Глеб Сташков - Интербригада
- Название:Интербригада
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Array Литагент «АСТ»
- Год:2015
- Город:Москва
- ISBN:978-5-17-091068-7
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Глеб Сташков - Интербригада краткое содержание
Гротескная история о журналисте и пиарщике, вынужденном стать доктором Джекилом российской толерантности и мистером Хайдом русского национализма.
Главный герой, защищая свою девушку, совершает убийство. После чего получает редакционное задание разобраться в этом происшествии – и вынужденно ведет журналистское расследование преступления, совершенного им самим.
Впрочем, захватывающий сюжет лишь повод поразмышлять о безразличии и о праве сделать свой выбор. Об обстоятельствах, которые могут быть сильнее нас, и о нас, которые могут быть сильнее обстоятельств.
Интербригада - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Пожрацкий перешел на эпический слог:
– И долго скитался обокраденный автор от одного коллеги к другому и по большому секрету рассказывал о своем несчастье. А коллеги смеялись и предлагали ему выпить, зная, что он не пьет, и от этого всем, кроме обокраденного автора, становилось веселее и легче на душе.
Пожрацкий выдержал паузу и изрек мораль:
– Так добро не смогло покарать зло, потому что само оказалось злом.
– Потрясающая история, – сказала Настя. – Вы очень хорошо рассказываете.
Я ничего не сказал и только посмотрел Пожрацкому в глаза.
– Понял, старик. На чужое не покушаюсь, мы же друзья. Гаврила Пожрацкий умеет ценить дружбу.
Забрызгав мне ухо слюной, ценитель дружбы прошептал:
– У тебя с ней серьезно?
Я на секунду задумался:
– Нет.
На крыльцо вышел редактор. Медленно достал сигарету, затянулся и нехотя выговорил:
– Молодец.
Пожрацкий засиял:
– Ты о моем репортаже с гей-парада? Да, Саня, удался, не буду скромничать.
– Твой репортаж я не поставил. Как-нибудь в другой раз, если место будет. Вот он молодец.
«Он» – это я.
Вроде бы Настя рядом, слышит, но, в отличие от Пожрацкого, я не сиял. Чувствовал, что не к добру эта похвала.
– Статья – супер.
Я посмотрел на редактора поверх очков. Статья – говно, и ты это прекрасно знаешь. Откуда ветер дует?
– Будешь вести тему. И убийство Гркчяна, и скинхедов.
Я сказал, что не могу вести темы. Долгоиграющие проекты не для меня. Я человек настроения. Преимущественно плохого.
– Вопрос не обсуждается.
– А что, – снова встряла Настя, – по-моему, очень интересная и перспективная тема.
Господи, думаю, ну ты-то куда?
– Практикантка? – спросил редактор.
– Да, – сказал я.
– Нет, – сказала Настя, – я его любовница.
– Выбор одобряю, – усмехнулся редактор.
Я не понял, чей выбор одобряет редактор, мой или Настин.
– Насмотрелась, – говорю, – на журналистов? Пошли.
Мы не спеша шли по улицам. Народ суетливо сновал мимо нас. Машины уныло маялись в пробках. Ротвейлер целеустремленно бежал куда-то, волоча за собой хозяина.
Я заметил, что среди всех прохожих Настя самая красивая. А я, пожалуй, самый угрюмый.
Настя купила мороженое и, съев половину, сказала, что хочет выпить.
Я привел ее к «Ахмету». Настя уселась за столик в углу, тот самый, который в прошлый раз выбрал я.
Мы выпили. Помолчали. Пора было что-то сказать.
– Так не бывает, Настя. Я не могу вести эту тему. Такого. Просто. Не может. Быть.
У меня появилась идиотская привычка – чеканить слова. И еще одно. Я заметил, что мы, как дикари, не называем случившееся ни убийством, ни преступлением. Ходим вокруг да около, а словами не называем. Табу. Не хочу быть дикарем. Убийцей – куда ни шло, но не дикарем.
– Я не могу пиарить собственное преступление. Так не бывает.
– В жизни всякое бывает, – сказала Настя и рассказала историю.
Записан по возвращении домой из кафе «У Ахмета», где было заказано 400 граммов коньяка «Бастион», 400 граммов коньяка «******», 400 граммов коньяка «***», две литровые упаковки вишневого нектара, а также четыре шоколадки «Твикс».
Петр Степанович служил в зоопарке. Коллеги его уважали, и звери тоже жалоб не имели.
Утром Петр Степанович приходил на службу и говорил:
– Здравствуйте, коллеги.
– Здравствуйте, Петр Степанович, – отвечали коллеги.
А вечером Петр Степанович, наоборот, говорил:
– До свидания, коллеги.
А коллеги в свою очередь отвечали:
– До свидания, Петр Степанович.
Со зверюшками Петр Степанович разговаривал охотнее, и мы его хорошо понимаем. А вот понимали зверюшки или нет – этого мы не знаем и, честно говоря, мало интересуемся.
Утро не предвещало ничего плохого. Петр Степанович по обыкновению сказал супруге:
– Здравствуйте, супруга.
И супруга со своей стороны тоже поздоровалась.
Зато на службе стоял такой бедлам, что коллеги даже забыли сказать:
– Здравствуйте.
Директор долго тряс руку Петра Степановича и говорил:
– Поздравляю.
Остальные тоже поздравляли, а электрик Федя даже похлопал Петра Степановича по плечу, что было уже и лишним.
– Вы оказались правы, – произнес, наконец, директор первую осмысленную фразу.
Петр Степанович подумал, что обвалился вольер для кабанчика или удав издох от стесненных жилищных условий.
Но случившееся превзошло самые смелые ожидания. Самка дикобраза спарилась с бобром. Это было настолько невероятно, что счастливых молодоженов упросили прилюдно повторить эксперимент. Они охотно откликнулись и публично опровергли устоявшиеся в науке представления о невозможности подобного рода страсти.
Петр Степанович торжествовал. Он уже давно опровергал эти устаревшие представления, но исключительно в теории.
– Почему не может быть? – спрашивал Петр Степанович. – Очень даже может. Ровным счетом ничему это не противоречит.
Коллеги не спорили, но и не разделяли его убеждений. И временами находили их подозрительными. А электрик Федя прямо говорил:
– Кому какое дело? Пусть каждый – с кем хочет. Кому какое дело?
И вдруг – такой триумф для Петра Степановича. Долгожданный. Выстраданный. Научно обоснованный.
Петр Степанович суетился, объяснял, хватал коллег за рукава пиджаков, свитеров и блузок. Надоел, честно говоря. И, когда он попросил директора отпустить его пораньше, директор с облегчением отпустил.
– Энтузиаст, – сказал директор вслед Петру Степановичу. – Ценный кадр. Можно подумать, дикобразиха ему дала, а не бобру.
Окрыленный Петр Степанович влетел в квартиру и с порога закричал:
– Поздравь меня, супруга.
– Поздравляю, – сказала супруга. – Только я от тебя ухожу.
Петр Степанович ничего не слышал. Он схематически начертил на листе ватмана дикобразиху, а сверху – бобра и разъяснял супруге свое несколько порнографическое творчество, впрочем, в весьма корректных выражениях.
– Ты меня слышал? – спросила супруга. – Я от тебя ухожу. Я полюбила другого.
Петр Степанович остолбенел. Его лицо приняло совершенно бессмысленное выражение, а через несколько минут потеряло даже его. Никакого выражения не осталось на лице Петра Степановича. Он вжался в стул и сократился как минимум вдвое. Супруга накапала ему корвалола. Петр Степанович с омерзением выпил.
– Кто он? – спросил Петр Степанович.
– Федя, – ответила супруга.
– Какой Федя?
Задавая вопросы, Петр Степанович имел столь отрешенный вид, что было ясно: он спрашивает потому, что надо же в такой ситуации что-то спрашивать.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: