Владимир Стольный - Ворон белый. Стихи и проза

Всем вам, кто смерть отважно встретил —
Земли окопной благодать…
А жены, матери и дети
Вас вечно дома будут ждать…
Село в тени цветущих вишен…
И на окраине – погост…
За тех, кто писем не напишет,
Мы подымаем третий тост.

Вот край села, пригорок, хаты…
И скромный памятник простой,
Что неизвестному солдату,
Стоит, со ржавою звездой…
Приходит в дом беда незвано,
Закон войны суров, но прост…
Кто с именем, кто безымянный,
За всех подымем третий тост…

На свет появился комочек живой
И он человеком растет.
А жизнью обязан он женщине той,
Которую мамой зовет.

Она самый близкий ему человек:
И мама, и друг, и судья…
И долг матерям – это долг наш на век.
О нем позабыть нам нельзя.

Заботою, нежностью, лаской своей
Давайте всю жизнь им платить.
Друзья, берегите своих матерей!
Старайтесь их крепче любить.

Чтоб прямо могли посмотреть им в глаза,
Душою своей не кривя.
Чтоб честно и искренне смели сказать:
Любимая мама моя.

Спасибо тебе за заботу твою.
Тебя называю любимою самой.
Еще раз спасибо тебе говорю
За то, что ты есть, моя милая Мама.

Там, где над рекою клен шумит,
Там, где ночью звездочка горит,
Там, где птица вольная парит
В синих облаках,
Со щеки слезу смахнув рукой,
Потеряв и сон свой и покой,
Провожала мать на смертный бой
Сына казака…

Под горою – краешек зари.
Над горой летели журавли.
И на счастье горсть родной земли
Сыну мать дала…
Как она в ту горсть смогла вложить
Шум дождя и запах спелой ржи?
Дом родной и часть своей души,
Как вместить смогла?

У того младого казака
Верный глаз и крепкая рука,
И булат червленого клинка
Молнией блестит…
Рано утром шпорами звеня,
Он в лугах росой поил коня,
И поля широкие хранят
Музыку копыт.

Может быть, погибнет он в бою,
Защищая Родину свою…
Вдруг казачье сердце на скаку
Повстречает сталь…
Значит, не дождется мать сынка,
Своего лихого казака,
И от слез соленая река
Убегает вдаль.

А быть может он придет домой,
Пусть устал, изранен, но живой…
И обняв здоровою рукой,
Поцелует мать.
Значит, будет хлебом пахнуть дом.
Значит, будут гости за столом.
Знать, невесту скоро будет он
Женою звать…

Было это все, а может, нет…
Кто расскажет, кто найдет ответ?
Неисповедимые пути
Что прикажут ждать?
Сын казак уходит на войну,
И, взмахнув платочком вслед ему,
И, взмахнув платочком вслед ему,
Тихо плачет мать…

Этот сон давно знакомый
Часто снится мне теперь,
Будто вышел я из дома
За собой прикрывши дверь.
Будто ночь была прекрасна,
Ветер дул со всех сторон…
Жаль, что это все напрасно,
Это был все лишь сон…

Сон ночной,
Снишься зачем ты мне, сон ночной?

Мне приснилось алым небо
И сиреневой вода,
То, где был я и где не был,
Где не буду никогда…
Голубые чудо-кони
С седоками на спине…
А когда проснулся – понял
Это было лишь во сне.

Сон ночной,
Снишься зачем ты мне, сон ночной?

Оттого в душе тревога,
Оттого на сердце грусть,
Что взрослеем понемногу,
Начиная жизни путь.
Открывая в счастье двери,
Предстоит тебе и мне
Понимать, любить и верить
Наяву, а не во сне…

Сон ночной,
Снишься зачем ты мне, сон ночной?

Новые обои. Старые газеты.
Те, что пролежали тридцать лет на чердаке…
Клею их на стену – рядом – ту и эту…
И читать пытаюсь ту, которая в руке.
Вот газета «Правда» – толстая такая —
Шесть страниц колхозов и боев за урожай…
Правду из газеты вряд ли мы узнаем,
Но былых читателей мне почему-то жаль…
Вот еще – чуть тоньше. Лозунгов – не меньше —
Сборник агитации под названьем «Труд».
Обнаружить сплетни про красивых женщин
Мы, при всем желании, не сумеем тут…
Есть погода. В рамке. Солнечная очень.
Жалко только то, что это тридцать лет назад…
Днем – плюс двадцать восемь и семнадцать ночью…
Было все же лето – вот что в прессе говорят…
Старые газеты – новые обои…
Дней минувших летопись. Этих дней не счесть…
Вспомнил я какими были мы с тобою,
И увидел в зеркале то, какой я есть…
Мне порою стыдно, что читаю мало,
Вместо книг на полке – стопка видеокассет…
А в квартире нашей чуть теплее стало.
То ли от обоев, то ль от стареньких газет…