Сергей Серванкос - Коротко о разном. Сборник маленьких рассказов

© Сергей Серванкос, 2017

ISBN 978-5-4485-2586-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Когда-то в одной сказочной стране жили счастливо изумительные чистюли. Они боготворили Великого Мойдодыра, умывались по утрам и вечерам, очень любили красоту и порядок.

Однажды в их стране появился великий Грязнуля. Он сказал чистюлям, что Мойдодыр лишил их свободы, запрещая пачкаться и заставляя умываться по утрам и вечерам.

Многие чистюли захотели тут же поваляться в грязи, а вечером они впервые не умылись. Другие чистюли их дружно осудили, однако ночью тоже вывалялись в грязи, а утром впервые не умылись.

Теперь в той обычной стране живут обычно обычные мазурики.

Её прабабушка в миллиард каком-то поколении мечтала летать, но она была рыбой, поэтому приходилось плавать. Чтобы приблизится к мечте, прабабушка выпрыгивала из воды и парила над могучим океаном до самозабвения. Так, что у потомков выросли перья вместо чешуи и крылья вместо плавников.

Другая прабабушка в полмиллиард каком-то поколении вдруг захотела бегать по суше и рыть норы. Чтобы приблизится к мечте, прабабушка складывала крылья и билась головой о могучую землю до самозабвения. Так, что перья потомков усохли до щетины, а крылья до когтистых лап.

Сейчас она сидит в мышеловке и думает: «Как здорово летать над облаками или, на худой конец, плавать в морской глубине! И чего моим прабабушкам там не жилось? Для человека меньше мороки: не надо было бы придумывать заумные теории и мышеловки».

Давно это было. Я и не помню когда. Помнить нечем, видеть нечем, слышать нечем! Стыдно сказать, сходить на двор нечем! Вот так всё бесславно начиналось.

Вдруг откуда не возьмись ниоткуда не взялась; или не взялся, или не взялось? С родом надо определиться. Пусть буду оно, а там дальше видно будет.

Появиться появилось, только заняться-то нечем. Вокруг ничего и никого, пространства и того нет! Один сплошной вакуум кругом. Вот так плавала себе, как оно в нём и от скуки стало злиться. Злилось, злилось, а потом – бац, от злости взорвалось.

Вот тут всё ничегожество вокруг и закрутилось. Уже из меня взялись звёзды, созвездия, галактики. А дальше ещё круче, дело до человека дошло.

Живёт человек на земле, меня не вспоминает. Отцемать своё забыл совсем! А ведь я для него: и солнышко, и ветерок, и секс для услады.

Только скучно человеку. Стал он злиться. Злился, злился и изобрёл порох, потом водородную бомбу и – бац, от злости всё это подорвал.

Вот и плаваю теперь опять, как оно в нём, и думаю: «А может зря я ниоткуда не взялось?»

Что такое любовь? Может это то, о чём писал Шекспир и другие талантливые люди? Может это то, за что умирают или то, ради чего живут? А может это всё-таки продукт эволюции, ненужное заблуждение в виде аппендикса, которое мешает прозорливому случаю лепить идеального человека?

Или любовь это чувство, которым наделил нас Создатель? Может это всё-таки то, чем Он владеет в совершенстве? Чем Он поделился с нами, что заставляет Его терпеть настойчивые попытки погубить Его подарок? И что, не смотря на старания людей переделать её под себя, продолжает напоминать о Создателе?

Не будем вдаваться в подробности: как, где и чем. Только поспорили однажды язык одного, многоуважаемого члена попечительского совета не менее уважаемого общества, с его же собственными голосовыми связками.

– Нет никакого Хозяина, мы сами по себе, ты сам по себе, горло само по себе, – дребезжали связки. – А выдумки про Хозяина – это всё для невежественных органов, чтобы легче было ими манипулировать в своих целях. С нами этот номер не пройдёт!

– Как же нет! – удивился язык. – Тогда кто нас кормит?

– Лично мы всё сами из крови добываем.

– Хорошо. Кровь откуда взялась?

– Случайно образовалась, – быстро пискнули связки.

– Интересно! – призадумался язык. – Случайно, чтобы вас и меня кормить? Как нам повезло, что кровь еду приносит, а отходы уносит. Представляешь, чтобы было, если кровь случайно всё перепутала?

– Хочешь сказать, что это не случайно?

– Нет, я хочу сказать, что нам крупно повезло! А ещё я вижу, как каждый день через меня пища проходит. Не замечали?

– Проходит. Ну и что? Мало ли тут всего слоняется! – возмущённо проскрипели связки.

– Вот и я о том же. Если бы пища здесь не слонялась, нам бы уже давно кранты были. Вот я на досуге и подумал: ведь должен же кто-то эту пищу в рот совать!

– Не обязательно. Может она случайно туда попадает.

– Случайно? И именно к нам в рот. Я тут на днях вывалился наружу от удивления, когда на стадион попал. Так там тысячи таких же ртов и все при хозяевах!

– Врёшь ты всё! – злобно рыкнули связки. – Ты один из тех полоумных, кто верит этой ахинеи про хозяина.

Тут многоуважаемый член совета общества проснулся и голосовые связки стали петь под его дудку.

С чем сравнить верность?

Может с преданным псом, который готов годами ждать своего умершего хозяина, тоскливо глядя на дверь, из которой тот когда-то выходил.

Может с ясноокой луной, которая неизменно появляется на небосводе, и даже, если мы её не видим, всё равно она там на своём месте верно несёт суточную вахту.

Может сравнить с камнем, который не в силах разбить самый мощный атлет, безнадёжно размахивающий огромной кувалдой, вновь и вновь отлетающей, как невесомая пушинка от неподдающейся преграды.

Может сравнить с матерью, кормящей грудью своего малыша и нежно напевающей колыбельную песню.

А может с воспетым поэтом лебедем, камнем падающим на землю вслед за подстреленной злым охотником белоснежной подругой.