Александр Скориков - Жизнь в стихах

Жизнь в стихах

Я никогда не любил стихи. Я и сейчас их не люблю. Мне только нравится их писать. Иногда читать вслух. Но я все равно их не люблю!

С чего бы мне их любить? В детстве стихи писать не умел. В юности – тоже. А когда же все началось? Впервые муза посетила меня в достаточно зрелом возрасте – в 32 года. До этого – ни строчки.

Все началось с посещения групп личностного роста психотерапевта Михаила Литвака, где я получил помощь в решении своих проблем на работе и в личной жизни. Видимо, это и послужило определенным толчком: высвободилась энергия, которая прежде тратилась на негативные переживания. Появились стихи.

Я долго думал, как опубликовать написанное? Собрать стихи в одну книжку и напечатать? Не то, хотелось большего. Сделать тематический сборник? Тоже не то. Мне казалось, нужен сюжет, но где его взять? Не придумывался – хоть плачь! А есть ли лучший сюжет, чем жизнь человека? В данном случае – моя жизнь? Так и получилось, что в этой книге собраны стихи, соединенные моими мыслями, моими переживаниями, моей жизнью с ними.

Переживания

Есть стихи на «вечные темы», есть стихи несущие определенную идею, но это еще не все. Иногда получаются стихи просто о текущем моменте жизни, о том, как человек переживает его. Они важны ничуть не меньше, чем два других вида, в них – те едва уловимые ощущения, те переживания, которые в той или иной степени есть у каждого Пока живем – переживаем каждую минуту, каждый час. Умираем – и вместе с нами умирают наши переживания…

Все в нашей жизни имеет начало, вот и моя жизнь в стихах когда-то делала первые шаги. Это было так непонятно, так возвышенно. Мне казалось, остальные занятия ничтожны и мелочны. Я творил стихи: вот – настоящее искусство, настоящая жизнь – думал я. В то же время терзал страх, что эта волшебным образом проявившаяся способность вдруг исчезнет – исчезнет так же, как и появилась. И это побуждало меня к лихорадочной деятельности, выражавшейся в погоне за малейшим намеком на рифму. Я пытался выжать стихотворение из каждой пришедшей в голову строчки и писал, писал, писал…

В таком душевном состоянии и родилось одно из первых стихотворений. Навеяно оно моим любимым фильмом «Достучаться до небес». Там два человека, смертельно больных раком, решают бросить больницу и отправиться к морю, так как один из них никогда не был на море. Они стремятся последний раз в жизни увидеть волны. И вдруг выясняется, что они обретают свободу, свободу исполнения желаний, свободу идти куда хотят, свободу жить, как хотят, пусть даже им осталось всего несколько дней.

Собственно данное стихотворение – это в каком-то смысле краткий конспект диалогов главных героев фильма. Я его очень люблю, оно всегда было для меня очень эмоциональным.

Море

Ты никогда не видел моря?

Воды соленой не глотал?

Дельфинов спины на просторе,

Удары волн в подножья скал?

Не чувствовал приятной неги,

Ты в воду теплую входя?

Запах невиданных растений

Ты никогда не ощущал?

Не видел ты рассвет на море,

Как солнце из воды встает,

Резвятся чайки на просторе,

На горизонте – теплоход?

А как волна вовремя шторма

Стремится пристань разломать!

Бурлит своею силой гордой –

С волной тебе не совладать!

Ведь море, море словно небо.

Оно с ним сходится вдали.

Ведь если ты не видел моря,

Ты не любил своей земли!

Лишь в расставанье познается,

Зачем нужна морская гладь.

А видел ты, как ветер бьется,

Чтоб морю чувства передать?

Барашки гонит он стараясь,

Украсив ими лик волны.

Их гонит, вовсе не стесняясь,

Своей прозрачной наготы.

А знаешь ты, что там – на небе

Все разговоры об одном?

О сине-бирюзовом море,

Бездонном, словно небосклон!

26.11.2007

Начав писать, я довольно быстро почувствовал, что стихи – это не только творчество, но еще и лекарство. Да-да, иногда стихи лечат. Говоря проще, улучшают жизнь. Бывает, например, тоскливое настроение, апатия и, кажется, нет интереса к деятельности и жизни вообще. Ощущение какой-то беспросветности и отсутствия смысла в каких-либо действиях. А вот рождается стихотворение, и в процессе его написания настроение становится лучше. Мне кажется, это видно.

***

Настроения нет,

Лишь усталость в душе.

Сделал множество дел,

Но не там и не те.

А внутри пустота,

Заполняет меня.

Отказалась душа

От желаний огня.

Вроде я не ропщу

На удары судьбы.

Ничего не прошу:

Ни земли, ни звезды.

Нужен только покой,

Тот, что словно туман,

Не дает рассмотреть

Горизонта обман.

Что ж, пускай все идет,

Как и должно ему.

Как сейчас, ничего!

Не плыву, не тону.

И бессилье пройдет,

Я предамся огню,

Что пылает в душе,

Выжигая судьбу.

Ведь судьба – это смесь,

Смесь желаний и снов.

И, конечно же, дел,

И реальных шагов.

Пусть же пламя души

Согревает меня.

Придает больше сил,

Добавляя огня!

18.07.08

Иногда стихи – это просто настроение, не больше и не меньше. Душевный подъем превращается в строки. Тебе легко и спокойно.

***

День с утра, чудесно нежен,

Так прозрачен и искрист!

Воздух томно-неподвижен,

В небе силуэты птиц.

Из окна видна картина,

Для нее все замерло:

Дерево, наверно, ива

Ветки на землю кладет…

Как таинственно-спокоен

Этот заурядный мир.

Точно сшит и ладно скроен –

Впору, чтобы просто жить.

28.11.09

Со временем увлекся чтением древнегреческих трагедий. Эсхил – один из «большой тройки» – пожалуй, самый сложный. Или мне перевод такой попался… Софокл и Еврипид дались гораздо легче. А Эсхил, послужил мотивом для написания этого стиха. Конечно, особенности стиля и сюжета за давностью лет – делали восприятие несколько затруднённым. Но! Как же современны мысли! Кто-то из великих сказал: «За тысячелетия своего существования человечество не решило ни одной из своих фундаментальных проблем». Вот почему написанное древними авторами актуально до сих пор.

***

Продираясь через слог Эсхила,

Нить сюжета я в руке сжимаю.

Как Тесей с клубочком Ариадны,

По чуть-чуть его перебираю.

Через рифмы древней лабиринты,

Дебри затруднений перевода

Пробираюсь, изучая мифы,

Чуда древнегреческой свободы!

В час последний проводил Агамемнона,

Победителя несчастной Трои.

Горевал над бренною судьбою,

Что Кассандре ниспослали боги.

Разозлен коварством Клитемнестры –

Не моргнула, мужа убивая.

И Эгисфа мерзкая натура,

За его судьбой понаблюдаю.

Воевал, возможно, на привалах,

Свои пьесы в мыслях создавая.

Ты не раз, был на пороге рая,

Где Паллада жертвы принимает…

О, Эсхил, отец и основатель