Юлия Монакова - Говорят, под Новый год…

Когда Олег вошёл в подъезд, то вспомнил о дотошной соседке тёти Нюси, которой пообещал небольшую роль в своём сериале. «Как бы она не заметила моё присутствие и не устроила допрос с пристрастием», – подумал он обеспокоенно. Но, на его счастье, на лестничной площадке он никого не встретил. Судя по аппетитным запахам, витавшим по подъезду, было совершенно очевидно, что все соседи вовсю занимались предпраздничными приготовлениями.

Открыв квартиру и войдя внутрь, он сразу же выхватил взглядом самое главное – большую фотографию в рамочке на стене. Несколько секунд Олег тупо пялился на неё, не веря своим глазам и ожидая, что морок вот-вот развеется и всё встанет на свои места.

На фото был изображён тот самый старичок, встречи с которым он так искал. Уголок фотографии был наискосок перечёркнут чёрной траурной полоской.

Через пять минут Олег уже звонил Алексу и взволнованно орал в трубку:

– Это её муж, ты понимаешь? Её покойный муж! Которого уже пять лет нет в живых! Это его я встретил возле дома позавчера, именно он попросил меня вызвать для жены скорую помощь, а сегодня я видел его, выходящего из палаты тёти Нюси! Он УМЕР, можешь ты себе это представить? Умер, но всё ещё здесь! По крайней мере, я его видел уже дважды…

– Так, Олежка, успокойся, – голос Алекса казался не на шутку встревоженным. – Всему должно быть какое-то логическое, разумное объяснение. Не спеши делать смелых выводов… Возможно, ты просто перепутал, и это был не он?

– Не держи меня за идиота! – возмутился друг. – Я видел его совершенно отчётливо, как… Как реального человека.

– То есть, – осторожно уточнил Алекс, – ты настаиваешь на том, что встретился с призраком?

– У тебя есть какая-то альтернативная версия? – иронически осведомился Олег. Алекс подумал немного и неуверенно предположил:

– Ну… Брат-близнец?

– Чушь! – фыркнул Олег. – Ещё скажи, что их разлучили в детстве, и единственным опознавательным знаком стали одинаковые родинки на левой ягодице.

– Я охотнее поверю в эту индийскую версию, чем в то, что дух умершего вернулся на землю, чтобы спасти свою жену. Скорее уж, наоборот – он должен быть рад, что она умрёт и они скоро встретятся. К чему эти сложности с вызовом неотложки, посещениями в больнице, дабы убедиться, что с ней всё в порядке? – он усмехнулся.

– Ты не понимаешь, – вздохнул Олег. – Это и есть любовь. Самая бескорыстная. Самая настоящая… Которая сильнее смерти.

Он вспомнил, как старичок плакал, рассказывая о своей Нюсе, и как твердил, что хочет одного – лишь бы она пожила ещё немножко.

– Я не верю, что ты говоришь мне такие дикие вещи, – отозвался Алекс, весьма растерянный. – Средневековье какое-то, ей-богу!

– Послушай, дружище… Мы многого не знаем об этом мире, и об устройстве вещей. Иногда самое нереальное, самое неправдоподобное объяснение является единственно верным, – осторожно подбирая слова, начал Олег. – Я не берусь утверждать, что всё именно так, как мне кажется. Но если это и правда то самое, из разряда тех чудес, в которые взрослым уже стыдно и неловко верить… То я счастлив, что это со мной случилось.

– Счастлив? Почему? – Алекс безмерно удивился. – И тебе нисколечко не страшно?

– А чего мне бояться, если я уже убедился, что старичок желает своей жене только здравия и долгих лет жизни, – уверенно ответил Олег. – Лёха, если это действительно возможно… Если муж действительно может так любить свою жену… То, чёрт возьми, мне в этой жизни уже ничего не страшно. Значит, всё на этом свете имеет свой смысл. И это здорово.

Тазик оливье

Нюта, 40 лет, Москва

Суматошные утро и полдень тридцать первого декабря, слава Богу, остались позади. Нюта накормила завтраком группу иностранных туристов, подала ланч очередной группе иностранных туристов – и до вечернего новогоднего банкета можно было вздохнуть свободно. У неё всё было готово – салаты и фрукты нарезаны, разве что горячие блюда осталось поставить на плиту и в духовку, да картошку на гарнир сварить, но это ближе к делу.

– Справитесь тут без меня пару часов сами, Тонюсь? – спросила она официантку. – Хочу съездить на кладбище.

Это стало новогодней традицией с тех самых пор, как несколько лет назад неожиданно отыскалась заброшенная могила её далёкого предка-ресторатора. Как бы занята Нюта в эту пору ни была, как бы дико ни загружена, но тридцать первого декабря она обязательно выкраивала пару часов, чтобы навестить прапрадеда.

Уже полностью одетая, она совсем было собиралась выскочить из ресторана, но один из официантов остановил её буквально в дверях:

– Нюта, тут тебя спрашивают…

Удивлённо обернувшись, она увидела перед собой незнакомого мужчину. Вернее, он показался ей незнакомым лишь с первого взгляда. Секунду спустя она уже ошеломлённо ахнула: напротив неё стоял фигурист Георгий Плющов собственной персоной!

– Это… Это вы? – произнесла она наконец, заикаясь.

– Извините за непрошенное вторжение, – несколько смущённо выговорил он, теребя в руках роскошный розовый букет. – Мой друг Алексей Воронков просил передать вам эти цветы.

Понятнее от этого не стало – наоборот, Нюта ещё больше запуталась.

– Воронков? Цветы – мне? Просил передать – вас?!

Плющов выглядел растерянным и смешным и, похоже, сам маялся от возложенной на него ответственной миссии.

– Алекс сказал, что хочет сделать вам приятное… – промямлил он.

– Вот глупый мальчишка! – она в сердцах всплеснула руками. – Видимо, он решил, что раз я ваша давняя поклонница, то…

– О поклоннице речи не шло, – галантно прижал руку к сердцу Жорик. – Алекс просто упомянул, что если цветы вручу именно я, это будет для вас сюрпризом…

– Да уж, сюрприз – не то слово, – пробурчала Нюта, впрочем, уже оттаивая от вида кумира во плоти. – Мне, право, ужасно неловко, что этот балбес заставил вас служить ему на посылках. Но спасибо вам огромное, чего уж там!

Жорик с видимым облегчением передал ей букет и принялся сконфуженно озираться по сторонам, размышляя, как бы теперь половчее смыться. Нюта исподтишка рассматривала знаменитого фигуриста, опытным женским взглядом отмечая признаки заброшенности и неухоженности: он был, конечно, обут-одет, но становилось совершенно понятно, что ни одна прекрасная дама в данный момент не скрашивала его быт. Добротное, но старенькое пальто, шарф в катышках… «Небось, и жрёт что попало…» – подумала она в приступе жалости, а вслух очень бодрым тоном спросила:

– Не желаете ли отобедать, Георгий? Я чувствую себя почти виноватой за то, что ваш друг заставил вас гонять по всему городу, как простого курьера.

– Ну что вы, для меня эта обязанность стала даже приятной, – ещё больше смутившись, забормотал Жорик. – Однако… У вас тут витают такие аппетитные ароматы, что мне сложно отказаться от столь заманчивого предложения.