Татьяна Осипцова - Утка с яблоками (сборник)

– «Lee», – светлеет лицом муж.

– Точно, – с улыбкой киваю я.

– А помнишь мой «драп-хохотунчик»? – вступает он.

– Как не помнить, это же я его так прозвала! Ты такой смешной в нем был, еще фотография есть: ты в шляпе…

– И с ружьем.

– Милый, замечаешь, для нас вехи времени – шмотки, которые мы тогда носили. У молодых не так, они все покупают и покупают, где уж тут запомнить!

Он кивает.

– Мы с тобой одной крови – ты и я, мы прожили черт знает сколько лет (кстати, ты не забыл, в этом году круглая дата), мы сроднились, мы стали похожи друг на друга, да говорят, и раньше были…

Муж улыбается, вспоминая, как нас в юности принимали за брата и сестру.

– И давай уже перестанем портить нервы друг другу из-за таких пустяков, как неприготовленный ужин, неубранная квартира или невымытая посуда. У меня к тебе тоже есть претензии, но я ведь не устраиваю скандалов из-за этого?

– Это ты скандалов не устраиваешь? – вновь заводится он. – А…

– Ну, почти не устраиваю, – вынуждена согласиться я, потому что хоть и стала с годами умная, а главное – опытная, но природный взрывной темперамент все же иногда дает себя знать.

– Но это же, ты знаешь – не со зла, а от темперамента. Ну, где ты найдешь еще вторую такую, как я, любимый?

– Ты на что намекаешь?

– На это самое… – и я подмигиваю особым образом. Ему известно, что это значит.

– Темпераментную, говоришь, – тянет он ко мне руки, к самым соблазнительным местам…

Ну, вот так или примерно так это и бывает обычно, потому что – в первый раз он меня, что ли, стращает?

Это у нас вроде игры или традиции: он изображает злого мужа, готового променять меня на другую, а я – вначале гордую женщину, а после мягонько сворачиваю на то, что никуда ему от меня не деться.

Конечно, зарекаться нельзя. Ни от сумы, ни от тюрьмы, я бы даже продолжила: и от развода тоже. Но ведь я женщина умная, а главное, опытная, и уж постараюсь этого не допустить.

Оказавшись в магазине перед прилавком, за стеклом которого красовался почти весь ассортимент соседнего кафе, я быстренько сделала выбор. На всякий случай поинтересовалась, свежее ли, и накупила: мяса по-министерски, котлет по-киевски, рулетиков с курой, два вида гарнира, пару салатов из свежих овощей. Решила не скупиться. Не пропадет. Завтра, если что, доедим.

В соседнем отделе запаслась бутылкой любимой минеральной воды мужа и раскошелилась на довольно дорогой коньяк. Гулять – так гулять! И мужа задобрить и машину обмыть.

По дороге домой мысли потекли в другом направлении. Никакой внутренней полемики, одна чистая и искренняя любовь к родному супругу. Действительно, родному, и действительно – любимому, самому дорогому, единственному человеку на свете. Ведь какой он у меня хороший! И умный, и эрудированный, и рукастый. Сколько мужиков, даже симпатичных, не примеряла на себя (мысленно, конечно) – ни один ему и в подметки не годится. И даже не хочется пробовать.

Пока я уставляла столик тарелками, муж и не взглянул в мою сторону. Изображал строгость изо всех сил. А я (жалко мне что ли?), напротив – смиренно посматривала на него исподтишка. Пусть подуется. Поест – подобреет. А выпьет – шелковый станет. «Любой мужчина станет воском в моих руках». Кто это сказал? Скарлетт О’Хара.

– Ангел мой, ты коньяк будешь? – оторвала я его от переключения каналов.

– Нет, тебе оставлю, – буркнул муженек, берясь за бутылку и разливая янтарный напиток по рюмкам.

Выпили за то, чтоб машина работала. Приятное тепло побежало по горлу. Муж почмокал и признал:

– Хороший коньяк.

– Калининградский. Мне его хвалили, вот я и взяла попробовать.

Затем выпили за бытовую технику вообще.

Потом за него, что он такой умный (я-то, известное дело – дурочка, и ничего в технике не понимаю. Кто ж спорит!)

И традиционный тост: за то, чтобы у наших детей были счастливые родители.

Муженек ел с аппетитом, даже не заметил, что котлеты по-киевски мне вчерашние подсунули. Вот противная продавщица – я ведь спрашивала!

Завершив ужин, переместились на кухню, перекурить. Любимый совсем оттаял и выглядел добродушным.

Машина молчала. Загорелся индикатор окончания работы. Я тут же выключила кнопку питания, открыла крышку и отпрянула. Из нее повалил горячий воздух.

– Смотри, не ошпарься, – позаботился муженек.

Я принялась осторожно вынимать еще горячую посуду и расставлять ее по местам. Мы поудивлялись ее чистоте и сияющему блеску, но муж, ясное дело, не удержался от реплики:

– Была бы нормальной хозяйкой – и сама бы так отмыла.

– Да не выдумывай! Посмотри – все как новенькое! Разве руками так отмоешь?

Пришлось ему согласиться, что да, пожалуй, не отмоешь.

Я поставила в машину посуду после сегодняшнего ужина, достала с полок еще несколько тарелок, пару кастрюль, чайный сервиз из серванта.

– Ты чего, чистую посуду мыть собралась?

– Условно чистую, – поправила я. – Очень хочется еще раз посмотреть, как она работает.

Засыпала порошок и включила кнопки.

– Делать нечего, – покачал головой муж и направился к телевизору в гостиной.

А я перетащила на кухню свой ноутбук и, расположившись за столом, принялась за свою писанину, нет-нет, да и взглядывая на новую помощницу по хозяйству. Она урчала, тихо похрюкивала, в ней сливалась и наливалась вода, а я, отрываясь от экрана, ласково приговаривала: «Ах ты, моя умница, такая хорошая машинка». Мысли, вместо сюжета очередного романа то и дело скатывались на подарок, который сделала мне семья. Наверняка, после где-нибудь в тексте окажется фраза: «Да здравствуют посудомоечные машины – освободительницы женщин от рабства домашнего труда!» Ведь теперь мне не придется каждый день корпеть над раковиной: знай в машину складывай, и кнопки раз в два-три дня нажимай.

Наваяв страницу, не стерпела, вскочила и погладила ее по теплому боку: «Ты теперь мне помогать будешь, ведь правда?»

Пошла сообщить мужу, что машина работает правильно, изо всех сил старается отмыть нашу посуду. Но он задремал на диване под какой-то фильм со стрельбой. Сделав звук чуть потише и прикрыв его пледом, я вернулась на кухню и полчаса без передыху писала, не забывая, впрочем, похваливать вслух посудомойку, которая пыхтела за меня.

Творческий процесс прервал появившийся в проеме двери супруг.

– Достоевский… – хмыкнул он.

Я моментально оторвала взгляд от монитора и улыбнулась ему:

– Ты в душ? Я следующая.

– А может, спинку мне потрешь?

– Спи-инку-у? – с лукавой улыбкой протянула я, прекрасно догадываясь, что означает такая просьба. – Конечно, потру.

Муж удалился в ванную, а я быстренько вышла из Word, выключила компьютер и, глянув последний раз на работающую за меня посудомойку, покинула кухню.