая хрустальная мелодия из Исландии, с исландским же фальцетом из искусно скрытых в пробковых стенах динамиков.

Здесь: полумрак. Полусвет.