Роман Соловьев - Чужеземец. Последняя битва

– Так вы с Максимкой сослуживцы?

– Можно и так сказать.

– Значит тебя Сереем кличут… а меня можешь звать дядя Гришка, – старик протянул сухую широкую ладонь.

Командор пожал ее, почувствовав довольно сильное рукопожатие, и понял, что сил у старика действительно хоть отбавляй.

– Дядя Гришка, а как же ты не испугался на воров с голыми руками идти? Ведь немолодой уже, а если невзначай бока намнут?

Старик отбросил окурок и хитро ухмыльнулся:

– Эх, знал бы ты меня раньше, паря! Я же в молодости все окрестные деревушки вот здесь, в кулаке держал!

Он показал большой темный кулак.

– Значит, силен был в драке?

– В драке? – широко улыбнулся старик, обнажив крупные желтоватые зубы.– В жизни кулаками махал всего пару раз, да и то в армии. Меня и так все мужики боялись и уважали. Только не подумай, что я хвастаюсь. Силен я в молодости был, прямо как былинный Илья Муромец. Двухсотые гвозди на палец в кольцо наматывал. Я же с юности в колхозной кузне пахал.

– Мой отец тоже кузнец. Я раньше тоже частенько помогал ему в кузне.

– Значит понятие имеешь… – усмехнулся собеседник в седые щетинистые усы. – Слушай, Сергей, а где Максимка-то, я его уже пару лет не видел…

– Меня привез, а сам по делам уехал.

– Понятно. Сам-то откуда будешь?

– Из Тихореченска.

– Значит тоже из военных?

– Да, старший лейтенант.

Старик задумался, наверняка вспоминая прошлое. Его глубокие морщины на лице на короткий миг разгладились.

– Да, Серега, я вот думаю, хорошо, что сейчас российскую армию снова начали укреплять и поднимать авторитет военных. Как говориться – не хочешь кормить свою армию – придется кормить чужую.

– А это ты, дядя Гриша, в точку сказал. Сильная армия – это основа и защита государства.

Рэй невольно с грустью вспомнил, как печально закончилась его блестящая военная карьера в Ламарии.

Старик почесал затылок огромной пятерней:

– Ну что, Серега, так и будем здесь сидеть, как два тополя на плющихе? Пойдем, покажу тебе свою кузню. Заодно и по сто грамм выпьем за знакомство…

Старый кузнец жил один, в самом центре деревушки, в добротном кирпичном доме с кованными зелеными воротами и высоким забором.

– Да… старость, конечно, не радость, – проворчал старик,– смолоду-то думал, что сносу мне не будет. А сейчас что ни день, то спину малость прихватит, то суставы к дождю ломит… В кузнице уже редко работаю. Да и заказов сейчас нет, хутора наши окрестные совсем опустели.

– Куда же все уезжают?

– В город тянутся, за лучшей жизнью… Нашу деревеньку и вовсе хотели под снос пустить, и построить здесь турбазу для буржуев. Ко мне ухари из города приезжали, предлагали однокомнатную квартиру в райцентре за мой дом, да только я им шиш с маслом показал, и нашим оставшимся жителям сказал, чтобы не дергались… Я же тут вроде как староста…

Они вошли в небольшую каменную кузницу во дворе, и на Рэя сразу же нахлынула волна воспоминаний: как в юности он помогал отцу раздувать горн, таскал уголь, делал первые заготовки, звеня молотом по наковальне, а после работы аккуратно складывал клещи, оправки и прочие инструменты на полочки. Кузница любит порядок.

« Если хочешь стать хорошим мастером, Рэй, тебе нужна не только сила и выносливость, но в большей степени терпение и сноровка…» – сразу вспомнились слова отца.

– Ну что, Серега? – усмехнулся старик. – Как-нибудь на досуге раздуем горн?

Рэй улыбнулся и кивнул.

– Ладненько, пойдем. Угощу тебя своим домашним самогоном.

Они сели за столом в беседке, густо заросшей диким виноградом.

Дядя Гриша по-хозяйски достал из маленького холодильника запотевший пузырь, и пару тарелок с салом и огурцами.

– Давай за знакомство!

Рэй выпил рюмку огненной воды и закусил ломтиком копченого сала. В голову сразу слегка ударило.

– Мне тоже малость на войне побывать пришлось. В Афгане.

Старик закурил, наверняка вспоминая молодость.

– После учебки в Ташкенте сначала оставили там и дослуживать, а месяца за три до дембеля нас забросили в Афганистан. Однажды сопровождали мы колонну в Баграм. На горном перевале попали в засаду. Моджахеды обстреляли и разбили почти всю нашу колонну. Половину солдат убили, половину в плен взяли. Ящики с оружием и сухпайком разграбили, а технику сожгли. Мне и Витьке Зайцеву удалось убежать и спрятаться в ущелье, мы просидели там до глубокой ночи. А после, под покровом темноты, стали выбираться назад, к своим. Так и шли по ночам, а днем прятались, как землеройки, в горных камнях.

Старик снова налил по стопкам самогон.

– Дядя Гриша, ты извини, но мне нельзя больше. Я после ранения.

– Понимаю…– вздохнул собеседник.– Вот скажи, Серега… и почему народу мирно не живется. Ведь сколько люди живут на Земле – столько и воюют.

– Это точно. А как ваша история на войне закончилась? Дошли до своих?

– Я дошел, а Витька нет. Сломался он. После пятой ночи мы затаились в горной расщелине, снова ожидая темноты, чтобы продолжить путь. Внизу простирался небольшой кишлак, в этот день шел какой-то мусульманский праздник, местные жители варили шулюм в огромном казане. Ароматный запах распространялся и доносился даже до нас. А мы не жрали ничего кроме колючек уже пять дней. Вскоре и я, и Витька, задремали… а проснулся я уже от звука автоматной очереди. Оказалось, мой однополчанин не выдержал и как только начало смеркаться, спустился вниз, чтобы поживиться едой. Голод напрочь пересилил его инстинкт самосохранения. А убил его тринадцатилетний афганский пацаненок. Местные сразу стали обыскивать окрестности и быстро обнаружили меня. А я, если честно, уже обессилил и даже сил не было убегать. Афганцы связали меня и бросили в зиндан. Но тогда мне крупно повезло. Наутро к кишлаку подъехали наши десантники, они искали в горах и окрестностях солдат из разбитой колонны, и старейшины, посовещавшись, отдали меня нашим. А уже через две недели я поехал домой, на дембель. Вот такая вот история…

Командор задумался. Наверное, он тоже мог бы многое рассказать о войне, наверняка более жестокой и беспощадной…

Дядя Гришка молча выпил:

– А за Максимку ты, парень, держись. Он парень верный. И в беде никогда не оставит, это я тебе точно говорю…

Собеседник слегка покашлял:

– Слушай, я тут историю одну про Максима вспомнил.

– Что за история?

– Его покойный дед, Алексей Данилович, раньше в нашем колхозе водителем работал. Он еще малость Великую Отечественную застал. Прагу и Берлин освобождал от фашистов. А в начале двухтысячных у нас по деревням ухари-аферисты ездили: скупали иконы, старинные вещи, военные ордена и медали. Народ от безденежья кое-что нес и продавал из дома. У Данилыча имелся Орден Отечественной Войны, про который узнали эти аферисты. Они несколько раз приезжали и предлагали продать орден. На черном рынке за него давали хорошую цену. Но старик категорически отказывался. Тогда эти жулики улучили момент, когда Данилыч уехал в райцентр, выкрали орден и еще несколько боевых наград. Старик тогда расстроился шибко, он обращался в милицию, но все бесполезно. Вскоре про эту кражу узнал Максим. Он тогда учился в десятом классе. Не знаю, как ему удалось, но к 9 мая все награды Данилыча вернулись на прежнее место. А аферистов он тогда хорошенько проучил, они потом месяц в районной хирургии лежали, и навсегда забыли дорогу в наши края. Вот такой он парень, Максимка Платов…