Илья Мамочкин - Время и_стекло

Порой из моего рта вырываются слова, совсем неизвестные мне, незнакомые, не понятные… но не удивляюсь даже этому, как само собой все… слова так слова, пугают быть может иногда… такое чувство создается, что моя прошлая реанкарнация допустила system error при копировании, и что то в определенный момент, как это обычно бывает, пошло не так, теперь вот сидит внутри меня кусок моей прошлой, черти какой жизни и смотрит моими глазами, mon ami, на наш мир, столь страшный для него, что изо рта моего вылетают незнакомые слова, для нас… страшные быть может проклятия, а может просто удивление такое вот выражается… все бы хорошо если бы не завистливые взгляды прохожих, случайно навостренные чужие уши, ненавязчиво подстерегающая чужая память… повторить ведь смогут слова мои, и повторят, в чем я уверен процентов так на 150… народ у нас любопытный пошел, mon p [e] tit, до ужаса просто, как попугаи повторять будут…. Просто случайно услышанное от меня красивое слово, для их квадратного языка… черствого, который через много лет будет считаться мертвым….

Мне нравится ночами улыбаться… Строить рожицы монитору… Стучать кофейно по клавишам, когда мы оба устали, пить коктейли перед последним рейсом… Оставлять свои следы на пыльных, ночных проспектах… Уходить в никуда, что обязательно возвращаться другой стороны… Ищи меня там… Только может уже не столь важно…

Кстати, так любимый тобой потаенный Sergio довольно странно относится к грозе… Я вспомнил это, лишь потому, что небо придирчиво заливаясь серыми тучами смотрит на меня дырами в облаках.. Вспомнил потому, что ветер донес до меня отголоски далекого грома… Где то сейчас дождь (выходя из дома не забывай зонтик).

После грозы с громом (запомни на будущее этот момент) он выливает все молоко, которое находится в доме, постоянно повторяя, что из-за чертовой грозы молоко прокисает. Странный ход, должен заметить. Связи я не вижу ни какой – между грозой и молоком, между прокисанием и приторным порой запахом свежести смешанной с запахом озона… На мой вопрос, от чего не портится молоко в супермаркетах, Sergio, одаривая меня удивленным взглядом, отвечает «А, хуй его знает». Вот так вот коротко. Вот так вот ясно. Как точка. Большая и жирная. Сказал…

Единственное, что остается все-таки в душе какой-то черствый осадок, вечно гудящий в нейтронных завитках мозга вопрос – «Что есть хуй?»… И почему именно он все знает…

Может Хуй – есть Бог. Может истинное имя Бога звучит именно так, а не иначе. А мы грешные (считай – представители всех конфессий, а так же многочисленные армии Свидетелей Иеговы, ополченцы бесконечных церквей и прочие представители интерпритационной библии) на иконах малюем то что ни когда ни кто не видел… Наивно что то придумываем… Предполагаем… В таком случае старик Фрейд все таки прав – миром действительно правит фаллос… Ты наверное усмехаешься сейчас… Ты наверное сейчас начала думать совсем о другом… Фрейд предполагал и это тоже…

Самоубийцы… Почему то вспомнилось искусственное дыхание… На курсах младших медицинских работников нас учили как правильно давить… Давали слушать записи, где среди шорохов и сбивчивого дыхания инструктора, можно было расслышать как трещат ломающиеся ребра… Дыхание… Искусственно… Спасение жизни… Странно но манекены всегда мужские… Как же тогда выглядит искусственное дыхание для женщин… Вдох… Выдох… Вдох… Левая грудь… Вдох… Правая грудь… Выдох… Вдох… Выдох… Вдох… Левая грудь… Вдох… Правая грудь… Чувствуешь, как начинают соскальзывать вспотевшие ладони… Надо научиться гасить возбуждение… Ты спасаешь человека… Левая грудь… Торчащий в небо сосок… Во рту появилась пошлая слюна… В голове включились диафильмы с кама-сутрой… Правая грудь… Выдох… Возбуждение…

Спасайте человека… Возбуждение… Писк на мониторе…. Возбуждение… Мы потеряли ее… Возбуждение…. Потные ладони… Мертвая левая грудь… Вдох… Мертвая правая грудь… Выдох…. Возбуждение…. Писк…

Как ты любишь, я постоянно вот уже какое-то время, или промежуток времени (ты всегда употребляешь именно это словосочетание, пытаясь описать какой то неопределенно-неосознанный участок жизни) курю эти вредные для наших хилых тел табачные палочки…

Наивность моя, впитанная с твоими секрециями, с твоей кровью, словами и мыслями позволяет иногда участвовать в неких массовых развлечениях табачных корпораций. Становится очередной пешкой в бесконечно спонтанных шабашах этих монстров производящих легальный яд… Все просто, как ты и любишь. Собираешь пачки, заполняешь анкеты, отправляешь, ждешь… Куришь и ждешь… С какой то инстинктивной надеждой на хоть какой то приз.

На хоть какое-то поощрение твоих страданий…

На хоть какой-то клочок сбывшейся мечты…

На хоть что-то…

Ты получаешь… Ты сияешь от радости, тут же закуривая новую сигарету… Никотин и радость слова синонимы, у них один корень… не видимый синтаксис… не вербальная орфография…

Казенное письмо. В уголке цветной brand… Так надо.. Адрес получателя на таких письмах обязательно распечатан на принтере, писать от руки слишком унизительно, но ни сколько не трудоемко… Корпоративный стандарт… Культура мегаполисов. Почтовый mainstream. Ни каких помарок и чернильных клякс… Нет… Корпорации не экономят на людях… Корпорации экономят на картриджах… Заметь краску еле видно…. Экономная печать… Достижение… Прогресс….

Спешно разрываю конверт, давясь прогорклым эспрессо… Улыбка размазывает губы по лицу. Я с гордостью смотрю в окно, как будто за ним собралась толпа зевак и все с нетерпением ждут когда я покажу им, что мне прислали… Я открываю окно и высовываюсь на половину размахивая маленькой картонкой.

27 этаж…

Здесь нет зевак…

Птицы не в счет…

27 этаж…

Лишь нескрываемая радость наедине со мной. Мне прислали Golden Card. Я почетный член общества любителей табачной корпорации… Золотой член… Снова Фрейд… (Снова про Sergio?)…

А еще все хотел тебя спросить, помнишь ли ты свои такие туманные вечно воспоминания… Помнишь ли ты так зачаровывающий тебя L’eau Par Kenzo… А легкий ветер из окна… И нескончаемые крики голодных чаек… Которые так режут твой нежный слух… Вносят дисгармонию в твое альтер эго… Заставляют творить чудеса…

Ma tendresse aggravée, ты стоишь в своей в своей комнате… обнаженная… как обычно с утра, морща носик пытаешься придумать что же тебе одеть, как доставить удовольствие своему телу на сегодняшний день… как облачить себя в достижение модельеров… Ты в раздумьях, а руки зная все заранее ласково и почти не касаемо начинают гладить тебя… слегка словно крылья бабочки пробегаясь по твоим так заветным местам…

Ты стоишь перед раскрытым шкафом придирчиво оглядывая вереницу модных текстильных аксессуаров жизни… Смотришь на модные лейблы… Ты становишься такой же как они…