Алексей Рудаков - Рекрут [publisher: МедиаКнига]

Жабья система? В смысле – с планетами, полными чужой, враждебной, жизни?

Вполне возможно, а раз так, то я снова должен благодарить тех, кто рассчитывал мой курс. Здесь я в безопасности – ни один радар не засечёт меня на фоне этого светила.

Ну а нервы… А что нервы? На то и война, чтобы нервничать, украшая голову новыми седыми волосками.

Прыжок.

Новая система, но на радаре, вместо курса прыжка, появляется зелёная полоса с шариком на конце. Подле шарика висит небольшое окошко: «17 км».

Ясно. Прибыли.

Это – точно жабий мир.

Осторожно, не сводя глаз с радара, где в любой момент могут появиться враждебные отметки, работаю ручкой управления, одновременно прожав тягу на треть.

Радар чист и я, осмелев, толкаю ручку тяги, разгоняя Созвездие.

Притормаживать начинаю, когда до шарика остаётся не более трёх ка-мэ, а совсем сбрасываю ход, когда зелёная отметка, разросшаяся до приличного размера шара, оказывается по центру радарной сферы, полностью скрыв мой корабль.

Играю маневровыми, снижая скорость до нуля.

Готово!

Щелчок кнопки над головой и та, та самая, что с аббревиатурой «Пасс Реж», наливается желтоватым светом.

Всё. Теперь – только ждать. Сколько там было? Тридцать? Тридцать пять минут?

Словно прочитав мои мысли, радар исчезает, сменившись знакомой проекцией экрана. Сейчас текста нет – всё пространство занимают цифры, начавшие менять друг друга, стоит им проявиться.

36:58

36:57

Ясно – это таймер. А что, молодцы, обо всём позаботились. Эх… Ещё бы кино какое, бодрящее, ну или журнальчик погорячее… Но чего нет, того нет.

Расслабившись в кресле тупо смотрю на цифры, но тут меня озаряет светлая мысль!

Радио!

В смысле – а не послушать ли мне жабьей музыки? Должны же они нечто подобное по системе транслировать? Ну, или не музыки, вроде подобное у них не в почёте, но что-то же должно быть? Сводки новостей, прогноз погоды, просто трёп пилотов, обсуждающих баб и выпивку.

Ясно дело, что я ровным счётом ничего не пойму, но хоть не так скучно сидеть будет.

Сказано – сделано.

Снова подняв руку, клацаю кнопку с буквенной комбинацией «Свз», но, вместо того, чтобы услышать переливы жабьего кваканья, в шлеме появляется суровый мужской голос:

– Предупреждение! Неавторизованная активация модуля связи! Запрещено! Повторная попытка будет принята за мятеж! Повторяю! Неавтори…

Дёрнувшись всем телом поспешно гашу кнопку повторным касанием.

Ну вот же твари! Вот мне что? Тупо на звёзды пялиться? Так насмотрелся уже. За столько-то лет в пустоте! Не, ну гады – всё, совершенно всё, предусмотрели!

Наверное, я всё же задремал, убаюканный мерной сменой цифр.

В себя меня привели резкие щелчки, возникшие в шлеме, а когда я проморгался, то цифры на экране уже пылали огненно-красным цветом.

Вовремя меня того, разбудили – таймер показывал 04:32, а значит совсем скоро появится цель, определённая под мою жертву.

02:47 – экран таймера съёживается, отползая в сторону, а на его месте возникает сфера радара.

Щелчки, к слову, пропали, едва я принялся ворочаться в кресле.

01:27 – на дальнем краю сферы появляется синяя отметка, медленно ползущая по своим делам.

Кто это?

Транспорт, спешащий доставить на прифронтовой склад военные припасы?

Крейсер, вводимый в строй и сейчас перегоняемый на базу, где изнывает от безделья его будущий экипаж?

Баржа с колонистами, страстно жаждущими новых, освобождённых от людей, земель?

Мне безразлично.

Передо мной – враг и я, если хочу жить, должен его уничтожить. Всё остальное не важно.

00:51 – из центра радара, где зелёная сфера скрывает мой корабль, вырывается синяя, расширяющаяся по мере удаления прочь, полоса.

Синий сегмент!

Ей богу! Не будь на мне шлема – отвесил бы себе хорошего леща! Ведь мог бы догадаться, а не орать в кабине – при такой организации предусмотрено решительно всё! А я, как дебил – "Что за сегмент? Ай, расскажите!".

Синяя точка вползает в синею же дорожку, и та немедленно притухает, позволяя мне видеть движение цели.

Щелчок в динамиках и шлем наполняет приятный женский голос:

– Цель в зоне захвата. Бортовое оружие разблокировано, – короткая пауза и: – Огонь, пилот! Помни о человечестве!

Глубокий, чувственный голос обволакивает меня, меня обещанием любви. Не той, что можно купить в любом борделе, если в кармане звенят монеты, нет. Незнакомка обращается ко мне тоном единственной в жизни женщины, встретив которую понимаешь – это навсегда.

Колпачок, прежде прикрывавший кнопку пуска торпед, тихо щёлкнув, откидывается, а мигом спустя, стоит только моему пальцу прижать податливую выпуклость, корабль слабо вздрагивает, выпуская на свободу спрятанную в пусковых трубах, смерть.

Торпеды – огромные, блестящие серебром в свете звёзд, цилиндры, медленно отдаляются от меня. Ещё немного и их концы окутываются белёсым паром, или дымом.

Что ж. Хорошее решение.

Посланцы смерти, движимые силой сжатых газов, ускоряются прямо на глазах и я, завороженный этим зрелищем, слежу за ними, не обращая внимания на радар, где появившаяся зелёная линия, принимается моргать, привлекая моё внимание.

Уйти я успею. Пусть себе моргает.

Я слежу за торпедами до тех пор, пока на кончиках их тел, ставших для меня не более карандаша, не вспыхивает яростный свет основных движков.

Секунда – и оба моих посланника скрываются из виду, мгновенно затерявшись среди россыпи звёзд.

Вот да.

Вот теперь и уходить можно.

Про обратный путь мне сказать особо нечего – рутина.

Прыжок, смена курса, разгон и новый прыжок. Вышли в пространство? Где? В жабьем мире, или уже нет? А чёрт его знает, да и не важно это.

Поворот, разгон, прыжок.

Поворот, разгон, прыжок.

Я же говорю – рутина.

И закончилась она неожиданно.

Разворот, задрать нос, нацеливаясь на пустоту, разгон, прыжок и…

И всё.

Радар пуст.

Прибыли?

Ну… Наверное.

Выжидаю несколько минут. По своим ощущениям – часов, или таймера в кабине нет.

Хм… Ничего не меняется – ни на радаре, ни вокруг меня, хоть это и глупо – вертеть головой, имея перед носом сферу мощного радара.

Ну, будем считать, прибыли.

Откидываю защитный колпак с кнопки, помеченной буквой «С». Но прежде чем мой палец касается её выпуклой поверхности, в шлеме рождается тревожный писк, а заморгавшая на инфо панели иконка, предупреждает – воздуха на двадцать минут.

Отлично!

Двадцать минут!

А мне ещё чёрт его знает сколько до носителя переть!

Поспешно жму кнопку и, положив руки на рычаги, всматриваюсь в радар, ожидая появления зелёной дорожки, ведущей меня к спасению.

Ничего.

Не услышали?