Array Коллектив авторов - Фантасофия. Выпуск 5. Фэнтези и Магический реализм

Слова, слова, слова – то снежинки, то желтые как журнал листья крутятся откуда-то сверху. Кто-то дарит все это, значит, инвестиции наших смотрений в облака были рассмотрены.

Я спою, но пока я ищу нужный список слов, да такой, чтобы пелось легко, чтобы снега намело, чтобы птица вернулась в марте-апреле, чтобы у января были сине-бежевые тона, а не серые. Я спою, но дудка моя осталась в краю далеком и бестолковом. Моя дудочная странность осталась именно там, чтобы только не рифмоваться с моцартовыми пиано и среднефорте. И дудка, и солнце, и терра инкогнита фатальновеличаво повторяются из столетия в столетие…

Ну, тогда вперед, что ли? Да нет – не надо. Как бы мне теперь подружиться со всеми «надо» и «не надо»? Как бы мне устроиться как-нибудь на скамейке благополучия и смотреть-смотреть на воду? Ведь все равно выравнивание подзабытых ярких снов и тщетных слов о большом закате снова и снова помогут мне встать вровень с самим собой и уехать в ровный Затон к пустой бессмыслице ярких тесемок развеселого Гуся-Бакланоида, обитающего в чудовищном беспорядке. Все равно, мне равняться на ровесников ни к чему и ни к тому, чтобы быть кем-то из тех, и ни к тому, чтобы проникнуть чудом в рэстора-ан, не оглядываясь на весну. Но весна она и есть весна. Все равно я буду-буду-буду будить удобные для писанины случаи. Вот, например телевизор поет свою невнятность, а я свою бумажную.

Ну, тогда вперед, что ли?

В каком таком смысле вперед? Что впереди? Неизведанная неизвестность.

…Падать будет снег. Ровно год назад он падал, ровно год вперед пройдет. И снова-снова снег, новее цвета не найти. И надо-надо в среду, в Интернет толкнуть про снег, про цвет толкнуть сомнения-сомнения. Начало так как нашей общей биологии – солнце. А без электричества нет Интернета. И потому не буду растить усы, там в телевизоре итак цветов хватает, там сами-они с усами, обитатели заэкранья.

Солнце прожекторами сквозь деревья высокие пыльно и стереофонически просочилось в лес, так уж получилось, но парочки спрятались все-таки от любопытства. Вот так-то. Поток сознания и все такое. Да-да, уже не важно. Я, конечно, могу сказать хамское что-нибудь, потому, что я где-то учился и раз, и не два, но настрой совсем не тот. Я ведь хожу вдоль улиц всяких-разных и поймать хочу звон тарелок джаз-банды, утопая в городском шуме. И вся эта катавасия настоящего почти та же, что и катавасия прошлого. Та же да не та. И этот слов поток оказался таким же, каким оказался кем-то прочитанным. Вроде бы по воле случая, или по воле того, что живет в каждом из нас.

Волшебный словотекст сейчас же нарисую. И новые чудесные миры, захватывая дух, споют о том, как светотени, о том, как ночки, о том, как леса весенние и горы снежно-синие в соответствии и гармонии. Такая чистовоздуховая для дыхания сегодня прохлада и пухлый-пухлый снег, и черный ручей извилист, то слева струится, то справа. И альфа, и бета, и гамма крючками написаны на прозрачной одежде весны, и северный ветер Нового Года, и колесница Деда Мороза, и летний вечер, и осенняя грязь танцуют в едином вальсе. Зимний салат и ш-шампанское везет Дедушка в своем сундуке – иллюзия праздника навсегда со мной. Не все из нас именно здесь, значит остается поблагодарить тех, нездешних за то, что они однажды с нами были. Наверное, многие из них уехали в Чили. Наверное, снег раньше, то есть давным-давно был легче и тоньше. Наверное, более чем длинная новогодняя ночь повернет обратно реку маленького пессимизма и напишет маленький сценарий маленького счастья, и я буду надеяться на январь будущего года, на абсолютно новую событийность. Она-то уж наступит в Новом Году. Обязательно наступит. Наступит обязательно. Новомодность преходяща, музыка меняется. В том-то и дело, что Майлз Дэвис по-прежнему проедет из 50-х в 90-е. Но он тут не причем. А мне нужно искать настоящую снегоустойчивость, там, где снег легкий и рыхлый. Да-да, Новый Год обязательно придет, приплывет, прилетит, и спокойствие вернется. Вернется-вернется-вернется оно. «Крутится-вертится шар голубой».

Синее море раскинулось широко, и если это так, то я обязательно поеду в хорошее путешествие, что не обязательно. И вчера море, буквально вчера море говорило мне, что пока шторма не шторма, пока еще затишье, еще не теребят подводные теченья затонувшие корабли.

Из песни слов не выкинешь, говорило море. Ты сможешь, продержишься. Смогу, подумал-поверил я. Обязательно наступит Новый Год, обязательно сыграет трубач гимн пропавших кораблей.

«Здравствуйте, – сказала городская девушка. – Мы переехали во второй корпус университета, репетиции теперь там, Екатерина Славная просила передать». «Я еще напишу хорошую песню, – подумал я. – Раз уж студенческий театр ждет моих воплощенных в прозу сновидений». Вот так-то. Я кивнул головой и ушел на берег морской, море нашепчет мне новые янтарные задушевности.

Здравствуй, дорогой Нуриев. Дорогой из Неаполя в Амстердам я пишу письмо. Я – это ты, то есть Нуриев. Письмо пишется в момент «тэ», а будет прочитано через определенный промежуток «дельта тэ» – этого и достаточно для намеренья, чистого как воздух гор. А вот какое письмо написал мне не известный ни тебе, ни мне Вася: «По-моему ты накопил набор шаблонов, перебирая которые, ты удачно придумываешь «что-то новенькое» и настолько не видишь вокруг, что только и делаешь, что звенишь колокольчиками, о чем и трезвонишь по 1,5 часа на 10-ти телефонных номерах. Жизнь проходит, и ты пытаешься её зафиксировать. Возможно, ты от этого выигрываешь что-нибудь, и я завидую тебе иногда, и я сам балуюсь этим, и я один из конкурентов в этом архиве-облаке творчества. Но ты и я всё такие же пассажиры автобуса, какими были в школьные годы чудесные, и что с тех пор изменилось? Разве я в курсе?».

Я же, как лучший из экскурсоводов послал какому-то Василию Валерьевичу в ответ стихи: «Здравствуй, ветер. Мы с тобой отдавали песни людям, и они убегали звенеть песенками как коровы. Мы же смеялись и дули в дудки и в трубы всё громче. За мною гнался дождь и не мог догнать и грозился молнией, но повезло, – ты отнёс тучу подальше от деревни. Здесь пахнет сеном, как будто лето-красавица играла здесь ромашками. Но потом радиорупор сказал о циклоне, и ты стал колючим как звездная снежинка, а я шепнул тебе: «Бабье лето скоро» и снова сентябри встали на свои места».

Боль. Проблески сознания, мутные рваные картинки – и боль, боль, боль. Колотит кровью по вискам, лезет в горло удушливым дымом, пронизывает тело тысячью острых, беспощадных кольев. Где я? Что со мной? Веки тяжеленные, словно прибитая крышка гроба, и Олег собирает все, что осталось у него – волю, силу, мужество – медленно, по живому, отдирает крышку. Мутно! Горячо! В сером дыме плавают верхушки деревьев – черные, мертвые; трещит, поглощая их, белое лютое пламя, дышит в лицо Олегу жаром, жжет ресницы. «Я горю заживо, – наконец осознает Олег. – Лесной пожар!».