Евгений Юллем - Навь. Книга 5

Тело стрелка с винтовой обмякло, и стало валиться набок, одновременно с этим я услышал глухой удар второго тела, рухнувшего внутрь окна моего номера. Я подождал с минуту обратившись в слух, и обозревая окрестности. Нет, все вроде тихо, никто не среагировал, все постояльцы спят здоровым пьяным сном.

Я сорвал с руки стрелка артефакт. Да, кто сказал, что магия индейцев умерла? Ничего подобного. Кожаный браслет из непонятно кого, щедро украшенный бусами и орнаментом, похоже нарисованным кровью, а в центре него прикреплен обрамленный бусами же крупный камень, светящийся неярким светом, от которого ко мне протянулась красная нить. Бр-р, даже в руки эту штуку брать неприятно… Ну и что же с вами делать? Не оставлять же здесь?

Я обыскал стрелка, нашел ключи от машины. Интересно, влезут ли в багажник два тела? Вот сейчас и проверим.

Через полчаса я сидел в одном из заброшенных зданий, и рассматривал наследство, доставшееся мне от индейцев. Эх, цены бы этому не было, если бы не… Нож, явно ритуальный, заряженный магией крови, подобной той, что была в Пожирателе Душ. Конечно, намного слабее, нож был призван пожрать лишь одну душу — мою. Придется оставить себе, хотя что-то темное, оставшееся во мне, недовольно ворочалось, чувствуя угрозу. Ладно, пока он в моих руках — ничего не случится. А вот амулет, ведущий ко мне, был мне совсем не нужен, он был лишним. Я положил браслет на полуразрушенную кладку, и опустил кусок кирпича точно на камень. Черт, больно! Вырвавшаяся из камня красная сущность ударила точно в середце, заставив сбиться ритм, вызывая эктрасистолу. Я немного подождал, пока утихнет боль в грудине.

Остальное — ну что же, аризонские права на имя Нэхуэля Карпентера и Гэхэджа Арчера, мелочевка, сигареты с дешевой бутановой зажигалкой, всякий мелкий трэш. Ну и винтовка с пятью патронами, неизвестно где спертая аборигенами. Киллеры хреновы… Если вас послали меня убить, то надо было не сопляков посылать, а равного мне по силе и умениям воина или шамана, вот тогда было бы интересней. А так — покойтесь с миром, засранцы, пока вашу тачку не найдут по вони из багажника. Хотя район здесь такой, что скорее всего найдут ее быстро, патрульные могут заметить или аборигены, зашедшие ширнуться, наслаждаясь тишиной и покоем. А значит, мне пора отсюда уходить, и как можно быстрее.

Я гнал машину на юг. Старый, но в хорошем состоянии «Форд», стопятидесятый, еще середины восьмидесятых годов выпуска, купленный у дилера подержанных машин. Главное — никаких бортовых компьютеров, которые можно контролировать или отключить удаленно, никакой спутниковой связи. Мощный движок, хорошая подвеска и кузов без признаков ржавчины — там, куда я ехал, такая машина и была нужна, там ценили олдскульные крепкие грузовички, большие и мощные стволы и нормальную сексуальную ориентацию. Техас есть Техас. Требовалось просто на время сменить обстановку, а то непонятки начали накапливаться. Паркер со своими киллерами, индейцы — все хотели моего комиссарского тела, считая, что оно хорошо так же, как и пиво — на столе и в холодном виде. С этим я был категорически не согласен, поэтому держа в памяти адреса, когда-то давно продиктованные мне Мадлен на всякий случай, я рванул на волю, в пампасы. Точнее, в Техас к реднекам. А подвигло меня временно сменить место жительства еще одно обстоятельство — мне село на хвост ФБР. Точнее, пыталось.

… Я как раз оформлял документы у дилера, обойдя перед этим уже шестерых, пытаясь найти то, что мне нужно — ну я уже говорил. То ушатанное, то новое, то с какими-то неполадками, на устранение которых требовалось время и деньги… И вот наконец-то… Старый, но в отличном состоянии, черный грузовичок «Форд», словно меня и дожидался. К неудовольствию дилера я весь его облазил, но зря только искал подвох. Даже все резиновые уплотнители и шланги, которые после долгого хранения рассыпаются, были заменены, хоть сейчас бери и заводи. И вот когда я, довольный покупкой, собирался уже выехать со стоянки, как это прямо у Чуковского — «У меня зазвонил телефон». Причем не Алексовский, а мистера Тьюринга, дорогой спутниковый аппарат с исказителем голоса, который я сейчас таскал в сумке. Глянув на экран, я увидел совершенно незнакомый номер — что было очень странно, он был известен настолько ограниченному кругу лиц, что их можно было пересчитать по пальцам.

— Тьюринг, — рявкнул я в трубку.

— Здравствуйте, мистер Тьюринг. Специальный агент ФБР Смит, Лос-Анджелесское отделение.

У-ух! Сердце дало сбой, прежде чем уйти под яйца. Черт, неужели где-то спалили?

— Здравствуйте, агент Смит, — аж «Матрицей» повеяло, право слово. — Чем обязан?

— Нам надо встретиться, поговорить.

— Увы, невозможно, я сейчас уезжаю из города. Вызывайте официально.

— Не получится. Да и разговор это не официальный, и не в нашем федеральном здании на бульваре Уилшир.

— Вот как? — меня прямо распирало. С одной стороны, у меня дела и мне нечего попусту воздух трясти, а с другой стороны, федералы — людишки мерзкие, и могут мне из вредности устроить большую бяку. — Хорошо. Где и когда?

— Давайте на пляже Пойнт-Дюм через…

— Через сорок минут, — я сверился с навигатором с телефона Алекса. — А ничего, что он скорее всего уже закрыт?

— Так в этом и смысл. Жду вас там через сорок минут.

— Как я вас узнаю?

— Это я вас узнаю. Подойду сам, — и агент Смит отключился.

— А вот это вряд ли, — сказал я вслух. Ну и в этом тоже плюс — хрен ты вычислишь, как я выгляжу.

Я завел пикап, и упиваясь мощным урчанием мотора, поехал к месту встречи. Ну и местечко выбрал Смит! Повинуясь навигатору, я выехал на Пасифик-Коаст-хайвей, затем свернул на Вэстворд Бич Роуд в сторону океана.

Зарулив на стоянку и заплатив пятнадцать баксов за парковку, вышел из машины и стал ждать, не спеша прогуливаясь по парковке.

— Мистер Монкур? Не ожидал вас здесь увидеть!

Я обернулся. Ну типичный агент ФБР. В своем дешевом федеральном костюмчике, который правительство закупает оптом, возраст — ближе к пенсионному, явно за полтос, невзрачная блеклая внешность растолстевшего крысенка с мелкими мутно-голубыми глазками. Рыхлый весь, мешки под глазами… Явно много пьет.

— А вы?

— Смит, агент Смит.

— А где Нео?

Смит сморщился, как будто съел лимон. Видимо во времена его молодости и популярности фильма, его еще и не так подначивали. Вместо ответа он отвел полу пиджака и показал мне висевший на поясе значок.

— Верю. Ну и о чем вы хотите со мной поговорить, очень специальный агент Смит?

— Давайте пройдемся на пляж, господин Монкур. Или господин Тьюринг? — Смит набрал на своем смартфоне номер, и в моей сумке предательски зазвонил телефон. — Так я и думал.