Ирина Бочарова - Восточный базар и прочие казусы. Сборник рассказов

Уже полгода, как Тимофей вернулся домой, успешно завершив своё московское образование, но так и не определился со своим будущим, что, с точки зрения отца, было почти преступно. Клубы, девушки и бесконечные вечеринки приводили его в ярость.

Тимофей попытался объяснить отцу, что это временно, ненадолго, хочется встретиться с друзьями, которых не видел несколько лет, своего рода «мальчишник» перед «взрослой» жизнью, но отец уже «закусил удела» и слышать ничего не хотел.

– Ты сам-то чего стоишь?!.. Что ты умеешь делать?!.. Спишь – ешь на всём готовом!.. Отними у тебя квартиру – машину, отлучи от бабушки, которая за тобой ухаживает, носится с тобой, как курица с яйцом, – пропадешь сразу же, и недели не пройдёт!.. Две недели!.. Слышишь?!.. Две недели!.. Через две недели я жду тебя здесь с известием о твоей работе! Любой! Хоть дворником, хоть пекарем!.. Иначе ключи от машины – на стол, родительский дом – только для визитов, зарабатывай деньги на съём квартиры!..

ххх

«…Далась им эта машина… Не видать мне её в обоих случаях… Да-а… попал… Есть, правда, и третий вариант – продержаться месяц в этой халупе…

…Ну что ж, время пошло!..

План надо составить: как питаться, как растянуть продукты, которых пока нет. Телефон скоро сядет, поторопиться надо с заказом.

…От сети отрезан, чем заниматься – не представляю… В коробки бы заглянуть, может, там, действительно, еда. И книги, ха!.. Ну-у, это сомнительно… Но не в потолок же плевать тридцать один день.

…Где зарубки делать будем?..»

Телефон зазвонил внезапно, громко.

– Тим!.. ты где? – Светкин голос потрескивал, связь в этих пустых стенах была не ахти. – Дозвониться до тебя не могу, вне сети.

– Привыкай, родная, телефон скоро сдохнет, не дозвонишься вообще.

– Почему?

– Свет, у меня с собой нет зарядки, а мне ещё надо сделать несколько звонков. Позвони Димону. Он в курсе всего, расскажет. Только не ищи меня, пожалуйста…

– Куда ты опять влип? Что за дела?!

– Всё, отключаюсь, долго рассказывать. – Тимофей дал отбой.

«… Ну что, пора запасаться макаронами, иначе месяц лапу сосать придется, если сейчас еще звонки будут. Аккумулятор на издыхании.

…Да, а куда заказывать-то? Адрес неведом…

Димон не разглашал свои явки-пароли, где квартиру снял. Надо идти по соседям, узнавать координаты. Трудно жить без навигатора, ага…»

Соседняя квартира на площадке признаков жизни не подавала. Громкий, дребезжащий звонок вызвал перекатное эхо, и только.

Тимофей постоял, решая куда идти: наверх или вниз – босиком много не побегаешь, и, решившись, пошёл наверх.

В следующих трёх квартирах тоже никто не открыл. И только в четвертой, последней в подъезде, на звонок отозвался голос «Кто там?» и послышались шаркающие шаги.

Дверь открыла старушка в подпоясанном цветастом халате и с теплой, цветастой же, шалью на плечах. Ноги её были в носках из грубой шерсти, которые обычно одевают в зимнюю стужу, и в мягких тапках.

– Вам кого? – Старушка с удивлением смотрела на Тимофея, оглядывая его с ног до головы.

– Здравствуйте. – Тимофей стоял на носочках, не опускаясь всей ступней на холодный цементный пол. – Здравствуйте. Не волнуйтесь, пожалуйста. Меня зовут Тимофей, я ваш сосед из квартиры двумя площадками ниже.

– С третьего?

– Значит, с третьего.

Старушка удивилась и опять обсмотрела Тимофея, задержавшись взглядом на ногах.

– А зачем босой? Закаляешься?

– Ну почти… – Тимофей переступил с ноги на ногу – было, и правда, холодно.

– А с какой квартиры?

– Не знаю… не посмотрел. Это не моя квартира, друга. Я даже адреса не знаю. Друг оставил меня квартиру сторожить, сам уехал, забыл сказать адрес.

– А ты справа или слева, как по лестнице спускаться? – Старушка с некоторым сомнением посмотрела на ноги Тимофея и открыла дверь пошире. – Зайди, не стой на ледяном полу, это вредно.

– Слева. – Тимофей шагнул через порог и с удовольствием встал на вязанный цветастый коврик, лежащий у двери.

– Ну, тогда сорок девятая получается.

– Спасибо, теперь буду знать. Мне надо продукты заказать, а я не знаю куда.

– Заказать?.. Это дорого, наверное. Продуктовый магазин недалеко, за углом.

– Я выходить не могу из дома, друг велел сидеть, сторожить, – Тимофей улыбнулся.

– А чего там сторожить? Все квартиры же пустые… В подъезде никого не осталось, только я да Виолетта, она на втором живет. Да на первом – дворник наш, Семеныч. Все остальные уже выехали.

– А… теперь понятно, почему никто не открывал.

– Некому.

– А вы почему не выехали?

– Я дочку жду, она через три месяца должна вернуться, без неё только комнату дают. Мне разрешили подождать. Да там уже всё и разобрали, поди. А Виолетта артачится, не хочет на окраину. Она у нас актёрка бывшая, всю жизнь по дорогим квартирам прожила, здесь только последние двадцать лет живет. Сидит, ждёт, что её как барыню, в хоромы поселят, не иначе.

– Понятно.

– А друг твой снимает тут квартиру, наверное, не живет. Там много съемщиков в этой квартире перебывало, всё время меняются. Хозяин, Колька, тоже что-то не переезжает. Не знаю почему.

– Скажите, а у вас телефон в квартире есть?

– Нету. У нас в доме отключили уже телефон.

– А если вам срочно надо кого-то вызвать, скорую, например?

– Да мы в магазин ходим звонить, нас пускают. Там добрые люди работают, они нас всех уже по именам знают. Да! Меня Зинаидой Ивановной зовут, забыла тебе сказать.

– Очень приятно, Зинаида Ивановна. Ну я тогда пойду, чтобы не задерживать вас.

– А что приходил-то?

– Забыл! – Тимофей стукнул себя по лбу. – Адрес узнать хотел.

– Пироговская восемь – один. У нас есть просто восемь, а наш восемь – один. Скорые всё время путают.

Когда Тимофей вернулся в квартиру, его ждала неприятная новость – телефон разрядился.

«… Отцу не позвонил, хотя он вряд ли скоро меня хватится после разговора… но месяц отсутствия – это долго… преступно долго…

Димон ему не позвонит, не в его интересах… Светка тем более…

Надо бы на Землю весточку о себе переслать… но об этом и позже можно подумать.

…Будем вскрывать ящики, извини, Димон…»

В первой же коробке, к немалому удивлению Тимофея, обнаружились канцелярские принадлежности: несколько пустых толстых тетрадей, чёрные гелевые ручки, невскрытая пачка чистой бумаги принтерного формата, цветные карандаши, акварельная бумага, пастель, акварельные краски в маленьких кюветах и в тюбиках.

Тимофей оторопело смотрел на этот неожиданный клад. Димон никак не вязался с творчеством, не его это была стихия. Простой парень без творческих закидонов, ночи проводящий за компом в примитивных стрелялках и бродилках и иногда в клубах с бывшими одноклассниками, в меру злой и агрессивный, не в меру завистливый, как некоторые, кому не повезло с родителями – олигархами… но понятный и предсказуемый, двойное дно не просматривалось… Оказалось, что оно таки есть.