Владимир Казаков - Роман Флобера

– Да брось, Коль, все тебя любят!

– Ну да, любят все, только конкретно никто! – Я поднял дежурную редакционную чашку с идиотской надписью «Москва – порт пяти морей». – Ладно, не будем о грустном, сегодня такой замечательный день! Давай за тебя!

Ну а далее я пьянел стремительно и непреклонно. Видимо, сказалось душевное потрясение от неожиданно нахлынувшего наследства и сопутствующего ему чувства собственной значимости. Сначала я привычно бродил по редакции, спотыкался, нес чепуху, пил со всеми еще чего-то. Потом вставал на колени перед Иркой, переворачивал ее к лесу передом, целовал в джинсовую попу и говорил, что этим жестом я склоняю голову перед ее светлым умом.

Дальше тачка, опять мелькание стадиона «Динамо», Петровского путевого дворца, метро «Аэропорт», «Сокол»…

Бухнувшись дома на диван, я набрал телефон Голиковой:

– Здорово! Наверх вы товарищи, все по местам! Последний парад наступает. Я велик. Без колебаний и сомнений! Мне оставляют наследство. Наследство предков. Ананербе! Меня любит и ценит великий русский народ. Святой и праведный.

– Опять нажрался! Хватит звездить! Какое наследство? У тебя что, кто-то умер? – Сонный голос Маринки барахтался у меня в ухе, стремясь прорваться сквозь кромешную винно-водочную завесу.

– Глупая, – бормотал я, засыпая, – обычное дело, житейское, незнакомые люди оставляют мне наследство, в знак признания моих грандиозных заслуг перед российским этносом на ниве просве…

Дальше наперегонки поскакали в голову такие задорные кошмарики, о которых и думать-то жутко.

Я потянулся на диване. Двадцать седьмое июля. Сорок семь лет. Как там, лик ужасен – он прекрасен! Или наоборот. Ну, короче, хотел сказать – и радостно и грустно.

Очень хорошо помню, как с одноклассником Игорем, он сейчас председатель совета директоров какой-то промышленной компании, отмечали мои двадцать семь. Я тогда увлекался поэзией символизма, поэтому мне, недоумку, казалось крайне мистическим, что двадцать седьмого – двадцать семь! Это сейчас понимаю, что все это чушь собачья, но тогда я внутренне расфуфырился до последней степени. И покровительственно похлопывал по плечу Игоря, который родился второго июля и, соответственно, не мог в столь бессмысленном возрасте насладиться своей индивидуальной магией цифр!

Тогда, в расцвете бардака перестройки, он был основным поставщиком спирта населению. В смысле нам. Туго было с выпивкой, ох туго. А он работал на предприятии, уж не знаю, как его занесло, где было полно спирта. Причем очень высокой очистки. Потому как, если обнаруживались в нем какие зловредные примеси, важные детали для советского термоядерного щита категорически отказывались склеиваться. Или что-то в этом роде. Перед самым днем рождения он мне выписал пропуск на это сверхсекретное предприятие. Там меня потрясли громадные, уходящие под высоченный заводской потолок, цистерны со спиртом. И внизу был присобачен шланг с пистолетом. Как на заправке. Берешь, трр, и буравишь сколько душе угодно. На меня крайне снисходительно смотрели заводские, когда подошел к этому агрегату с майонезной баночкой. Старожилы приходили с вед рами.

К чему это я все?! Ну да, я все о том, что по-человечески справить день рождения не удавалось никогда. В тот раз мы так нализались спиртом, что пошли на концерт группы «Браво» и пили тот же спирт с Жанной Агузаровой. И весь предпраздничный вечер я провалялся невменяемый в куче тряпья за колосниками Дома культуры Института инженеров транспорта, где и проходил тот концерт. А соответственно, на следующий день лежал пластом. Без чувств и сознания. Соответственно – празднование на помойку.

Примерно в таком же разрезе происходило ежегодно. Я так наворачивался за предшествующие дни, что на само мероприятие уже не хватало сил. В лучшем случае оказывался на родном диване, боясь пошевелиться, чтобы организм не начало рвать в разные стороны.

А в детстве что, лучше было?! Все мои школьные и дворовые друзья разъезжались по пионерским лагерям, и пригласить было некого. До сих пор помню, как мне было грустно и обидно в один такой раз. Папа ездил в командировку в Новороссийск и припер оттуда целый чемодан невиданной тогда в Москве пепси-колы. По какому-то соглашению, непонятно с какого перепугу, в начале семидесятых ее стали производить именно там. В Москве таких напитков не было в принципе. А для десяти-двенадцатилетнего московского сосунка целый чемодан этого вожделенного напитка казался неописуемым сокровищем.

Мы же видели эти буржуазные напитки только в интуристовских фильмах про коварных шпионов и передачах «Международная панорама»! Трудно объяснить сейчас той же самой Веронике, какое наступило брожение умов среди моих приятелей, когда они узнали о целом чемодане неведомой колы! Я скрипел зубами и терпел до дня рождения, чтобы поразить одноклассников. И настал тот сладостный день. Но ко мне никто не пришел. Всех приятелей растащили по отдыхам и дачам. И весь день сидел один и давился этой отравой. Грустно.

Короче, мысленно дурковать я начал еще спозаранку. Выпил за завтраком пятьдесят граммов водки. Причем обосновал это Пастернаком. Ну не могу же я ставить, прямо скажем, антигуманные эксперименты над здоровьем без самооправдания собственного идиотизма. А тут прочитал, что Борис Леонидович постоянно по утрам потреблял по полтинничку для остроты ощущений. Мысли о том, где Пастернак и где я, даже не приходили мне в голову. Да ерунда, как поэта я Мандельштама ценю куда как выше! При чем здесь поэзия вообще?!

Я вынул из дальних ящиков замшелый целлофановый пакет со всякими салфетками, огрызками пачек сигарет, на которых были записаны разные телефоны. Не первой необходимости, а так, на всякий. Набрал номер девушки Иры, хотя какая она девушка-то?! Почти моя ровесница. Учились вместе. В инязе. Когда-то я был наидичайшим образом в нее влюблен. Причем одновременно со своим другом, Серегой, ныне успешным нью-йоркским жителем. Однажды мы, озверев от неизбывной любви, полночи на автобусах, электричках и попутках перлись к ней на дачу. Где-то в Подмосковье. Загорянка, Завалянка… Сейчас и не помню. Зачем мы это делали, тоже не ясно. Хотелось. И когда мы, обезумевшие от пьяности и страсти, наконец добрели до ее халупы и заглянули в уже утреннее окошко, выяснилось, что она там успешно трахается с другим нашим однокурсником. И мы, ошарашенные таким цинизмом, не заходя к ней, потащились обратно в Москву.

Ирки, конечно, не было дома. Кто-то строгим мужским голосом оповестил, что он сын и Ирина Викторовна в командировке. Ох! Ну да, дети то уже взрослые, и сдается мне, что незабвенная Ира, уже давно не девушка, а бабушка…