Олег Фомин - Льдом и мечом

Становится легче, тошнота отступает. Ну да, люди, демоны, мясо… Ничего выдающегося. Эгорд сам рвет сочную траву на отвары и магические зелья. Вполне ужасно, если задуматься, но это же не мешает заниматься алхимией.

В следующий миг понимает причину внезапного покоя.

«Удараг, все обошлось?»

«Да, выбили передышку. Много саффлов погибло, но присоединились другие полудемоны, вышедшие из-под контроля убитых архимагов. Мы рядом, ниже драконьих гнезд. Продержитесь еще чуть-чуть».

Поперек лука загорается стрела.

— Милита, прошу… — говорит Эгорд без особой надежды.

Глаза мстительницы чернеют.

Людишки истово закалывают братьев по мукам, которые из последних сил хранят волю. Трусов и предателей лечат стадами, они прут в изобилие как бараны, блеют, рожи довольные, пятки с хрустом топчут мертвые лица несдавшихся, сверкают на бегу к плотским радостям.

Но крепких духом мало, на растерзание падшим все больше отдают таких же падших. Доходит до абсурда: пока будущий убийца внимает словам архимага, жертва отбирает нож и вонзает с торжествующей гримасой. А через минуту хитрец пьет вино в нежных лапках красавиц.

— Знаешь, дружище… — Тиморис перехватывает косу поудобнее. — Тут я на стороне нашей дохлой подружки.

— Тиморис, Милита! Мы не спасем никого, если нас убьют!

В горло демона вонзается стрела.

Лук воспламеняется, на нем рождается веер стрел, через миг толпу демонов отбрасывает. Монстры падают с фиолетовой полосой сквозь тело, пара мгновений — и площадка пуста, лиловые колосья торчат как из демонов, так и из пленников.

— Там же были хорошие! — возмущается Тиморис.

— Плевать! — Милита заряжает лук. — Не надо было попадать в плен… Ну где ты, Зарах?! Гляди, давлю твоих букашек горстями!

Милита пускает стрелу в спину архимага.

Тот в развороте отбивает посохом как щепку.

— Убить, — бурчит небрежно.

Земля вздрагивает, на троицу движется красное цунами со всех площадок, со всего дна.

— Назад! — кричит Эгорд.

Милита продолжает сыпать стрелы, глотка бьет рычанием, фиолетовые линии брызжут во все стороны, можно разглядеть подпрыгивающих в предсмертной агонии демонов, но волна меньше не становится.

Тиморис в кои-то веки жаждет битвы, но даже его ярость уступает очевидному — их сметут как пыль. У Старга сильных демонов было один на сотню, а тут — все поголовно.

— Бежим! — кричит воин-маг.

Троица несется к центру. Бесполезно, кольцо демонов и так сомкнется, но лучшего плана нет.

Догоняют крылатые демоны, Милита дырявит визгунам черепа, тех, кому удается подлететь вплотную, рубит клинками пополам, а то и натрое. Тиморис тоже вовсю утоляет боевой голод, коса выписывает вихри.

Эгорд глотает зелье, сил чудовищно не хватает, старается не расходовать лед зря, десяток-другой — хоть тысяча! — убитых демонов погоду не сделают, их в сотни раз больше. Лучше приберечь для щитов, самое разумное — тянуть время до прибытия Ударага.

Добираются до звезды разломов, что осталась после падения. Бежать дальше смысла нет.

Что делать? Думай, Эгорд, думай…

— Милита, ну что ты за нежить, если без терпения!

— Я не собираюсь глазеть на эту мерзость! — Немертвая кружит, плащ хлопает, стрелы разлетаются как из дальнобойной баллисты. — Мне нужен Зарах, сейчас!

— Кажись, до вашего Завтрака не доживем. — Тиморис хрипит, пытается отдышаться. — Прости, забыл, что ты уже сдохла… Утешь, как там, в загробном мире? Чую, осталось недолго…

Эгорд хлопает себя по лбу.

— Что, решил забить себя до смерти, пока не забили эти? — Тиморис тычет косой наугад, без разницы, все равно попадает, демоны прут отовсюду.

— Милита, до какой стены ближе?! — кричит Эгорд.

Нежить озирается без пререканий, чувствует близость спасительной идеи, белоснежные глаза застывают на стене против гигантских ворот.

— Там!

— За мной! — Эгорд срывается в указанном направлении. — Жрецы! Надо освободить!

Милита окутывает ступни лиловыми подушками, скользит как по льду.

Эгорд сплетает первые контуры щита, но замечает страшное: в бой вступают архимаги! Видно, решили, что слуги исполняют приказ очень уж долго и шумно. Против черных лучей световые щиты бесполезны, Эгорд уже видит на посохах мерцание тьмы.

Вскидывает руки, вокруг мчащейся троицы смыкается арочный туннель толстого льда. Бегут в тесной синеватой прохладе, позади грохот: демоны и лучи смерти разбивают новорожденную постройку.

Воин-маг спешно намораживает продолжение туннеля, ледяные камни бьют по спине больно, но взвыть и даже скривиться некогда, стены мгновенно обрастают трещинами, успевают сбежать за миг до обрушения.

Силы на исходе…

Демоны забираются в коридор спереди.

Тело обнимает фиолетовое пламя, живительный холод, Эгорда подбрасывает приток энергии.

— Спасибо!

— Шевелись! — Милита отбивает градины.

Эгорд заставляет передние стены стиснуться, демонов-лазутчиков — всмятку, теперь туннель растет клином, распарывает толпу, стены раздвигаются, пропускают создателя.

В проеме заметен край белой одежды.

Стена с пленными жрецами!

Выныривают из туннеля, Эгорд с ревом наращивает высокую ледяную волну, загнутую к беглецам и стене, купол принимает удары.

— Рубите оковы! — кричит Эгорд натужно, заморозка ледяного щита как одно из местных пыточных орудий.

Десяток тварей обходят и перелетают щит, Тиморис берет их на себя. Милита шустрым призраком к стене, вскоре жрец с обрубками оков падает, немертвая освобождает другого.

Первый жрец встает, в глазах — блеск злорадства…

Эгорд соображает, что к чему, но успевает лишь закрыться слабой прослойкой света, белый луч откидывает к ледяной стене. Такой же летит в Милиту, та вовремя пускает точную стрелу, часть луча поглощена, но всклокоченные остатки сбивают ошеломляюще, Милиту раз пять переворачивает в воздухе.

Сбоку прыгает вопящий Тиморис, коса в замахе.

Жрец выставляет к нему ладонь, воина отпихивает кусок светового щита.

— За что?! — Эгорда больше страха смерти съедает обида.

Жрец держит на прицеле, волосы с проседью, молодое лицо в паутине морщин.

— Демоны все равно победят…

В пальцах крутятся диски света, готовы распилить поверженных освободителей.

Зачем помогать тем, кто мучает, хочет спросить Эгорд, но ответ и без того мерцает в тусклых зрачках предателя: надеется на милость и привилегии, чтобы тоже купаться в вине, обнимать красавиц…

— Белая гадюка! — рычит Милита.

— Ты же клялся служить свету! — Тиморис поднимается, хочет кинуться в безнадежную атаку.

— Лучше быть живым темным магом, чем мертвым светлым, — судорожно дышит перебежчик.

Свет в руках жреца превращается в комок тьмы, оттуда вытягиваются три отростка, готовые броситься на спасителей черными лучами.