Михаил Шабловский - Мифы асфальта. Сборник рассказов

Так что когда аристократ, буду пока называть его так, поднялся из-за стойки, и так и не заметив моего сумасшедшего взгляда, медленно пошёл к выходу из клуба, и девушка, так же медленно, как сомнамбула, сползла со стула и двинулась за ним, я тоже залпом допил пиво (допинг!) и крадучись, прячась за колоннами, последовал за ними. Я видел, как девушка, повинуясь еле заметному жесту аристократа, подошла к гардеробу, как аристократ взглядом заставил гардеробщика принести ей пальтишко, не требуя номерка, как медленно они оба прошли мимо почему-то вдруг застывших на месте секьюрити, и скрылись за дверью выхода. И как будто с меня вдруг тоже спало оцепенение, я услышал, словно бы вновь, мощный и прекрасный грохот и рёв очередной рок-группы, и только тут почувствовал, что меня уже не первый раз встряхивают за плечо. Я обернулся и увидел двоюродного брата Дэшу, вокалиста и идейного вдохновителя рок- ах, виноват, гранж-группы «Insight».

– Ты чего тут? Бухой совсем? Куда крадёшься, меня не слышишь, что ли? – заорал он, преодолевая клубный шум.

– Сейчас, Дэш, сейчас… Погоди… – я всё ещё был под впечатлением только что произошедшего на моих глазах, однако, быстро приходя в себя, я сказал. – Пошли со мной!

Мне нужен был свидетель. Впрочем, выскочив из клуба на улицу, мы уже ничего не увидели. Ну, почти ничего. За ворота автостоянки выезжал «Майбах» с номером, ах как же он впечатался у меня в мозгу, «д692ок177»

Больше про тот день мне написать нечего. Ну, не описывать же обычную послеконцертную пьянку, на которой я, видимо, был довольно-таки рассеян и невнимателен, если судить по постфактумным репликам моих друзей и брата. А про похмелье я уже отписывался 19-го.

Я, собственно, хотел написать про сегодняшний день. Про 20 апреля 20… года. Потому что буквально час назад, включив телевизор, и совершенно случайно попав на передачу «Дежурная часть», я услышал, что в подмосковном лесу, на восьмом километре Осташковского шоссе, нашли изнасилованный и странно и страшно изуродованный труп некоей Натальи Отвальновой, и по фотографии в продемонстрированном всем добрым телезрителям паспорте, я узнал её – девушку из клуба «Silk». И если бы это было всё. Выйдя затем из дома за хлебом, и пройдя всего-то сотню метров до ближайшего магазинчика нашего гетто, я увидел чёрный «Майбах» с номером, вы наверно догадались, «д692ок177». Первый раз в жизни я увидел на дорожках нашего пятиэтажного гетто «Майбах»! Никогда здесь такие машины не появлялись, нечего у нас тут делать сильным мира сего… И я даже не купил хлеба. Я повернулся и удрал.

А теперь я просто сижу, трясусь, плотно задёрнул все занавески, и пишу это, как доказательство Бог знает чего… Отправлю этот дневник всем друзьям и не только друзьям, может, поможет… Надо только дописать. Завтра буду жив – продолжу.

Не дай вам Бог испытать, что такое постоянно гложущий, снедающий страх, когда нервы напряжены до предела, всякий шорох в подъезде вызывает панические приступы: «Идут! За мной идут!», а звонок телефона бьёт, как взрыв адреналиновой бомбы: «Звонят! Это они звонят, сказать, что всё знают и я попался!». Как загнанная крыса в углу. Как мышь в маленькой норке, снаружи которой караулит большая и страшная кошка. Идёт охота. Идёт охота на меня, о Господи, спаси, что же делать? Может, обратиться в органы? В милицию? Но нет, нет, ведь «Майбах» же… В нашем государстве заявлять на владельцев «Майбахов» едва ли не страшнее, чем чувствовать себя нежелательным свидетелем их грязных дел…

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.