GVELA - Трэтеры. Книга 1

– А как же иначе? – чмокнув в щеку предусмотрительно склонившегося ко мне сына, потрепала его по голове. – Я же должна была подарить подарок. Надеюсь, я успела первой?

– Ну… как тебе сказать, – хитро подмигнул, приобняв меня, так и двигаясь в сторону кухни. – Есть хочу, умираю.

– Все готово, все ждет только моего именинника! Ух, вымахал, скоро со стульчиком бегать буду, чтобы в щеку чмокнуть.

– Я тебе персональный выберу, именной, – в шутку поцеловав меня в макушку, шустро увернулся от моего полотенца, которое я решила использовать в качестве оружия и слегонца шлепнуть по взрослой попе.

– Есть хочууу…

– Ой, дитятко не кормлено! – подмигнув хохочущему сыну, быстренько накрыла на стол.

Ничего праздничного устраивать не стала, решив лучше побольше выделить ему денег, чтобы оторвался по полной со своими сверстниками. Большой же. Да и такая дата бывает лишь раз в жизни!

– Ммм… вкусно. Пальчики оближешь. Мам, тебе надо было идти на повара.

– Ешь, обжорка. Какой повар? Я не люблю готовить, сам знаешь. Ты надолго хоть собираешься? Завтра тебя ждать или как? – я с материнской тоской, понимая, что сын вырос, жадно ловила все его жесты и взгляды. А может, не только потому, что боялась в скором времени остаться совсем одна, но и… чувствовала…

– Утром жди. Бухого, помятого и с вонью от перегара. Жди меня, и я вернусь, только очень жди, – выдал он, дирижируя вилкой.

– Фу, – рассмеялась я. – Все девчонки разбегутся от такого красавца.

Он как-то резко напрягся, и я понимающе вздохнула. И спрашивать не надо, так все ясно.

– Знаешь, Вить, если даже и не девчонки… – сын нервно вскинул на меня глаза. – Ты все равно мой сынуля. И любить я тебя буду точно так же, как раньше. Понял?

Он судорожно сглотнул. Отложил вилку и, обойдя стол, опустился передо мной на колени, прижался ко мне. Я привычно погладила белокурые вихры. Сердце неприятно защемило.

– Мама, – выдавил он хрипло. – Спасибо.

Много ли матери надо? Душа, она же не железная…

– Решил волосы отрастить? – взяв себя в руки, постаралась скрыть волнение в голосе, вымучив улыбку. – Бантик куплю.

– Покупай. Если купишь именно ты, я буду его носить.

– Иди, кушай, подхалим ты мой, – взъерошив шелковистые волосы, отправила доедать. – Волнуюсь я что-то, Вить. Ты никогда по барам не ходил, может, лучше куда на турбазу, или у кого дома соберетесь?

– Мам, не заморачивайся. Сейчас так все отмечают, – пожал он плечами, продолжая уминать салат и пюрешку. – Не волнуйся, мам, ты проснешься, а я уже дома. И не заметишь, что блудного сына всю ночь не было.

– Ладно. Действительно, пора уже и привыкать, что ты у меня вырос. Главное, паспорт с собой возьми, если пить собираешься. Мало ли, спросят. И, Вить, не пей много. Еще отравишься. И в ларьках выпивку тоже не покупай. Там всякую гадость продают.

– Мам, ты как наседка. Я все прекрасно понимаю. Ну, не переживай. Честно. Все будет хорошо.

Телефонный звонок. Сын быстро перебросился непонятными фразами с собеседником, подскочил и, дожевывая на ходу, рванул в свою комнату. Переоделся. И уже в коридоре, с улыбкой демонстративно положив паспорт в карман, махнул мне рукой.

– Буду поздно, не жди. Люблю тебя, мам.

– И я тебя люблю. Будь осторожен.

Будь острожен… осторожен… осторожен… Кто же знал?!

Полночи я проворочалась, все не могла уснуть. Ближе к шести утра, плюнув на то, как отнесутся к моему звонку друзья сына, набрала его номер. Телефон сына оказался недоступен. Я набрала еще три раза с интервалом в полчаса. Бесполезно. В душе все нарастала и нарастала тревога. Вроде понимаю, что он может прийти и под вечер, гуляет молодёжь, а успокоиться не могу.

В восемь утра, минута в минуту, раздался звонок в дверь. Руки сами выронили телефон, а в душе что-то оборвалось, образуя пугающую пустоту. На ватных ногах я дошла до двери и, не спрашивая, кто за ней, открыла.

– Гражданка Родожова Марина Михайловна? – два молоденьких полицейских с покрасневшими от недосыпа глазами и мрачным выражением лиц мне совсем не понравились.

– Да, – во рту все пересохло, а в голове зашумело.

– Гражданин Родожов Виктор Сергеевич кем вам приходился?

– Сын. П-приходился?

– Мне очень жаль. Но сегодня после анонимного звонка был найден труп вашего сына…

Пол стремительно завращался, и меня накрыла спасительная темнота…

Пришла в себя от резкого запаха нашатыря. Вокруг суетились врачи и соседи, скривив сочувственные гримасы на лицах… Лживые. Маски. И баб Надя, шумно сморкаясь, тем же платком промакивала мнимые слезы на своей морщинистой физиономии.

Похороны прошли, как в тумане…

Я даже плакать не могла, когда увидела сына. Такой спокойный. Тихий. Красивый… Мой единственный. Мой родной. Словно спит…

На следующий день после похорон я была у следователя. Да. Моего сына убили. А правильнее, забили до смерти. Как доверительно мне поведал следователь, они предполагают, кто это сделал, но доказать ничего не смогут. И он об этом сожалеет.

Сожалеет?! Ха! Да срать он хотел на мое горе! Ведь когда упомянул, что избили за то, что мой мальчик был геем, скривился, не удержался. Чем мой сын хуже соседского?! Того, который ради интереса скидывал котов с седьмого этажа, проверяя, разобьется или нет? Или он хуже того отморозка-гопника, который не погнушается ударить престарелую женщину, чтобы отобрать у нее мизерные накопления? А те, кто его убивали, святые? Так кто хуже?! Не такой?! Да я рада, что он не такой! Был…

Выйдя из участка, машинально поймала такси. И поняла, что, если сейчас не выпущу из себя всю эту боль, просто сойду с ума! Таксист, с опасением и сочувствием поглядывая на траурную черную повязку на моей голове, привез, куда я просила. В поле. За город.

Я, спотыкаясь, отошла как можно дальше от дороги. И заорала… завыла, скуля на одной ноте… Со всей силы выдирая траву из земли, и воя, воя, воя….

Когда пришла в себя, на темном небе вовсю сияли звезды, и я была опустошена и замерзла. Пошатываясь, встала и, понимая, что таксист уехал, видимо, посчитав меня чокнутой, пошла в сторону города. Домой. В пустую коробку, клетку, где, свернувшись калачиком в абсолютной тишине, так хочется сдохнуть с горя.

Неделя тянулась со скоростью улитки. Я плохо спала, мало ела. На работу забила полностью. Каждую секунду ждала, что звякнут ключи и зайдет Витюшка, все так же улыбающийся, обнимет меня и скажет: «Привет, мам. Заждалась?»

Но он не приходил…

В один из вечеров я бездумно кружила вокруг дома и услышала смех и мат от восседающей на скамейках компании подростков. И меня как обухом по голове долбануло. Я должна найти, кто его убил, и наказать.

Появился смысл жизни – месть!

Троих я нашла довольно быстро. Город не миллионник, найти, если знаешь, к кому обратиться, не проблема. Устроив за ними слежку, убедилась: отморозки. Настоящие. Посмотришь на них, и ничего человеческого не видно, хотя им слегка за двадцать.