Никита Доровских - Письмо от неизвестного

Искусно поддерживая диалог, она, наконец, перешла в наступление.

– Правда, в последнее время, моя сестрёнка сама не своя. Всё это письмо…

– Письмо? – после некоторой паузы уточнил Дмитрий.

– Да, это глупая история, но…

Офицер смотрел на нее вопрошающе.

– Понимаете, – продолжила она, – кто-то написал Софье любовное признание, однако подписаться забыл. Вот и ломает сестрица голову, кто же он – тайный воздыхатель. А бедняжка такая впечатлительная, целые дни об этом только и думает.

Решила остановиться: забросила крючок, как сама посчитала, и теперь нужно ждать. Ей очень хотелось, чтобы Дмитрий оказался тем, чья рука не оставила подписи под сердечными признаниями в любви. Офицер был завидным женихом. И дело не в материальном достатке: состояние Николаевых было куда более скромным, нежели у Мишиных. Однако его темперамент, внешность… Все это завораживало Ольгу, и будь она чуточку сентиментальней, сама бы влюбилась в него и потеряла голову.

– Любопытная история, – задумчиво произнес Дмитрий, – как сказал Сократ, «все тайное становится явным». Уверен, появится и автор письма.

– Поскорей бы, а то бедная сестренка и ночами не спит, – приврать для Ольги было делом пустяковым.

Попрощавшись, старшая Мишина, довольная успехом своей маленькой кампании, неспешно направилась в сторону родного поместья.

***

Вечером в гостиной Ольга торжественным тоном прорезала тишину, которой наслаждалась Софья.

– Сегодня я имела возможность беседовать с Дмитрием Юрьевичем!

Выжидала ответной реакции, однако ее сестра лишь мило улыбнулась и кивнула.

Менее торжественно, как бы между делом, старшая Мишина добавила:

– Кстати, он спрашивал о тебе.

Софью немного взволновала эта подробность. Ей с нетерпением хотелось узнать, о чем именно справлялся Дмитрий. Все ее внутренности трепетали, но внешне девушка сохраняла спокойствие.

– Его глаза засверкали, когда мы заговорили о тебе, – продолжила Ольга, – не скажу, что речь шла о чем-то особенном, но он явно о тебе думает.

– Бедная Марфа Петровна, – Софья тяжело вздохнула.

– При чем тут Марфа Петровна? – Ольга нахмурила брови.

– Дмитрий Юрьевич – это все, что у нее осталось. Юрий Сергеевич погиб на Кавказе в тысяча восемьсот тридцать девятом, а старший брат Дмитрия, Максим Юрьевич – в тысяча восемьсот сорок седьмом недалеко от Гергебиля, и его убила не вражеская пуля, а холера.

– Не понимаю, сестренка, к чему ты вспомнила?

– А я и не забывала. Каждый раз, когда вижу Марфу Петровну, мое сердце замирает. Мне ее очень жаль. Думается, не о том она мечтала, когда влюблялась в молодости в Юрия Сергеевича. Любой влюбленный человек хочет быть вечно с тем, кому отдает частичку себя, но суровая реальность в один миг разделяет их.

– Быть офицером и умереть за Царя – это честь, – Ольга, конечно, так не думала, просто когда-то слышала и не раз, как об этом говорят другие.

– А разве успокоишь этой честью сердце матери? Не для того она рожала сына, чтобы он вдали от дома умер за монарха от эпидемии. Не для того влюблялась, чтобы эту любовь разрушали.

– Тебя, сестренка, послушать, так вообще жить незачем.

– Нет, Ольга, в жизни много прекрасного, мы не все замечаем. И самое прекрасное – это любовь. А мне страшно любить.

– Что за вздор?! Глупости!

– Вовсе нет. Ты любишь и боишься потерять. Сегодня он с тобой, даришь любовь, счастлива. А завтра цари и короли не могут поделить земли и из-за них ты лишаешься своей любви.

***

Утро было прекрасным. По крайней мере, так считала Софья. Пение птиц доставляло огромную радость, а теплые солнечные лучи, лаская лицо, заставляли улыбаться. Эта юная особа нередко погружалась в раздумья о мрачной действительности. Но стоило ей заметить букашку, капельку утренней росы на листе или резвящихся жеребят, тут же стирала из своего воображения темную сторону реальности и рисовала картину идеального мира.

Сегодня ей все виделось таким чудесным…

Неспешно направилась к небольшому ручью, под шум которого любила погружаться в фантазии. Мечтательница села у ручья и неспешно несколько раз, чуть прикасаясь, провела ладонями по траве. Она закрыла глаза, набросала несколько штрихов идеального мира, как вдруг послышались шаги.

Софья обернулась и увидела Дмитрия.

– Доброе утро! – обратился он к девушке.

– Доброе, Дмитрий Юрьевич! Не ожидала Вас встретить.

– Вы позволите?

Офицер присел рядом. Необъяснимое чувство теребило его изнутри. Он забыл все, что хотел сказать при встрече. Даже вражеский мушкет никогда не пугал так, как в эту секунду неистовое биение собственного сердца.

– Простите меня, – он боялся взглянуть на нее. Казалось, что сейчас он боялся всего.

– За что?

– Мне трудно подобрать слова… Я… С того момента, как я вернулся, как увидел Вас, я не перестаю думать… Никогда подобного не происходило. Вы самое милое создание, которое я знаю, в Ваших глазах хочется раствориться, припасть к ногам, ухватиться и не отпускать. Быть вечно с Вами. Простите.

Все наяву. Он держал ее руку, она ощущала тепло, нежность. Необъяснимо хорошо. В этот момент ей впервые в жизни совсем не хотелось возвращаться в мир грез. Зачем? Здесь он, настоящий.

***

Это было самое чудесное время. Целые дни они проводили вместе. Смеялись, мечтали. Часами могли смотреть друг на друга, не роняя слов. Для него ничего не было дороже ее улыбки. Ее ничто так не успокаивало, как его нежный, чувственный взгляд. Она не верила, что так может быть.

***

Ее милую девственную головку всегда заполняли банальные, светлые мысли. И банальными эти мечты были лишь потому, что наполняли умы многих. Кто не желал того же, что и Софья?

Она хотела любить и быть любимой. Чувствовать внутреннее умиротворение и не тревожиться мыслями о возможном крушении желанного счастья.

Ей казался совершенным тот мир, который она рисовала. Не смела даже подумать, что это невозможно, нереально, утопия, бред в конце концов. Нет, жутко боялась в этом признаваться.

В созданном ею мире правят любовь, справедливость, добродетельность. Там чужды любые человеческие пороки, способные этот мир и разрушить. Неожиданным образом частичка вымышленного из девственного ума перенеслась в реальность. Возможно ли такое? Она придумала героя, а он оказался настоящим.

Письмо. Это безобидное письмо она написала для… для чего? Ей просто хотелось, чтобы он был. На бумаге, в воображении… Пусть так. Но зато он есть. Для кого писала? Для себя. Для сестры. Другие должны знать, что существует тот, кто любит ее. Чистой, самой чистой любовью, которая только может быть. А, впрочем, признаться, трудно понять; именно так, как хотелось бы ей.