Михаил Дулепа - Баффер

Отзвонившись следующему клиенту, я дернул сумку и начал думать дальше.

Прятаться надо.

А с чего жить? Моих сбережений хватит на год, много мне не надо, но потом что? Когда станет ясно, что магия есть, когда магов начнут переписывать и заставлять трудится на благо тех, кто привык называть себя «общество»?

Врата. Мне нравится быть курьером, это мое. Я не хочу ни власти, ни приключений, ни довольства. Просто интересная лично мне работа, дающая кусок хлеба, крышу над головой и пачку феритина.

Значит, курьер? Врата в квартире, врата в деревне (надо еще придумать, где именно, может, не в самой деревне ставить?), врата в двух-трех провинциальных городах.

Украина? А что мне с нее? Хотя там хавчик… Крым? Нет, Ставрополье. Городок тысяч на двадцать. И еще рядом с морем врата. Каспий? Нет, не стоит. Значит, Кубань и еще где-то у Одессы. Были у матери там какие-то родичи, да кто ж теперь их найдет? Но как отговорка, если спросят, сгодится.

Вот уже семь врат.

Европа? Нету у меня Шенгена и нет времени получать. Да и что я там забыл, среди негров и прочих пакистанцев? Хотя надо в посольство-другое сунуться, узнать, если откажут, то это еще один звонок. Может, в Финляндии камень поставить? Тогда уж в Румынии, там и еда и нефть. О! Нефть! Где у нас дешевый бензин, причем чтобы всегда был? Надо поискать в Сети.

Куда еще без визы можно попасть в ближайшие дни?

Таиланд? Нужен он мне? Солнце, воздух, море, дешевая еда.

Много людей с иным менталитетом. Острова. Азия. На фиг.

Куда бы податься?

Дальний Восток, Камчатка? Там вроде рыбы много и народа мало? К тому же красиво, говорят. Хм, вот будет забавно в Японии, когда появятся обычные японские школьники, внезапно обретшие магию! Хотя они к этому уже третье десятилетие готовятся… может, они и виноваты?

Камчатку оставляем. Надо разобраться.

Прибалтика. И что там хорошего, кроме рижского бальзама? Вот в Норвегию я бы съездил, да времени уже нет. Кавказ… Бензин, мандарины, шашлык и проблемы. Нет уж. Куда без визы можно метнуться? Турция? Ну, ладно, подумаю. Казахстан? А туда-то зачем? Сибирь? Холодновато, но опять же надо подумать, что там есть полезного.

Значит, завтра из Воронежа вратами домой, самолетом в Петропавловск, оттуда опять врата и снова поездом на Кубань. Там тепло, там хавчик и куркули с обрезами. Возвращаюсь в Воронеж, еду в деревню. Еще надо купить небольшой генератор, иначе я в деревне от тоски сдохну, причем купить уже сегодня, пока они еще есть. Хотя почему в деревне? Там у меня база будет, а жить можно где угодно, у меня теперь до квартиры ровно один шаг из любой точки земного шара!

Черт, ну почему я узнал об этом так поздно? По три точки на каждый континент, я бы все деньги ухнул и еще бы кредитов взял, но сделал бы сеть врат по всему миру! И можете меня искать где угодно, чтобы получить накредитованное обратно!

В животе заурчало. Чего бы схомячить? Уже двенадцатый час, а я еще не обедал.

Вот будь я магом из варкрафта, ой сходил бы я к нынешнему градоправителю! Ой поставил бы на колени посреди разоренного взрывами фаерболов кабинета да, ласково глядя, спросил бы: «А какого хрена все обжорные палатки позакрывали?» А он такой: «Это в интересах горожан! Это все для вашей пользы!» А я ему: «Какая же польза, если ни жратвы, ни рабочих мест? Врешь, собака!» И прежде чем он начнет оправдываться, еще один фаербол, прямо в лоб. И выйти, не оглядываясь на обугленный труп, да спросить секретаря, где тут городская дума, надо же и с них спросить, куда глядели? А потом найти сволочей, что новые станции метро строят, да выяснить, почему у них лифты для инвалидов предусмотрены, а вот туалеты для пассажиров – нет? Жаль, уже не спросить с тех, кто при Сталине первые станции делал… ну, разве что некроманта найти.

Шутки шутками, а ведь найдутся такие романтики правосудия, да пойдут они спрашивать с ничего не понимающих чиновников. Чинуша, он же что, он же просто бумажку подписал, причем строго в соответствии с требованиями момента, а что от той подписанной бумажки произойдет, не его дело, и убивать его ничуть не правильно. Ну посносили обжорки, ну упадет занятость на 0,02 %, разве это много, в отчете почти не видно. А что за теми двумя сотыми процента несколько тысяч людских судеб… Хотя не могут же там все настолько дураками быть, должен же быть хоть какой-то смысл в том, что девять месяцев по всему городу пустыри вместо павильонов? Я же довольно адекватный человек, и то мысль возникла, а если силу обретет один из тех, кто потерял работу из-за распоряжений чиновника? Надо валить из города подальше.

Но пожрать все равно что-то надо. Я завертел головой… Кофе-хау… Нет – «Кофе-Хаос». И эмблема, хоть и выполнена в знакомых тонах, а все ж таки изображает восемь расходящихся из круга стрелок. Креативно, но теперь они могут дождаться визита самых настоящих Инквизиторов. Зайдя внутрь, я отбился от стандартно пристающей с глупыми вопросами девушки, оглядел меню и вышел. Платить стоимость одной доставки заказа за одну чашечку кофе? Да чтоб вас твари варпа пожрали за наценку в 500 %! Пришлось зайти в подвальный гастрономчик, купить батон хлеба и пак с кефиром.

Заодно прикупил пять кило муки, все равно остался последний заказ, сумка пуста.

Пока сидел на остановке, все смотрел на окружающих.

Вот они, люди. Такие же, как я, дышат, чувствуют. Но я уже знаю, что их жизнь переменилась, а они еще уверены, что все по-старому. Кто-то из них, быть может, обладает еще более удивительными способностями, но еще не проявил их. Кто-то умрет, так и не успев понять, на что способен.

И мир еще… предвоенный.

Я вдруг понял то, что хотели сказать люди, писавшие о мире до войны. Такая тишина и покой среди всей этой суетни, а завтра конец всему.

Звонок вырвал меня из созерцания.

– Михалыч?

– Да, Андрей. Прости, сегодня не смог заехать, хлопотное утро очень.

Тот побурчал, но согласился, что я тоже живой человек и могу иногда подвести.

Последний заказ. Постоянный клиент, сильно пожилой мужчина (не старик, тут понимать надо!), я даже не дергался, не дозвонившись утром, он всегда дома, всегда готов сказать что-то мудрое или просто веселое.

У двери на лестничную площадку меня встретил его сын, Артур, пузатый, небритый южанин с парой золотых зубов.

– Михалыч? Не нужны лекарства, умер отец вчера. Уходи.

Я даже не удивился, словно весь день ожидал чего-то в этом роде.

– Соболезную. Приятный человек был.

– Приятный? – Артур поднял на меня тяжелый взгляд. – Не «хороший»? Ты бы еще «симпатичным» отца назвал.

Я не отвел глаз и посмотрел в ответ. Артур скривился и отвел глаза в сторону, цыкнув что-то. Ну да, это от болезни, взгляд у меня давящий, нехороший. Иногда некстати бывает, а иногда…