Макс Острогин - Бог калибра 58

– Все так оно и есть, – сказал я. – Я, правда, сам не слышал, но это наверняка правда. Про Белого. Это ангел. Он является праведникам…

– Дурак какой-то. Ты чего на своей праведности так помешан-то?

– Как это чего? Только праведник может низвергнуть зло, это же понятно. Праведники лучше бегают, метче стреляют, дыхание дольше задерживают. Ты же видела!

Алиса задумалась.

– Может, ты и прав, – сказала она. – Может. Стреляешь ты действительно неплохо. Прямо мастер огня, а не пацифист. Ты считаешь, что это из-за того, что ты не ругаешься?

– Из-за этого тоже, – заверил я. – Брань оскорбляет природу, и природа отвечает тем же. Вот руки и начинают трястись. Живи в чистоте…

– Жуй красноперок, знаю. Ты еще про прищепки свои расскажи.

– Это вериги, – поправил я. – Вериги тоже очень и очень.

– И как же именно? Вот ты там прищемляешь что-то. И как это тебе помогает.

– Само собой. К боли приучает. Потом здоровье улучшается…

– Ты стегаешь себя плеткой, и от этого у тебя улучшается здоровье?

Я кивнул.

– Тут все просто, – сказал я. – Организм тренируется выздоравливать, привыкает. И когда случается серьезная травма, то все проходит быстро. Хорошо еще вверх ногами висеть…

– Дальше не надо, – остановила Алиса. – Хватит. Я не могу висеть вверх ногами, не могу прокалывать себя иголками, ты уж сам. Тут километров пять еще – и вперед. К своим. У тебя там есть кто-нибудь, а? Братик?

Нет у меня братика. Мать не помню, отца убили, был Гомер – тоже погиб, Ной есть… Не знаю, остался ли там кто-нибудь. Старая Шура.

Я улыбнулся.

– Ладно, заведешь какую-нибудь шиншиллу, посмотришь, короче. Я тебе вот бы что советовала.

И тут я увидел, что по полю, по этому бугристому полю бежит кто-то. Далеко было, но увидел.

– Бежит кто-то… – сказал я.

Посмотрел в трубу.

Мальчишка – я сразу понял по шустрости. Мелкий. Удирает. Если бежит, то удирает. Из зарослей выскочили два мреца. Оба,

как полагается, – оборванные, черные. Бежали, как они бегают, – страшно, длинными шагами, с еле заметными паузами, это всегда меня в них раздражало.

И третий выскочил.

– Ах ты…

Я тут же схватил карабин и принялся целиться. Мертвяки бежали неудобно. Сверху трудно попасть.

Расстояние изрядное. И ветерок. Поправки нужны.

Карабин привычно лег на локоть, я быстро прицелился и нажал на крючок

Курок ударил по капсюлю.

Осечка.

Первая осечка. В моей жизни. Переставить капсюль – дело секунды, но рисковать нельзя – вторая осечка – слишком большая роскошь. И почему осечки?

– Я вниз! – крикнул я.

– Я с тобой…

– Лучше стреляй!

Я сунул Алисе карабин.

Бежать вниз гораздо опасней, чем подниматься вверх. Но я торопился. Перепрыгивал через ступени, старался не думать. Потом буду. Вот двадцать пять стукнет, если доживу, конечно, тогда и отдохну. Наберу учеников, буду их учить. Они у меня будут закапываться, а я на них прыгать стану и голодом морить.

Вниз уровни не считал, следил за тем, как медленно приближается земля.

Выскочил из дома. Осечка. Первая осечка. Все когда-то происходит в первый раз, почему сейчас?

Мальчишка уже сдыхал. Они тут, в Москве, слишком изнежены. Лазают по трубам, живут в подвалах, свиней ловят – нам бы так свиней ловить. Хорошо едят, мало двигаются. Думают, наверное, много. А надо меньше. Мысли рождают зло, первую мысль в голову вкладывает Владыка, а потом уж дьяволы начинают нашептывать – а может, лучше так, а может, лучше по-другому, а давай еще вот так попробуем. А праведность должна быть как рефлекс – только тогда она истинна.

И вообще, кто много думает – тот плохо бегает. Этот уже еле двигался. Хрипел. Мрецы догоняли.

Я никогда не бился с мертвецами вручную. Не было необходимости. У нас другая тактика. Если вдруг я натыкался на мреца случайно, в лесу или в поле, то действовал так – сразу начинал убегать. С хорошей скоростью, мрец хромал вслед, я отбегал метров на пятьдесят и стрелял ему в лоб и перезаряжал. Если преследовали двое, повторял. Как-то раз трое встретились. Пытались догнать меня в ольховнике.

Сейчас трое, а я без карабина, и этот бегун уже сдыхал.

Вообще все мрецы пропитаны трупным ядом, лучше от них держаться дальше. С ними вообще нельзя вступать ни в какую ру- копашку, мертвяк сразу валит тебя на землю и начинает грызть и рвать. Только на расстоянии. Копьем.

Так учил Гомер.

Трое. Много. Значит, кладбище старое рядом. С грешниками. Ибо только грешник становится мрецом, потому что в нем столько грехов, что после смерти они, как сера, его сохраняют. Праведники гниют быстро, как все чистое и светлое, а грязь не гниет. Лежит себе и лежит, и постепенно возрождается, выкапывается и начинает поганить то тут, то там. И яду в них много. Много.

А мне было не страшно.

Мрецы догоняли. Мелкий запинался. До них оставалось метров сто, и я надеялся, что он продержится.

Но мелкий не продержался.

Я рванул навстречу. В голове ничего не было. Не думал. Не думал.

Кажется, на полпути я завопил, но, может, и нет.

Успел до парня первым. Оттолкнул в сторону, он покатился по траве. До первого мреца оставалось метров пять. Я выхватил топор.

Я хорошо метаю топор. С разных дистанций. В лесу учился. Конечно, попасть в брызжущего слюной мертвеца – это не совсем то, что попасть в спокойное мирное дерево. Но принцип тот же. Главное, рассчитать расстояние.

Количество переворотов.

Конечно, я не рассчитывал это расстояние. Никто бы не рассчитал в такой ситуации. Я просто почувствовал нужный момент.

Топор врубился в голову мреца с восхитительным треском, тот сразу остановился и двинул в сторону. Я вышиб ему мозг. Или то, что вместо мозга было.

До второго оставалось чуть, я выхватил секиру.

Ее я метать не умел, но времени все равно не оставалось, даже для замаха. Он прыгнул, растопырив лапы, в этой своей мрецкой манере – чтобы уронить и закусать.

Он прыгнул. Но я уже падал на спину. Чуть быстрее его. Мрец пролетел у меня над головой, я взмахнул секирой и перерубил ему колено.

Мрец упал, покатился, попробовал встать – не получилось. Пополз в сторону.

Оставался третий. Он чуть подотстал, поскольку был хромой. Теперь время для замаха у меня имелось. Выхватил лопату. Подпустил дохлятину на надлежащее расстояние и швырнул. В плоскости, чтобы снесло голову.

Все.

Услышал, Алиса орала сверху.

– Рыбинск! Давай их! Руби! Руби!

Мальчишка поднялся. Лет тринадцать, может, меньше, они тут по-другому совсем выглядят, моложе. Смотрел диким взглядом. Отходил. Радовался, что жив.

– Держись меня, – велел я. – Оружие есть?

Парень вытащил мачете.

– Пойдет. Без замаха умеешь бить?

Он помотал головой.

А еще меня Рыбинском дразнят. Каличем. Это они рыбински и каличи, и вообще, Рыбинск – хороший город, хотя я там и не был.