Илья Мамочкин - Время и_стекло

Вздрагиваешь… Глаза удивленно распахиваются… Именно распахиваются… Эти твои океаны необузданной страсти… И знакомый Kenzo как невидимой рукой заставляет повернуть голову…

В углу на твоем любимом кресле (которое знает так много твоих тайн) снова сидит он… Ветер резко обрывает свою теплую песню, и штора в паническом бессилье плавно стекает вниз… Обнажая фигуру… Обнажая тело… Обнажая человека…. Говори… Я знаю что тебе просто нравится слово «обнажая»… можно перечислять обнажение бесконечно…

Смущенная прячешься за дверкой шкафа… Ты узнала эту алую рубашку… Алую… Хотя цвет определить так тяжело… Цвет крови. Да, скорее всего так сказать было бы куда точнее… Эти серые брюки… Скрывающие ноги, испещренные сотнями шрамов от всех известных войн… Эта приятная бутафория… Которая так нравится тебе… Выглядываешь из-за шкафа, тайком, урывками хватая кадры….Запоминая словно на фотопленку….

Этот гость постоянно приходит и сидит в твоем кресле… Он скоро станет частью тебя… Тебе ли не знать…

А пока…

Пока ты подглядываешь за ним из-за дверцы шкафа, хотя это он подсматривает за тобой, не стесняясь, открыто, нагло вроде бы даже… Но без оценивающего взгляда, просто взгляд человека, просто взгляд… просто….

Краснеешь…

В руках у него уже словно как в сказке или в приятном сне бокал коньяка и сигара зажата в зубах (правильнее сказать сигарилла, не путай больше никогда) … Пепел с нее исчезает не долетая до пола… Тебя не удивляет это… Так уже было…

Неловкость от сложившейся ситуации пропадает… Нагота прекращает смущать тебя, но выйти из-за дверцы ты не можешь… Хотя чувствуешь его взгляд даже через древесные волокна… Смотришь в зеркало перед собой, замечаешь как приятно кровь прилила к лицу, как приоткрыт твой рот, и чуть вздернутые губы обнажают полоску белоснежных зубов…

Руки медленно порхают в области твоих вдруг воспылавших гениталий… Мастурбация… Многие не считают это пороком…

Многие считают, что это грех…

Многие просто делают это…

Многим стыдно это признать…

Ты же просто доставляешь себе удовольствие. Как привыкла… Как тебе нравится… Как ты умеешь…

Чуть постанывая… Закусывая губу… Возбуждаясь, ловя обостренным слухом, шелест рубашки гостя, легкий звук когда он делает очередной глоток… Изредка выглядывая из-за двери, что бы просто убедиться что он здесь…

Это практически спектакль для него…

Это практически шоу…

Это практически не так…

Чувствуя как какая то волна начинает медленно накатывать на тебя, ты упираешься головой в дверцу… Холод зеркала вгрызается в кожу, лишь следы от испарины остаются на нем… Ты выглядываешь и застываешь так, на половину спрятав свое лицо за дверцей, наполовину показавшись гостью… Не в силах больше сдерживаться, ты начинаешь стонать чуть громче, глаза закрыты… Глазные яблоки закатываются как при глубокой фазе сна, в эти минуты ты можешь увидеть свой мозг… Ноги чуть подкашиваются, открывая рукам больше места для маневров… Мастурбационных маневров… Боевые действия по удовлетворению… Самоуничтожение… Самолюбовь…

Когда волна спадает… И появляются скрытые резервы сил, ты открываешь глаза… В чуть запотевшем зеркале ты видишь лишь черное пятно своего зрачка……. Бесконечно глубокое… Как звездное небо… Только звезд нет… Одна лишь пустота….

Как вокруг меня сейчас…. Как в отражении тебя……

Меня обвинили в моем романтизме, я никогда не считал себя таковым. Смотреть на звезды, моя псевдоиндивидуальность, это наверное хорошо. Нет, это хорошо. Когда ты один… когда ни кто не пьет сок твоей грусти, когда ни кто не делится с тобой сокровенными мечтами. В таком случае не надо чувствовать себя соучастником некоего действа. Отчуждать в себе волшебника. Смотреть на жизнь грязной собакой, которой дали три дня дополнительной жизни. (читай это как BONUSPACK). Смотреть на жизнь глазами бомжа, который болен сифилисом (занеси это в свой ежедневник). Смотреть на жизнь с любопытством ученого, покупая каждый раз более усовершенствованный микроскоп (думай в этот момент про себя, романтичная сволочь моя)…

Романтика… Я устал… Мне уже интересны рисунки ваших облаков. Я уже давно не провожал закаты. Я уже давно не встречал с тобой рассветы с кружкой душистого чая (твой мини рецепт: Душистый сбор №3, мята перечная, мята холодная, бергамот, три палочки гвоздики). Я уже давно….не болею твоей романтикой…

Письма. Для многих это так много значит. С развитием технологий надобность в пачканье бумаги отпала.

Так же нет необходимости разбирать почерк тех, кто нам близок.

Нет нужды тратиться на конверты.

На марки.

Не надо ходить на почту в дождливый день.

Не надо донимать почтальона вопросами «Где мое письмо?»…

Интернет стал главным сподвижником ленивых… Их сила в том, что написано после @.

Мы тоже пали в этой войне технологий. Мы тоже писали друг другу тысячи писем. Мы завалили свои почтовые ящики тысячами килобайт так необходимой нам информации. Можно подписать письмо как хочешь, назвать себя медвежонком. Написать с анонимного сервера, адресовав его тебе, романтичная сволочь моя…

Эта чертова виртуальность, люди делают с тобой, что хотят… Мы рабы доменов… Мы слуги @.

Я пытался бороться… Я только писал тебе письма… Получал ответы… Наслаждался тем что почтовый ящик радостно и возбужденно пух от новых килобайт информации….

Наливая кофе, обжигающее руки, я думал что оно согреет мою душу.. Садился в кресло и выключив свет, слизывал с монитора твои мысли, сочно стекающие с него, как свежий мед…

Я испытывал возбуждение перечитывая твои письма задом наперед… Строчку за строчкой. Впитывая как губка в себя каждый твой знак, каждую запятую поставленную тобой, каждое многоточие…

Раньше сжигали ненужные письма. Когда рвали с прошлым. Когда расчищали кладовки выбрасывая ненужный скарб. Письма сжигали. Клочки бумаги с уже ничего не значащими словами…

Ты выкинула весь компьютер. Нет нужды сжигать мои письма. Можно просто выкинуть компьютер. Целиком. В окно… 12 этаж… На дворе тепло и вечерне приятно. Зубами ты зажала сигарету. Твои мысли сейчас далеки от всего, ты берешь компьютер, бережно сворачиваешь провода. И выкидываешь его в окно.

7 этаж. Открытое окно. Кто-то так же как и ты курит почти вываливаясь из окна.

Ты ведь не хотела его убить?

Ты же просто сжигала мои письма…

А он просто курил… Высунувшись из окна…

Ты выкидывала компьютер. Этот акт вандализма для тебя так же свят как ритуальное убийство. Ты просто сжигала заменитель бумаги…

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.