Иван Магазинников - Сила закона

Согласен, херовая версия, но и самая правдоподобная.

Проверяется она очень просто, достаточно всего лишь себя ущип…

— Ай! Больно же! Уборщик, ты дебил!

Ну вот, теперь точно синяк останется.

Продолжаем разминать мозги и генерировать версии. На очереди третья.

Это не сон, а явь. Значит, я все же выжил, раны мои зажили, а сам я нахожусь…

Где-то.

Где-то, где умеют извлекать микрочипы, лишать супергеройских способностей и считают себя невъебенными юмористами.

Больница?

Вряд ли. Больше похоже на какой-нибудь исследовательский центр, где ставят эксперименты над мутантами и макаками. Или Уборщиками, хоть и бывшими. Контора?

Им это ни к чему.

Значит, это или проделки Босса, который таки до меня добрался, или…

Или Законника.

Разложил мой несчастный мозг в своей мастерской на верстаке, бегает вокруг, тычет в него электродами и гнусно хихикает.

— Хе-хе…

Нет, это уже я сам. Нервный смешок — очень уж жуткая и убедительная картина получилась.

А почему бы и нет? Не самая худшая версия, на самом деле. То, что он супер с завышенным чувством собственного величия и со скверным чувством юмора, вовсе не значит, что это не может быть его механизированных рук дело. Даже наоборот, все эти «съешь меня» и «нажми меня» — шуточки как раз в его духе.

«Зато у меня патроны настоящие!» — тьфу, аж блевать хочется.

Или это я с голодухи? Или от лекарств? Не сам же по себе я тут такой красивый голышом бегаю: на мне нет ни шрамов, ни кровоподтеков, ни даже гипса. А руки-то хрустели, ломаясь, это я точно помню! Бр-р-р, аж до сих пор оторопь берет.

В общем, никаких следов недавних повреждений. Только какой-то синяк на левой руке…

Ах да, точно.

Кстати, еще не факт, что лишившись микрочипа, я потерял и свои умения. Вон, тот же Корнеев или Дубли прекрасно справлялись без импланта и интерфейса. Так что эту мысль нужно держать где-то рядышком и чуть позже проверить ее.

Обычный голый мужик и голый, голодный и злой мутант-Уборщик — это два совершенно разных человека, скажу я вам.

В животе предательски заурчало.

Интересно, а где здесь туалет? Я — существо чистоплотное, и мне проще придумать способ, как «катапультировать» отходы моей жизнедеятельности за пятиметровую стену, чем мириться с грязью и вонью на вверенной мне жилплощади.

— Э-э-эй! — заорал я, — В туалет хочу! И жрать. И домой, к маме.

Разумеется, меня если кто и услышал, то все равно реакции никакой не последовало.

Ладно, значит, продолжаем дальше гимнастику для ума.

Итак, версия четвертая.

Не было никогда никакой Конторы, Базы, Неудачников и мутантов, и все это мне просто приснилось. А на самом деле я все это время пролежал в коме или на каких-нибудь таблетках, вот мне весь этот бред и мерещился. А значит, не было у меня микрочипа и суперспособностей. И никакой киборг не расстреливал нашу машину в Иркутске — потому что я там и не был никогда.

Эта теория прекрасно объясняет отсутствие шрамов и всего прочего, что мне привиделось не то в горячечном, не то в наркоманском бреду. Это просто подсознание крутило мне мультики про супергероев, пока сам я валялся в отключке.

Да, очень детализированные мультики, должен признать. С ядреным сюжетом, нетипичными персонажами и так далее. Я бы даже еще в паре-тройке серий поучаствовать не отказался. Хотя бы ради того, чтобы вдуть наконец-то этой Сирене. И уделать Физика. И разузнать историю Корвина.

Кстати, эту версию проверить тоже вполне реально.

Достаточно смартфона, интернета и «Гугла».

Во время всех этих приключений я посетил немало мест, и до сих пор помню названия кафе, магазинов и улиц, имена людей… Да и тот же Иркутск с его невероятной эклектикой и «аутентичностью» — хоть как раз и оказался похож на порождение больного разума, но достаточно несколько фотографий того же «Сто тридцатого квартала» (если он, конечно, существует) или здания Главного Управления МВД, чтобы стало понятно — был я там на самом деле, или все выдумал.

Хотя…

В этих своих бреднях получал по шее, и мне было больно. По-настоящему боялся. Ел вкусную и не очень еду. Занимался сексом в полном, так сказать 5D-формате, испытывая все сопутствующие приятности и не очень. Кстати, теперь я точно знаю, что БДСМ-формат с его наручниками, плетками и прочими жуткими штуковинами — это не мое.

Это я все к чему?

Если во сне можно почувствовать и пережить ТАКОЕ, то банальный щипок тем более не может служить доказательством того, что все это мне не снится прямо сейчас. Может, это очередной дурацкий сон с полными ощущениями?

И это тоже можно проверить.

Наверное.

Например, сломать себе руку. Или разбежаться и удариться башкой в стену — выглядит она достаточно материальной и твердой для подобного фокуса.

Способ попроще — нанести ножом достаточно серьезную рану, чтобы прочувствовать полную гамму сопутствующих неприятных ощущений. Кстати, это еще и способ свалить отсюда: пораниться и сделать вид, что я ослабел от потери крови и потерял сознание.

И тогда мои тюремщики будут вынуждены войти в камеру, чтобы оказать мне помощь — и тут-то я их ка-а-ак... В общем, что-нибудь наверняка придумаю. Тут главное не увлечься и действительно не вырубиться, а то ведь так можно и все самое интересное пропустить.

А если не войдут?

Вдруг они должны просто пассивно наблюдать, как и когда я сдохну?

— Не дождетесь, пидарасы!

Я погрозил камере кулаком.

Кстати, ее вполне можно сбить тем же ножом. Метать кухонные ножи нас, конечно, не учили, но тут и расстояние-то смешное: хватило бы и самой обычной палки. Правда, он может улететь за стену, и тогда я останусь без оружия.

Или все же попробовать?

Я подошел поближе и встал под самой камерой. Перехватил нож за лезвие, как это обычно делают герои разных фильмов. И вдруг почувствовал, что на клинке что-то выгравировано: пальцы мои нащупали бороздки, которые определенно складывались в символы.

Поднял нож до уровня глаз и присмотрелся.

И действительно, на лезвии была сделана надпись: «Используй меня»…

— Ха-ха-ха, ну очень смешно. Я вот прямо почувствовал себя девочкой Алисой. Осталось только говорящую гусеницу дождаться с косяком и галлюциногенными грибами.

Кстати, оружие оказалось далеко не новым. Кончик лезвия был обломан, а тыльная сторона рукояти явно переживала и лучшие времена — до того, как кто-то пытался заколачивать ею гвозди. Но самое неприятное открытие преподнес мне клинок, который оказался покрыт едва заметными бурыми пятнышками.

И это была не ржавчина, а засохшая кровь…

Как я это понял?

Ржавчина не отваливается с лезвия, если потереть ее кончиком ногтя.

Более пристальное изучение ножа больше ничего не дало, никакой новой информации. Эх, мне бы сюда волшебный язык Химика! А еще лучше, его целиком. Во-первых, вряд ли его язык обладает независимой от хозяина функциональностью, и сможет сам осознать и озвучить мне результат своих исследований. А во-вторых, тогда Неудачника можно было бы поставить к стенке и использовать в качестве лестницы, чтобы забраться наверх и свалить из этой дурацкой комнаты.