Наталия Терентьева - Синдром отсутствующего ёжика

Мы только проехали мост, как двигатель у старой «девятки» стал плеваться и чихать. Машина встала. Водитель, чертыхаясь, вылез и открыл капот. Так, приехали… Я тоже вышла из машины, и стала снова голосовать. Остановилась та самая маршрутка, из которой я вылезла, – я узнала черноголового водителя с очень кривым носом на смуглом блестящем лице. Он опять покосился на мой чемодан. А что коситься-то! Ведь сам остановился! Я еще раз заплатила за себя и даже за чемодан, чтобы он успокоился, и села на свободное место, поближе к двери. Что ж такое! Как будто кто-то тормозит меня у самого дома… Словно не хочет, чтобы я что-то узнала… Что-то плохое… Нет… Нет!

Я пыталась остановить собственные мысли, но почему-то нехорошее предчувствие неумолимо заползало в меня, не оставляя надежды. Вот идет по тротуару хромой старик – плохая примета, это точно… Вот я роняю и роняю деньги – то сотню уронила, то пятисотку, то вылетела недотраченная европейская монета, плотная, блестящая… Тоже плохая примета, кажется… И ведь в самолете передо мной сидел совершенно лысый человек – очень плохая примета! А вот и весь транспорт встал впереди… Это уже не примета, а беспросветная пробка. А ведь в начале пути все было так гладко, словно нарочно, чтобы успокоить меня перед тем, как… Да, точно, словно кто-то издевается надо мной…

С большим трудом объехав ремонт дороги, маршрутка наконец доехала до первой остановки в Строгине. Вот еще остановка, и еще кто-то сошел… Наконец и я вышла из машины, не веря, что я почти дома. Осталось дойти до нашего двора, не споткнуться, не потерять по дороге чемодан и не встретить, к примеру, Веру Васильевну, которая скажет, что все плохо, а будет еще хуже. Она, конечно, такого не говорила, но почему-то сейчас мне меньше всего хотелось, чтобы кто-то предсказывал мое будущее.

Предчувствие плохого не отпускало меня и не давало идти спокойно. Я все же споткнулась, переходя трамвайные пути, – сама наступила на ремешок расстегнувшейся босоножки, оторвала его. Пришлось открывать чемодан, доставать мокасины – потому что идти в сваливающейся с ноги босоножке было невозможно. Заодно я достала и куртку, потому что от волнения сначала не заметила, что все люди вокруг меня одеты как следует – в куртки, свитера. Да, точно, в самолете объявляли, кажется, что в Москве шестнадцать градусов… Или тринадцать…

Мысли у меня начали путаться. Зря я все-таки не позвонила Кротову еще раз! Ну пусть бы он опять сказал, что не может со мной говорить… Или вообще не надо было ему звонить, ни тогда, ни раньше, и просить его ни о чем не надо было!..

– Женщина! Вы потеряли что-то! Кричу, кричу вам, а вы бежите… – остановил меня за локоть мужчина и показал назад.

Ну да, закрывая чемодан, я выронила из сумки… ни много ни мало, а мобильный телефон. Какое счастье, что никто не позарился на него! И спасибо честному дядечке…

Пока я спешила к лежащему на тротуаре телефону, он стал звонить. Я была в этом уверена, слышала знакомую мелодию и Ийкин голос, напевающий: «Молода я молода, недогадливая…» Но когда я подбежала к нему, телефон уже молчал. К моему удивлению, на экране ничего не сообщалось о только что поступившем звонке. Значит, показалось… Тем более, что ту мелодию мы ведь поменяли на «Оленя», который бежал по городу осенним днем, бежал по мокрым мертвым листьям в ту страну, где нет ни дождя, ни слякоти, ни слез…

Поднимая телефон, я поставила чемодан на землю, он упал, открылся, часть вещей в пакетах выскользнула на землю. Новый костюмчик для Ийки, который я все же купила в том бутике, попал кремовым рукавом, изящно отороченным шитьем, в единственную крохотную лужу, которая встретилась мне по пути… Ну что же такое! Я почувствовала полную растерянность и чуть не заплакала. И правда, что ли, кто-то не пускает меня домой? Что же такое я там узнаю? Что-то очень плохое? Но что? Что может быть хуже того, что я уже знаю? Может, конечно, но…

Нет! Нет! Я гнала и гнала от себя эту мысль, я ее гнала все дни, что мне пришлось сидеть на Мальте и ждать самолета. Я ведь именно поэтому и позвонила Кротову, что не была уверена в крепости духа моей дочки… Я больше всего боялась, что она не выдержит, что, слабая и хрупкая, не сможет дождаться меня и… Нет! Я даже мысленно произносить этого не могла. Но теперь, когда я почти дома, мысли, упорно загоняемые вглубь столько дней, все же прорвались наружу, и мне стало от них физически больно. Мою голову изнутри раздирала картина, не вмещающаяся в нее, страшная, невозможная, чудовищная… Ийка не могла ничего с собой сделать, нет! Иначе мне бы уже позвонили… Обязательно бы позвонили, из милиции… Конечно, я же мать…

Я бежала бегом и никак не могла добежать. Дорога, как во сне, не становилась короче. Я никогда не думала, что так далеко живу от остановки, так далеко! Господи, но ведь надо еще перебежать палисадник… А здесь перекладывают тротуар! И все перегорожено! Ну надо же! Но я могу пройти под окнами… Нет, жильцы поставили себе заборчик, как на даче, и сверху обмотали его проволокой. И посадили уже рассаду. Кустики с сине-красными листьями у самой земли на секунду остановили мой взгляд, как какое-то страшное предзнаменование. Да нет же! Нет! Вот до дома осталось всего ничего…

На дороге передо мной стоял малыш лет двух с половиной. Совершенно один. Стоял и смотрел на меня, как я бегу навстречу ему. Смотрел доверчиво и внимательно, опустив ручки по швам. Я оглянулась в надежде увидеть его мать. И никого вокруг, вообще никого не увидела. Я остановилась. Так, опять приехали.

Поставив чемодан на землю, я присела перед малышом на корточки и спросила его:

– Где твоя мама?

Маленький человек подумал и ответил:

– Там.

Я быстро встала и опять оглянулась. Да нет же, поблизости не было ни мамы, ни кого-то, кто бы мог напоминать ее. Навстречу нам спешила с сумками отдувающаяся неопрятная тетка лет пятидесяти пяти, на детской площадке пили пиво подростки, поодаль ковырялся под капотом машины очень пожилой мужчина.

– А ты с кем гуляешь? – спросила я ребенка, снова присев. Теперь я разглядела, что малыш довольно чумазый, вокруг ротика засохли остатки еды, старенькую застиранную одежду срочно нужно хотя бы отряхнуть от грязи…

– С мамой, – ответил он и взял меня за шнурок ветровки.

– А где твоя мама? Давай пойдем к ней, а, малыш? Как тебя зовут?

– Па… вик… – произнес ребенок не сразу, полностью поглощенный блестящими шариками на веревочках моей куртки.

Я взяла Павлика на руки и, охнув – он показался мне после бега с чемоданом очень тяжелым, – решительно направилась к дедушке, ремонтирующему «копейку». Может, он видел маму мальчика, или знает хотя бы, в каком подъезде тот живет – в наших строгинских дворах, как в деревнях, за тридцать пять лет, пока обживался район, очень многие друг друга хорошо узнали, не раз ругались, дрались, мирились, тем более что район частями заселялся из окрестных деревень.